Олег Приходько - Прыжок рыси

«Будто крышку гроба собираются опустить, — подумал он. — Отчубучить что-нибудь хохмы ради?.. Прыгнуть, например, в сторону или руку за пазуху сунуть… То-то они «пушки» повыхватывают!..»

Шутками, однако, не пахло. Так искать, пасти, охранять могли разве что Джеймса Бонда. Были в этом спектакле и свои преимущества: серьезность, с которой он обставлялся, внушала уверенность, что он на правильном пути.

Евгений вышел к морю. Погодка выдалась что надо. Море казалось чистым и радостным; прозрачность придавала сил. Он прикурил, не спеша дошел до четвертого причала и остановился. Со стороны маяка на большой скорости приближался катер.

— Ты насчет работы спрашивал? — подошел средних лет человек в длинном бежевом плаще.

Поодаль остановился другой. Сунув руки в карманы запахнутого бушлата, молча смотрел на Евгения. Узкие черные глаза, жующие челюсти — все выражало в нем наглую самоуверенность.

«Такой убъет — не задумается, — оценил его Евгений. — Уронить бы тебя в море…»

Фраеров, подобных человеку в плаще, Евгений повидал: когда бы не рота вооруженных подельников, вел бы он себя иначе.

— Да, я.

С причалившего катера сбросили трап.

Незнакомец подтолкнул Евгения, не сочтя нужным вести разговор, и тот покорился, ступил в неизвестность. Теперь даже если бы Кравцов видел его, ни помочь, ни проследить бы не смог. На это и был расчет: вся многочисленная свора наверняка предназначалась не столько для него, сколько для пресечения действий возможных сообщников.

Морской путь планом Кравцова не предусматривался.

Списанный десантный катер водоизмещением десять тонн видимого вооружения не имел. Отчалил резво и скорость развил приличную — километров сто, взяв курс перпендикулярно береговой линии.

На палубе появились вооруженные люди, но рассмотреть их Евгений не успел.

— Руки на рубку! — приказал толстомордый в кожанке и джинсах. — Ноги шире!

Двое придирчиво, но тщетно ощупали Евгения с головы до ног — все, включая документы, он оставил в Хоброве у Кравцова-старшего.

— Чистый, — доложил кто-то.

— Эй! — оглянулся Евгений. — Мы так не договаривались. Кажется, мне обещали работу?!

На его левом запястье защелкнули «браслет», другой пристегнули к поручню.

— Считай, что ты уже свое отработал!

Игорь ночевал на автовокзале в Елабуге.

Ноль градусов — это ноль; замерзнуть не замерзнешь, но и не согреешься. Временами он отходил в сторонку, прячась за киоски, приседал, что хоть ненадолго, но все же разгоняло сон и прибавляло тепла.

Город навевал размышления о Шишкине, который здесь родился, о Цветаевой, которая свела здесь счеты с жизнью. Сидя в пластиковом желтом кресле кассового зала, Игорь пытался вспомнить ее стихи, но, как выяснилось, ни одного не помнил до конца. Строчка «Я закину ключи и псов прогоню с крыльца» отчего-то засела в мозгу, становясь мотивом надвигавшейся простуды.

В половине четвертого утра возникло искушение пройти эти оставшиеся двадцать километров пешком, но тогда уже это следовало сделать сразу, а теперь — что ж, вроде и смысла никакого, глупость, мальчишество… Тяжелая, вязкая, как деготь, ночь сбила кураж, который вел его по следу Павла, вояж уже представлялся безрассудством, в секунды забвения грезилась теплая постель, в которую он непременно сляжет по возвращении. Когда же сон отступал перед одержимостью сенсацией и силой молодого организма, где-то рядом оказывались Павел и Евгений. Он чувствовал себя посредником меж ними, призванным восстановить порушенный баланс жизни и смерти; теперь от него зависело нечто важное и нужное, в первую очередь — ему самому.

Неоднократно представлялась возможность добраться до Челнов попутками за символическую плату, но ведь и там пришлось бы коротать ночь между небом и землей.

«Я закину ключи и псов прогоню с крыльца…»

Будет ли этичным написать роман обо всей этой истории после Павла?..

«Трупоедство!» — отмахнулся он от этой затеи.

Утром пошел рейсовый. Минут через…надцать пути Игорь пригрелся на заднем сиденье и провалился в бездонный уют…

Челны.

С Камы тянуло сыростью, было промозгло, марево в глазах все не хотело растворяться, будто кто сыпанул в них песком. Сомнамбулой продвигаясь по невыспавшемуся городу, добрался до интерната по наводке сердобольной старушки; в какой-то момент возникло ощущение раздвоенности. Он увидел себя со стороны, будто все это не с ним, не в реальности — того и гляди наступит пробуждение, перенесет его за две тысячи верст обратно, и ничего от этой кошмарной бессонницы не останется.

Вновь появился Павел:

«А ты помнишь, старик… мы сидели ночью в редакции и пили чай. Я ушел. И ты, телок-несмышленыш, можешь сделать на моем уходе красивую честную карьеру».

«Трупоедство»…

Очень скоро отыскалась в тайнике души помеха, червоточинка: «Сенсация, будь она неладна! О чем ты думаешь, душеприказчик? Выходишь за рамки амплуа… Павел тогда сказал: «Мысль о результате — главный тормоз творческого процесса, старик. Всякий творческий процесс — не что иное, как противопоставление алгоритма хаосу».

— Здравствуйте. Я корреспондент газеты «Губернские ведомости» Игорь Васин из Приморска…

Толстая и добрая завуч по внеклассной работе выпуск шестилетней давности помнила. И Нелли помнила. Ничего из этого не вытекало, за исключением уверенности, что он не промахнулся и попал туда, куда надо.

Но вот второй шаг в системе заданного алгоритма оправдал поездку:

— Я же все рассказал вашему коллеге? — пожал плечами математик. — И адреса одиннадцати ее одноклассников отыскал — тех, что остались в Челнах…

Значит, Павел был здесь. Интуиция не подвела. Игорь шел по следу Павла, по заключительному отрезку его пути, за которым зияла черная пропасть.

— Коллега умер, Михаил Михайлович…

За словами сочувствия — адрес воспитательницы Нелли, ныне пенсионерки.

«Не теряй ни минуты», — значит, начинал с главного.

Целый час ушел на поиски дома, в котором проживала Роза Максимовна, она же — Рауза Максудовна; еще два, исполненных отчаяния и досады («Теперь на самолет не успеть!») — на ожидание: старая татарка-воспитательница выживала, перепродавая на рынке товары залетных южан, о чем поведали соседи Поведали дежурно, с небрежительностью и скептицизмом даже, так что просить их о помощи в скорейшем поиске он не рискнул.

«Творчество, Паша, есть процесс, которым управляет постоянная мысль о результате, — спорил с покойником Игорь, расхаживая по расхлябанному вешнему двору. Часы пришлось снять с руки и бросить за пазуху, после чего время пошло быстрее. — Не противопоставление алгоритма хаосу, а их синтез!..»