Сергей Зверев - Встречная полоса

Выстрелы стихли, над головой слышались голоса, сверху по кирпичам скользили осколки. Стас отшвырнул нож и на коленях выполз в подвал. Поднялся на ноги, вытянул руки перед собой и шаг за шагом медленно двинулся вперед. Пальцы коснулись сухого кирпича – это оказалась подпиравшая потолок подвала колонна. Стас обошел ее, споткнулся о мешок с мусором и едва удержался на ногах. Так не пойдет, надо вспомнить планировку подвала, тут можно бродить часами или вообще остаться навсегда. Но как объяснить потом, как убедить Судью, что правильно распорядился подаренной жизнью? Стас попятился, вернулся к колонне. Глаза привыкли к темноте, слева и впереди он увидел очертания половинчатой гермодвери. Добрался до нее без приключений, пролез в щель между двух половинок и, споткнувшись, рухнул коленями на пол.

– Зараза! – Он поднялся, расставил руки в стороны и медленно пошел вперед. Одна арка с вмурованными в бетон дверными косяками, вторая, третья… Стас сбился на четвертой. Он мог идти с закрытыми глазами, и ничего бы не изменилось. «Теперь я знаю, что чувствует заживо погребенный». От этой мысли стало жарко, Стас взмок, словно ужас сочился из всех пор кожи. Он снова остановился, качнулся влево, вправо. Ничего, пустота и запах тухлятины от гнилой воды! Вода! Там, на полу, была вода! Стас принюхался, втянул в себя воздух и побрел вправо. Врезался лбом в притолоку, ногу выше щиколотки обожгла боль. Зато перед глазами стало светло, но ненадолго. Стас присел, нащупал разорванные джинсы, края лохмотьев были мокрые и липкие от крови. Он пошарил рукой у стены, ладонь наткнулась на штырь вентиля.

– Понятно. – Стас прижался спиной к стене и боком пошел дальше, провел рукой по мокрому бетону за спиной. Звук шагов позади, голоса и крики, отдававшиеся в подземелье глухим эхом, заставили замереть на месте. На низкий потолок упал отблеск света от мощного фонаря, послышалась речь. Стас нырнул в провал, шагнул к стене и затаил дыхание. Минута, две – он пережил за эти мгновения столько же, сколько за предыдущие тридцать пять лет земной жизни. Безоружный, обессилевший, он стал легкой добычей, сейчас его прикончит и одиночка. И еще вопрос – прикончит ли сразу… Отблески пропали, шаги и голоса стихли в темноте. Так, а теперь быстро, очень быстро – за этим коридором большой зал, если встать спиной к уцелевшим в груде металла манометрам, то вентшахта будет прямо.

По узкому коридору он почти бежал, касаясь пальцами стен. Они резко разошлись в стороны, в лицо пахнуло гнилой водой, а справа показался просвет. Стас бросился туда, врезался плечом в угол стены и, отшатнувшись, задрал голову. Там, далеко наверху, был день, он пробивался через щели в «окнах» вентшахты. Слабый луч падал на воду, освещал дно колодца. Стас шагнул к световому пятну, нашел первую скобу и вцепился в нее обеими руками. Все, теперь точно все, путь длиной в полгода закончен, впереди снова тупик, и на этот раз окончательный. Что он найдет наверху, кто его ждет, кому он нужен? Наверное, лучше вернуться обратно и умереть, как собирался еще вчера. Здесь его не найдут, в катакомбах под городом скелет может пролежать годами, если кости не растащат крысы или бродячие псы. Или и те, и другие, предварительно обглодав останки.

Стаса передернуло. Он поставил ногу на мокрую скобу, ухватился за следующую и полез по стене вверх. Тухлая гнилая вонь рассеивалась, оставалась позади, воздух стал чище и холоднее. Здесь уже было светло, день пробивался через оба намертво заколоченных «окна». И если «жалюзи» на одном провисели нетронутыми лет десять, то другие появились недавно. Вчера или позавчера, не раньше. Стас кое-как повернулся на скользкой «ступеньке» и за два захода локтем вышиб лист гипсокартона. В лицо ударил мощный солнечный луч, глаза защипало, из-под закрытых век полились слезы. Стас перевалился через «подоконник» и рухнул из «окна» в жесткий, оплывший от тепла и солнца сугроб. Шею и затылок припекало, Стас поднялся на колени и приоткрыл глаза. Вроде все спокойно, не слышно ни криков, ни выстрелов, только сопит кто-то рядом испуганно и вот-вот разревется от страха.

Стас повернул голову и сквозь мутную пелену перед глазами увидел мальчишку. Маленького, толстого, в зеленом непромокаемом комбезе и полосатой шапке. Ребенок пока пребывал в шоке, молча таращился на дядю, но глаза уже были на мокром месте.

– Тихо ты! – Стас попытался улыбнуться и поднес указательный палец к губам, но просчитался. Жест, голос незнакомца и особенно его вид довершили дело. Мальчишка разревелся в голос, побагровел и зажмурился. Он даже не пытался убежать, орал во всю глотку так, что голос срывался и переходил в хрип. Стас поднялся и попытался обойти орущее существо, но опоздал. Из-за стены вентшахты на него вылетела взволнованная тетка с розовой детской лопаткой в руках. Затормозила, остановилась перед незнакомцем и завопила, перекрыв своими воплями рев мальчишки:

– А ну, пошел вон! Проваливай отсюда, бомжара! Я сейчас полицию вызову! Катись, кому говорю! – Тетка замахнулась на Стаса лопаткой и зверски прищурилась.

Стас покорно повернулся и затопал прочь. Прошел мимо примолкших детей на участке, выбрался на дорожку и зашагал по ней к воротам. Следом, держа дистанцию, бежали уже две озабоченные воспиталки, к ним шло подкрепление из корпуса садика. Стас прибавил шаг, добрался до ворот и вышел в калитку. Трансформаторная будка, бетонный, весь в граффити, забор, дальше дворы. Крики и ругань за спиной давно стихли. Он остановился на тропинке между домами. Постоял, осмотрелся и двинулся на детскую площадку, к вытаявшей песочнице и раздолбанным ржавым качелям. Сел на единственную уцелевшую доску и принялся раскачиваться, глядя себе под ноги.

Над городом гулял весенний ветер, он падал с ярко-синего неба, шевелил волосы, перегонял по сухому клочку асфальта прошлогодние бурые листья. И откуда-то полз мерзкий запашок. Стас принюхался и криво ухмыльнулся: бомж и есть, самый настоящий. Без денег, без жилья, безоружный и рядом – никого, ни одного близкого человека. Все остались там, куда полгода стремился он сам. Но не пустили, не просто закрыли дверь перед самым носом, а вытолкали взашей. «Не время, – вспомнил он последние слова Романа, – тебе еще не время». А им?..

– Иди, иди, уходи. Я полисия зову, – прочирикали за спиной. Дворник-таджик в оранжевой жилетке был настроен решительно, и оружие в его руках – новая желтая метла – было посерьезнее детской лопатки. И по статусу он мог себе позволить замахнуться на низшее звено в цепи питания, дворник-мигрант обладал сейчас приоритетом и неприкосновенностью. Поэтому Стас поднялся с качелей и побрел мимо домов.

Сухаревка встретила ревом двигателей и потоком машин, подсохшим асфальтом на тротуарах, замусоренными газонами и бездонной синевой над всем этим безобразием. От зеркал и стекол машин и зданий в глаза били солнечные зайчики, хлопали крыльями голуби, в небе над городом таял инверсионный след самолета.