Владимир Угрюмов - Дикий

Вечером едем в центр. Отпускаю тачку и беру Вику под руку. Ей нравится так идти. Идти по улице Артема. Освещена она отлично. Асфальт лоснится в свете фонарей. Вот и дом искомый. Запомнить его проще пареной репы. «Вольво» возле парадной двери. Фотография повторяется наяву. Поглядываю на часы, засекая время. Распахивается парадная дверь, и фотография повторяется в движении — выходит сперва плечистый охранник-шофер, за ним мордатый кент с фотки. Захлопываются дверцы, и «вольво» отваливает. Вот и все. Не все еще, но остальное — элементарно, Ватсон! Номер квартиры я и сам узнаю. Главное, что охраняет его только водитель, а это не охрана.

Мы идем дальше по улице Артема, сворачиваем на перекрестке. Еще сворачиваем куда-то. Затем я ловлю тачку, и летим к родне на Щербакова. Вика, молодец, не болтала под руку. Хорошая девушка. Как мне с ней сегодня спать? Давно я женщин не имел. Даже не знаю — почему? Но сюда я не трахаться приехал. А трахать. Контрольный выстрел в голову! Дикая быль располагает лишь к платонической любви.

Я сижу перед телевизором и листаю журнал «За рулем». Вика болтает с родней в гостиной, а мне удалось свинтить из-за стола, сославшись на то, что не выспался в поезде. На обратном пути мы купили всякой продовольственной всячины и радиоуправляемую модель «джипа» для Василия. Так зовут сына-подростка. Игрушка оказалась не по возрасту, но парень только хмыкнул, занялся ею…

Входит Вика, «невеста», закрывает дверь.

— Надо бы спать ложиться, — бормочу. — Только чур ночью не приставать.

— Как скажете, сударь, — делает реверанс.

Дразняще оголяются загорелые коленки. Фигура у нее… Есть фигура. От такой и бетон растает. У любой женщины койка в башке. Под платьем пистолет провезла, должна понимать, а все одно.

Вика сбрасывает халат. Я отворачиваюсь. Слышу, как за спиной шуршит одеяло. Открываю окно и курю в ночь. «Море, море» — нет моря ни фига. Женщина есть рядом. В море я недавно купался, а вот в женщинах — нет. Давно — нет…

Тушу ночник и сбрасываю джинсы. Помявшись, лезу в койку. Это у меня проблемы, а не у нее. Вика уже спит, отвернувшись к стенке… Вспоминаю зону. Там тоже жил без женщин. Жить без женщин — это проблема. Проблема разрешимая, но невыносимая. Да, зона, большая клетка, в которой замыкают, чтобы сделать домашним, ручным, но откуда выходишь по-настоящему диким…

Во сне Вика поворачивается и забрасывает на меня ногу. Выбираюсь из-под ноги и курю в окно. Полночи маюсь, засыпая под утро.

Встаю разбитый в начале десятого, сразу после того, как хозяева ушли на работу, а сын Василий убежал в школу. С кухни доносится горьковатый запах кофе. Отправляюсь в ванную комнату, где стою под холодным душем до тех пор, пока тело не покрывается пупырышками.

Вика смотрит на меня испытующе. Она женщина — у нее койка в башке.

— Сегодня еще вечером прогуляемся. О’кей?

— О’кей! Все тот мужчина, которого мы видели вчера?

— Какой мужчина? — Я настораживаюсь.

— Возле машины. Возле «вольво».

Наконец она что-то соображает и начинает отнекиваться. Говорит, что не помнит точно марку машины, да и никого не помнит, поскольку на магазины смотрела. И магазина тоже не помнит.

— Правильно, — поддерживаю ее, — если я тебе о чем-то не говорил, значит, и спрашивать об этом не стоит.

Она кивает и переводит разговор на погоду, на цены в «комках», на киевскую родню, на независимость Украины, на фильм «Девять с половиной недель», который я не смотрел и в котором мужчина мажет женщину вареньем. Я отвечаю, что женщины в принципе и без варенья должны быть сладкими. Вика сомневается, говорит, что мне это, похоже, неизвестно. Я шучу в ответ, она смеется. Я смеюсь. Мы уезжаем в город и ходим по магазинам, в которых девушка тратит с килограмм моих денег-фантиков. Мне нравится смотреть, как она покупает вещи, задумывается, цокает языком. Едем домой. Василий гоняет по квартире «джип», говорит, что не маленький, просто интересно ему узнать, как работает модель. Вика прыгает полуголая по квартире в черном белье, о котором она в магазине заявила — такое и должно быть, так учат в книжках, его следует надевать, чтобы распалить холодных мужчин. Я курю на кухне, вспоминая море. Ближе к вечеру приходят хозяева, но мы сбегаем от них якобы в кино. Но кина не будет. Будет прогулка по улице Артема. Гуляем под ручку. Жених и невеста. Жених засекает время — сегодня «вольво» появился чуть позже, но привез-таки борова. Мы проходим по другой стороне, и я не смотрю, стараюсь, чтобы со стороны не было видно, что на самом деле все-таки слежу за домом и тачкой…

На следующее утро я приказываю Вике оставаться дома, а сам отправляюсь в центр. Покупаю газету в киоске, листаю ее на ходу, сворачиваю в нужную дверь на улице Артема.

Сухая прохлада лестницы. На третьем этаже квартира кабана. Огромная площадка, две входные двери всего, стальные, с глазками на уровне лба. Левая дверь — моя. Поднимаюсь выше, прислушиваясь, а чуть позже спускаюсь на улицу. По дороге домой покупаю себе серые брюки и новую куртку, на вокзале, сперва затерявшись в толпе, покупаю билеты в Харьков на вечерний поезд. Дома Вика снова наезжает с черным бельем — велю ей собираться. Она замолкает, собирается. Собираю «Макарова» в ванной и навинчиваю глушитель, засовываю за брючный ремень. Сумки отвозим на вокзал и сдаем в камеру хранения — «приданого» накуплена куча. Свою перекидываю через плечо и веду Вику гулять. Она молчит. Хоть и койка у нее в башке, но мозги тоже есть. Затем отправляю девушку побродить в одиночестве. Она знает, где меня ждать, — договаривались заранее.

Темнеет уже. Опять лоснится асфальт. Так лоснится рожа у кота, когда он сожрет голубя. Секунды, кажется, вообще не идут. Сто раз смотрю на часы — наконец-то пора. Сворачиваю к парадной и тяну на себя тяжелую дверь. Медленно, медленнее секунд поднимаюсь на четвертый этаж и останавливаюсь возле лестничного окна, облокачиваюсь на подоконник. На лестнице пусто всю эту тысячу лет, пока я жду возвращения мордатого. Тормозит «вольво» у тротуара. Смотрю на часы. Всего четыре минуты прошло. Водила доводит мордатого до дверей, открывает, но внутрь не идет. Возвращается и уезжает. Мордатый один в подъезде и топает наверх. Опускаю предохранитель пистолета. Спускаюсь навстречу. Мы встречаемся на лестничной площадке, и, мгновенно вытащив пистолет из-под куртки, втыкаю мордатому ствол в пузо.

— Только не орать, — проговариваю тихо, но внятно. — Убью.

— Да, — тут же соглашается мордатый и неожиданно пукает от страха.

— И не бздеть, — продолжаю я. — Кто дома?

Мордатый не бздит, но заметно зеленеет лицом. Сглатывает слюну, потеет, говорит тихо:

— Жена дома. Я вам все деньги отдам. Ее не трогайте.