Александр Чернобук - По ком воют сирены

— И кошелек не забудь отдать, щелкопер!

— Откуда вы знаете, что я журналист? — поразился Михаил, снова пытаясь встать.

— Ты неправильно отвечаешь. — Высокий размахнулся и опустил биту на голову Кивалова. — Надо говорить так: «Кошелек в заднем кармане брюк. Возьмите, ребята».

— И не забудь сказать, «пожалуйста», — добавил коренастый и ударил битой по ребрам.

Кивалов после первого удара в голову слегка поплыл, но рефлекс сработал. Он попытался липкими от крови руками прикрыть разбитую голову. После второго удара в грудь он руки опустил к месту очередного ушиба и получил удар уже по беззащитному затылку. Потом еще и еще. Биты опускались и поднимались. По ним уже начала стекать кровь.

— Пожалуй, хорош. Ему хватит. — Черноволосый остановился и вытер полой футболки пот со лба. Высокий по инерции нанес еще один удар по обезображенному до неузнаваемости лицу и тоже остановился.

— Смотри, какая очаровашка получилась. Ты только приколись. — Он отбросил биту и, стараясь не испачкаться, вывернул карманы Кивалова. Переложил к себе в барсетку документы и бумажник Михаила.

— Любуюсь, — буркнул коренастый, выворачивая содержимое сумок прямо на землю. — Водки нет. Он еще и трезвенник, мать его…

— Ладно. Валим. — Высокий поднял биту и углубился в лес.

— Валим. — Черноволосый ударом ноги разбросал сваленные в кучу продукты и ускоренным шагом двинулся за своим товарищем.

Пройдя метров шестьсот по лесу, оба не сговариваясь, остановились. Под кустом шиповника была небольшая ложбинка. Бросив туда окровавленные биты, убийцы нагребли поверх земли и присыпали хворостом и попавшимся под руки мусором.

— Сойдет. — Черноволосый, отойдя на несколько шагов, критически осмотрел схрон.

— Согласен, — кивнул высокий, поправляя сбившуюся набок панамку.

Пройдя еще около километра, они вышли к грунтовой дороге, где их ждала бежевая «девятка».

— Дело сделано, — садясь за руль, произнес высокий.

— А бабок не густо, — примостившись на пассажирское сиденье, черноволосый выпотрошил бумажник журналиста.

— Не особенно жируют, борзописцы, — презрительно сплюнул в окно высокий и завел двигатель.

— Про журналиста слышал? — Едва за Серегиным закрылась дверь в кабинет, как‑то нервно поинтересовался полковник Смирнов вместо приветствия.

— Здравия желаю, Петрович. Про какого журналиста? Кивалова?

— Да. Садись. — Смирнов сделал приглашающий знак рукой.

— Конечно. Кто же не слышал? — присаживаясь на стул за столом для заседаний, кивнул капитан.

— Твое мнение?

— Там же, насколько я понял, обычный «гоп–стоп», — ответил опер, но, заметив недовольный взгляд полковника, исправился: — На журналиста Михаила Кивалова совершено разбойное нападение с целью завладения личным имуществом.

— Чего так решил?

— Говорят, — пожал плечами Серегин. — Все обстоятельства дела указывают на эту версию. Забрали деньги, документы. Это точно. Прочие ценные вещи. Если такие с ним были. Пересортировали продукты в сумках. Ограбление. Нанесение тяжких телесных…

— А ты слышал, что его коллеги говорят? — Полковник постучал указательным пальцем по лежащим на столе газетам. Как показалось Серегину, излишне громко. — И не только говорят, но и пишут.

— Так они ничего другого сказать просто не могут. Написать тем более. Все как обычно. Преследование за освещение в прессе достоверных фактов из жизни и деятельности «уважаемых» людей нашего государства, погрязших в криминале. Чистота, искренность и порядочность против насилия, коррупции и попрания всех человеческих ценностей. Как следствие — заказное убийство.

— Сильно завернул, — скривился Смирнов.

— Продолжаю. «Правоохранительные органы, как всегда, бездействуют. Будет ли раскрыто очередное преступление против демократии? На что идут деньги налогоплательщиков?» Одним словом — щелкоперы. Нас поливают грязью, а себе рекламу делают…

— На крови товарища, — закончил за него Смирнов.

— Это верно. Эти папарацци мать родную в рабство продадут, если можно на этом сенсацию сделать…

— Ладно, — устало махнул рукой полковник. — Бог им судья, этим убогим. Тебе, значит, это дело так видится?

— Я хоть и не вникал, вы же знаете, своих дел по горло, — уже понимая, к чему ведет начальник, начал готовить почву Серегин, — но мне кажется, грабеж по Кивалову ― чистейшей воды…

— С убийством?!?

— А что? С убийством.

— С такой степенью жестокости?

— Петрович, подумай сам. Курортная зона. Дачи. Воскресенье. Одинокий мужик с огромными сумками посреди леса. Пьяные, обкуренные малолетки… подростки…

— Попросили закурить…

— Именно. Сначала закурить. Потом: «Дядя, добавь нам денег. На бутылку не хватает». Он им в ответ дерзко, они ему в морду. Вошли в стадное исступление. Забуцкали журналюгу.

— Братья меньшие, я имею в виду МВД, — заметив непонимающий взгляд Серегина, объяснил Смирнов, — как ни странно, додумались проверить «Жигуль» Кивалова. Он всегда на нем ездил на дачу…

— Может, подсказал кто?

— Вот я тоже об этом сразу подумал. Когда узнал о результатах экспертизы транспортного средства, принадлежащего Кивалову, подозрение превратилось в уверенность…

— Что с ним?

— В баке, кроме бензина, килограмм сахара.

— Ух, ты… Карбюратору звиздец.

— И это притом, что для вывода его из строя вполне хватит полкило, даже меньше…

— Очень кому‑то не хотелось, чтоб журналист поехал на дачу своим ходом, — задумчиво проговорил капитан и, спохватившись, добавил: — А может, все‑таки пацаны баловались? Или там, сосед зло за какие‑то склоки, таким образом, согнал? Бытовая версия тоже может иметь место…

— У него есть злопыхатели и помимо соседа, — перебил Серегина полковник. — Его последние публикации против интересов определенной депутатской группы довольно жесткие. К тому же там проскакивают довольно неудобные для этих джентльменов циферки и фактики. А ты знаешь, как ведут себя наши народные избранники, когда задевают их кусок пирога…

— Знаю, — понурил голову, предчувствуя следующую фразу, капитан.

— В общем, делом Кивалова будете заниматься вы с Карповым. — Полковник Смирнов бросил на стол для заседаний папку с документами. ― Ознакамливайтесь. Там нарыто немало интересных фактов.

— Я так и знал.

— Это хорошо. Интуиция вещь необходимая.

— Петрович, да у нас и так работы непочатый край, — попробовал возразить капитан, останавливая ладонью скользящую по поверхности стола папку.

— Отложите. Или закончите во внеурочное время, — безаппеляционно перебил его полковник.

— Это как? Вместо сна?

— А вы что, еще и спите?

— Бывает.

— В вашем возрасте и при ваших званиях это роскошь непозволительная! — На лице полковника родилась и тут же погасла улыбка. — Я просмотрел список дел, над которыми вы сейчас работаете…