Никита Филатов - Танец с саблями

Устроившись поудобнее, Виноградов открыл припасенную заранее банку пива и стал глазеть на мелькающие вдоль дороги виды испанского севера.

Сначала великолепные, залитые светом горные пейзажи лишь периодически прерывались разной по продолжительности темнотой тоннелей. Но постепенно прорубленные в породе участки слились в единый, изредка пробиваемый робкими солнечными лучами путь во мраке… И только после Овьедо снова началась относительная равнина – на этот раз прибрежная, омываемая Атлантическим океаном.

Поезд уже приближался к Хихону. Народу в вагоне заметно прибавилось – многие, судя по всему, знали друг друга и что-то весело и шумно обсуждали между собой. Слух Владимира Александровича то и дело выхватывал из речи спутников отдельные, кажущиеся знакомыми слова – но смысл и даже тема разговоров оставались за пределами понимания.

Жаль! В свое время была возможность вторым иностранным языком взять испанский – но его тогда больше интересовала Западная Германия.

… Собственно, Генерал именно с этого и начал беседу:

– Ты у нас по испански-то говоришь? Хоть немного?

– А надо?

– Я задал вопрос.

– По-испански? Не знаю, не пробовал – может, и умею…

Шутка не получилась. Видимо, настрой у собеседника оказался не совсем подходящий:

– Послушай, Виноградов! Прекрати поясничать. Понимаю – так легче жить, но даже милицейскому майору вовсе не обязательно быть идиотом.

– Извините.

Помолчали… Первым нарушил паузу Владимир Александрович:

– У меня же английский и немецкий, – напомнил он. – В основном – разговорные, читаю и пишу похуже.

– Ладно. Это, в сущности, дело десятое… На море давно не был?

– В смысле – купаться?

– В смысле – рыбку половить! В мутной воде. – Генерал улыбнулся, но так, что глаза остались холодными и пустыми:

– Надо бы сьездить.

– Если надо… – Владимир Александрович пожал плечами. – Куда?

– Испания.

– На долго?

– Как получится. Впрочем, не думаю.

– Когда?

– Прямые рейсы на Мадрид – раз в неделю. В этот вторник мы не успеваем с документами, поэтому полетишь в следующий.

– Понял! – и Виноградов непроизвольно скосил глаза на большой календарь. – Та-ак…

– Что-то смущает?

– Нет, нормально. С начальством вопрос вы решите?

– С вашим? Разумеется! Как обычно.

Должность под «крышей» милицейской пресс-службы Владимир Александрович придумал себе сам – ещё только начиная работать с Генералом. Круг обязанностей не требовал его постоянного присутствия на рабочем месте, идеально маскировал многочисленные командировки и делал вполне обьяснимым несколько необычный для рядового милицейского майора диапазон общения: от криминальных «авторитетов» и чиновников высшей номенклатуры, до журналистов и профессиональных разведчиков. К тому же, с некоторых пор майора постоянно и ненавязчиво опекали старшие «товарищи».

Владимир Александрович, разумеется. не знал и не должен был знать, кто конкретно из высшего руководства Главного управления внутрениих дел работает на Генерала. Он мог только догадываться… Догадываться по тому, как легко и надежно обеспечивалась официальная сторона выполняемых им деликатных поручений.

– Дома все в порядке? Жена, дети?

– Спасибо, все хорошо.

– Это важно, – констатировал собеседник. Тряхнул седым хохолком и глянул в упор:

– Не боишься?

– Нет. – Страха действительно не было.

Виноградов знал, что когда-нибудь погибнет – погибнет глупо, досадно и некрасиво… Но точно так же он знал, что время для этого пока не пришло.

– Верю! Верю… Да, собственно, в данном случае как раз и опасаться-то нечего.

Владимир Александрович демонстративно пожал плечами:

– Серьезно? В прошлый раз тоже…

Собственно, вызова на контрольную встречу он ждал с того самого дня, когда передал связнику полученные в Прибалтике документы. Но такой поворот беседы все же застал Виноградова врасплох.

– Ты прочитал то, что было в папке?

– Разумеется! – Скрывать этот факт было глупо и бесполезно – Генерал все равно бы не поверил. – Как положено – первичная оценка полученной информации…

– И что скажешь?

– Во всяком случае – интересно. Мне так показалось…

– Мне тоже! – старик подошел к окну и слегка отодвинул в сторону пыльную бархатную портьеру. Стало чуть посветлее, и в тающем утреннем полумраке стандартная обстановка конспиративной квартиры показалась Владимиру Александровичу ещё более скучной и нежилой.

Снаружи противный, холодный ветер швырял по стеклам домов свинцовые россыпи дождевых струй. Улица нехотя пенилась грязными лужами.

– Завидую – море, пляж…

– Так вот вы и поезжайте! А чего? Сами сказали – дело пустяковое, опасности никакой…

Еще не закончив фразу, Владимир Александрович уже готов был откусить себе язык:

– Извините.

– Сопляк… – Без особого гнева констатировал Генерал. По непонятным причинам он прощал Виноградову выходки, которые большинству его врагов, а тем более друзей ни за что не сошли бы с рук:

– Недержание речи в нашем деле – пострашнее поноса!

– Извините, – повторил Владимир Александрович.

– Ладно! Тогда слушай внимательно. Есть такой городок на северном побережье Испании…

…От вокзала до гостиницы лучше всего добираться пешком. Впоследствии Владимир Александрович проверял – получилось действительно быстрее, чем на машине. Но это – если знать город или хотя бы ориентироваться по туристической схеме.

А в первый день пришлось-таки взять такси – благо, на площади их было несколько. Чистенькие, с красивыми городскими гербами на сияющих белизной дверцах, машины выгодно отличались от своих разномастных собратьев из стран «третьего мира»:

– «Дон Мануэль»! – скомандовал Виноградов надеясь, что произносит название отеля без акцента.

Водитель кивнул, улыбнулся и о чем-то спросил.

Майор сделал вид. что не расслышал.

– Руссо? – поинтересовался водитель, запихивая в багажник его сумку с «аэрофлотовской» липкой наклейкой на видном месте.

«Мать моя, ну и начало! Позор джунглям… – подумал пассажир. – Джеймс Бонд после такого непременно сделал бы себе харакири».

Пришлось признаваться…

– Эста муй бьен, – одобрил его неизвестно за что испанец. – Онопко… Никифоров. Си, синьор? «Овьедо»!

Занятый самокопанием, Владимир Александрович даже не сразу сообразил, что речь идет о соотечественниках, выступающих с недавних пор за местный футбольный клуб.

– Муй бьен! – повторил он вслед за водителем.

– «Семана негра»?

Майор вопроса не понял, но на всякий случай кивнул – чтобы не обижать собеседника.

Как раз остановились на очередном светофоре… Водитель сунул руку куда-то вниз и протянул Виноградову пластиковый рекламный значек: