Никита Филатов - Танец с саблями

– Кому? Где?

– Не волнуйтесь, может быть даже – мне! – посетитель уже приготовился убрать в сумку свой «диктофон»:

– Париж, Мадрид… Впрочем, это уже наша головная боль. Все? Договорились?

– Ну, если вы так ставите вопрос…

– Именно! Именно так, голубчик.

Тихо щелкнула клавиша и огоньки на «Легенде» погасли:

– Огромное спасибо за интересную и содержательную беседу! Надеюсь, это не последняя наша встреча.

Иван Альбертович не ответил.

Уже в дверях молодой человек обернулся – хозяин шикарного кабинета, торопясь и расплескивая, наполнял рюмку остатками коньяка…

… Интересно, – подумал «корреспондент», распихивая по карманам паспорт, карточку прессы и фирменное редакционное удостоверение. – Интересно! Господин депутат даже не полюбопытствовал, с кем имеет дело. Может, ему все равно? Вряд ли… Скорее, просто не успел.

– До свидания!

– Всего доброго. – Охрана в здании Государственной Думы Российской Федерации была не хуже и не лучше, чем в других присутственных местах столицы. И толку от неё на поверку оказывалось примерно столько же.

Кому надо, тот без труда вынес бы из здания в Охотном ряду все, что душе угодно – вплоть до доброй половины народных избранников… Только кому они нужны? Аполитичные воры предпочитают фигурные ручки с дверей и компьютеры последнего поколения.

Оказавшись на тротуаре, человек с кожаной сумкой помедлил – скорее, по привычке, чем руководствуясь чувством опасности. Сделал вид, что пытается прикурить… Нет, все в порядке.

Разве что, за это время заметно испортилась погода – дождя ещё не было, но над площадью и Кремлем угрожающе нависали косматые полотнища облаков. И ветер… казалось, он дует со всех сторон одновременно – порывистый, злой и не по сезону холодный.

– Извините! – пришлось посторониться, пропуская к метро семейную пару с коляской: привычная московская толчея, самый канун «часа пик»… «Придворные» водители сонно трепались о чем-то своем – пространство перед Думой было в два ряда заставлено служебным автотранспортом слуг народа. Естественно, машины парковались без всякого уважения к знакам и дорожной разметке – так, что переполненным городским троллейбусам приходилось все время медленно, рискуя оторваться от проводов, огибать чисто вымытые зады «мерседесов» и «тридцать первых».

А усталый седой капитан со знаками отличия московского ГАИ стоял поодаль – он давно уже предпочитал ни во что не вмешиваться. Себе дороже…

Человек с сумкой аккуратно выбросил в урну докуренную едва ли до половины сигарету и вслед за людским потоком зашагал по направлению к переходу. Спустился под землю…

Здесь пахло сыростью и постоянным ремонтом – впрочем, было довольно чисто. Освещение, конечно, имелось, но даже после хмурого неба на улице глазам требовалось некоторое время, чтобы перестроиться.

– Простите, не вы уронили? – голос прозвучал откуда-то сбоку. Женский, с отчетливыми материнскими интонациями.

– Что? – «корреспондент» на мгновение сбился с шага и непроизвольно посмотрел под ноги.

– Милиция! Московский уголовный розыск. – Прямо перед носом краснела казенная книжечка с гербом:

– Ваши документы…

Тот, что показывал удостоверение стоял почти вплотную. Еще один приблизился справа – обычные физиономии, соответствующая одежка.

– Простите, но…

– Только без глупостей, ладно?

Поток пешеходов был однообразным и не очень интенсивным, поэтому человек с сумкой сразу же выделил несколько статических фмигур: крепыш на лестнице, дама в плаще и ещё один силует поодаль.

– Надо же, как мальчишку! – покачал он головой.

– Бывает… – в голосе старшего послышались нотки явного облегчения. – Вещички позволите?

– Конечно.

Стоявший справа протянул руку к ремешку сумки…

Ему и достался первый удар. Выброшенный снизу вверх локоть впечатался в челюсть, и тут же коротким тычком ладони «корреспондент» достал неприкрытое горло старшего. Тот даже не успел убрать удостоверение.

– Стой… Стоять! – оказавшийся на пути крепыш попытался загородить собой ведущую наверх лестницу.

Видимо, от неожиданности он забыл все положенные по уставу команды, и теперь, вместо того, чтобы защитить себя, возился с застрявшим в кобуре пистолетом:

– Назад!

Случайные прохожие вели себя по-разному: кто-то дисциплинированно вжался в стены, кто-то наоборот, замер посреди прохода.

И то, и другое было на руку убегавшему:

– Грабят! Банди-иты!

– Милиция!

Суматоха в подземнои переходе никак не отразилась на жизни московской улицы – в несколько рядов катили навстречу друг другу вереницы машин, подмигивала реклама и толстая тетка в дождевике уже закончила раскладывать на специальном столике вечерние газеты.

– Стой, стрелять буду! – заорали снизу, но человек с сумкой уже перемахнул через металлическое ограждение и оказался на проезжей части. Скрип тормозов… яростные гудки… Кто-то, кажется, не успел среагировать, и на асфальт посыпались цветные осколки разбитых автомобильных фар.

Чудом уворачиваясь из-под колес, он выбрался на противоположную сторону. Обернулся: сзади, почти не отставая бежали по меньшей мере двое.

– Ох ты! – И здесь какие-то типы в штатском уже выскакивали из серой «волги». Может быть, они и не имели прямого отношения к происходящему, но судьбу искушать не хотелось.

Участок улицы впереди представлял собой кое-где оклеенную афишами серую череду бетонных секций – в центре столицы постоянно что-то строили или ремонтировали, поэтому заборы давно уже стали неотьемлимой частью городского пейзажа. «Корреспондент» не раздумывая дернул на себя некое подобие калитки… Запор не поддался.

Последнее, что человек успел подумать – что очень это как-то не по-милицейски, бить живого ещё человека ножом… В спину… Насмерть.

… Дорожная пробка рассосалась быстро, и привычные ко всяческим криминальным разборкам москвичи без особого любопытства проходили мимо лежащего на заплеванном тротуаре человека.

– Слушай, а она-то здесь при чем? Что она тебе сделала?

– Все равно убью, с-суки… Не шевелись!

– Да я и не шевелюсь. Качает просто.

Пистолет Макарова, калибр девять миллиметров.

Это очень много, когда ствол почти упирается в переносицу – и патрон уже в патроннике.

При такой дистанции не промахнешься…

– Что, мусор – страшно?

– Страшно, – кивнул Владимир Александрович. – А тебе?

– Заткнись.

С Ладоги потянуло утренней сыростью – солнце выкатилось из-за горизонта, но туман ещё слизывал очертания берегов.

– Может, отпустишь все-таки бабу?

– Пош-шел ты…

– Да я бы пошел! Но – служба.

Качка заметно усилилась. Огромный белый теплоход не спеша разворачивало лагом к волне.