Андрей Воронин - Число власти

— Ага, — вслух сказал Мансуров и сел на постели, отбросив в сторону одеяло.

Подробности вчерашнего вечера проступили наконец в памяти, как переводная картинка. Алексей протер глаза кулаками, привычно взъерошил волосы и зевнул. Он чувствовал себя превосходно — ни мук совести, ни страха, ни похмелья... Никаких последствий. “Ай да таблетки, — подумал он снова. — Чем же это кормят наших психов, если даже здоровый человек от такого лекарства превращается в маньяка-убийцу?”

Он немного кривил душой и прекрасно об этом знал. Таблетки были ни при чем. Они лишь раскрепощали его, растормаживали, делали все, что его окружало, как бы нереальным. Все, что он делал под воздействием экспериментального препарата, украденного предприимчивым соседом в этой его психушке, происходило будто во сне. Вчера вечером, например, Алексею приснилось, что он зарезал проститутку, которая слишком много знала о нем и его открытии. Он сознательно принял три таблетки препарата перед тем, как сесть за руль и отправиться на Ленинградское шоссе, потому что знал: проститутку надо ликвидировать, а сам он на это вряд ли отважится.

Такое решение было наиболее логичным, только так он мог хотя бы отчасти обезопасить себя. Бандиты, которые за ним охотились, никогда не видели его лица; все, что они о нем знали, сводилось к самому факту его существования и марке автомобиля, на котором он ездил, — автомобиля, который был продан за гроши какому-то толстому кавказцу. Теперь, после смерти Балалайки, они лишились последней возможности его опознать. Вальку было немного жаль, но, в конце концов, она была всего лишь уличной девкой и даже не сумела по достоинству оценить сделанное Мансуровым открытие. Он говорил ей о перевороте в науке, а она поняла только то, что перед ней стоит человек, нашедший верный способ зарабатывать большие деньги, ничем не рискуя... Ну, дура дурой! Зачем такой жить на свете?

Он потянулся на диване, взял лежавшие на табуретке сигареты, закурил и посмотрел на часы. Рабочий день в банке уже начался. Алексей вяло пожал плечами: ну и что с того? Подумаешь, работа... Работа — не волк, тем более такая работа, как у него в “Казбанке”. Что есть он на своем рабочем месте, что нет его — разница невелика. Вот только непонятно было, почему это будильник не сработал. Он что, забыл его включить?

Не выпуская из зубов сигарету, он потянулся за будильником, но сонная пелена в мозгу уже рассеялась, и Мансуров вспомнил, что у него сегодня выходной. Казаков, надо отдать ему должное, умел-таки зарабатывать деньги, и его банк работал без выходных, а служащие отдыхали по скользящему графику. Некоторые были этим недовольны — например, семейные люди, у которых выходные не совпадали с нормальными — человеческими выходными, субботой и воскресеньем. Мансурову же было все равно, когда отдыхать, да он и не отдыхал, не до отдыха ему было...

Он посмотрел на компьютер. Машина тихонько жужжала, красный огонек индикатора вспыхивал и гас, сигнализируя, что компьютер включен и находится в режиме ожидания. Машина ждала, когда же он наконец встанет с дивана и примется за работу. Если бы серый жестяной ящик умел удивляться, сейчас он, наверное, был бы удивлен: начало одиннадцатого, день на дворе, а к нему никто не подходит!

Мансуров сунул в пепельницу окурок и сейчас же закурил новую сигарету. Вставать ему не хотелось, и браться за работу тоже — впервые, наверное, за последние пять или шесть лет. Устал он, что ли? Да нет, пожалуй, дело было не в усталости. Алексей вдруг поймал себя на том, что испытывает почти суеверный страх перед собственным компьютером. Внутри этой штуковины лежало величайшее открытие всех времен — если, конечно, Мансуров не ошибся и верно оценил то, что видел. Это был ключ к безграничной власти над природой, нужно было только найти замочную скважину, к которой он подходил. Вот этим, строго говоря, Мансурову и предстояло заняться. На поиски могла уйти вся жизнь, и это пугало.

“Ничего, — подумал он. — Когда я начинал искать коэффициент, тоже казалось, что поискам не будет конца и что они никуда меня не приведут. Теперь коэффициент найден, а жизнь по-прежнему впереди, и нужно искать применение своей находке. Биржа — ерунда, детские игрушки, да и времени она теперь почти не отнимает, компьютер справится с этим делом сам, без моего вмешательства. А мне снова нужно думать, ломать голову над программами... А главное, непонятно, с чего начать. Начинать нужно с чего-то такого, что легко поддается учету и статистике и вдобавок не является секретом, государственной и военной тайной. С чего-то доступного надо начинать и в то же время глобального... С погоды, например. Достать данные метеонаблюдений за последние, скажем, сто лет, наверное, не так уж и сложно. Систематизировать их, обработать, установить закономерности, вывести универсальную формулу и подставить в нее коэффициент... До власти над климатом, конечно, далеко: погода — это не биржа, тут одним компьютером не обойдешься... А с другой стороны, почему бы и нет? Откуда я знаю, как устроен этот мир? Никто этого не знает... А вдруг достаточно ничтожного толчка, чтобы в другом месте, на противоположном конце земного шара, разразилась страшная буря?”

Он встал с дивана и, дымя сигаретой, направился в ванную. По дороге его босая нога запуталась в чем-то влажном, и, посмотрев вниз, Мансуров увидел одежду, в которой был вчера на Ленинградке, — старые джинсы, серую рубашку и кепи с длинным козырьком. Он брезгливо поморщился, наклонился и, скомкав грязные тряпки, отнес их в мусорное ведро. Стирку он возненавидел с тех пор, как ему пришлось в течение года ухаживать за прикованной к постели матерью. Это было настолько отвратительно, что Алексей даже теперь, вспоминая о той поре, не мог сдержать дрожи омерзения. К счастью, сейчас его финансовое положение сделалось таково, что ему было проще купить новые тряпки, чем возиться со старыми.

Он умылся, оделся и первым делом вынес мусор. Допивая утренний кофе, Мансуров с раздражением думал о том, сколько в человеческой жизни лишнего и ненужного. Жизнь коротка, и половину драгоценного времени приходится расходовать на всяческую ерунду, начиная со сна и приема пищи и заканчивая общением с совершенно ненужными, неинтересными тебе людьми.

Тем не менее завершить свои дела ему все-таки следовало. Не имело никакого смысла садиться за работу, пока продолжала висеть необходимость поездки в институт Склифосовского. Да и вообще, в голове у него сейчас была такая каша, что ни о какой работе не могло быть и речи. И, как назло, такое вот нерабочее настроение случилось именно в выходной день!

“А может, это и к лучшему, — подумал он, заваривая себе еще одну чашку кофе. — Когда я работаю, то ни о чем другом не могу думать. Ничего не вижу, ничего не слышу, ничего не знаю... Наверное, это у всех людей так, особенно у тех, кто работает головой. Когда мозги загружены до предела, любой внешний раздражитель вызывает... раздражение, да. На то он и раздражитель, чтобы раздражать. И чтобы не раздражаться попусту, я непременно выкину из головы и Склиф, и эту проститутку, и ее дружков. Буду сидеть и работать до тех пор, пока эти мордатые выродки не ввалятся ко мне в квартиру и не начнут, пугая ножом, требовать, чтобы я сделал их богатыми... Нет, за работу садиться рано, мне еще очень многое нужно обдумать. Увы, увы...”