Леонид Влодавец - Афганский кегельбан

— Клево! — одобрил Федя, обсосав последнюю косточку. — Только я так думаю, Семеныч, что слово «земля» надо бы заменить на «бюрократия».

— Ну естественно, — поморщился Иванцов. — И тут тебе демшиза мозги заполоскала! Небось все телик смотришь?

— Смотрю, конечно, когда делать нечего. Хотя, по правде сказать, политика мне по фигу. Я лично еще не олигарх и хрен когда им буду. А потому меня все это может заколыхать только тогда, когда нас раскулачивать придут. Но думаю, что не доживу я до этого, скорее где-нибудь в разборках завалят…

— Да что ты, Феденька! Сплюнь! — всплеснула руками Ольга Михайловна. — Тебе, кстати, компотику не налить? Ананасовый, не фабричный, сама готовила, по-особенному…

— «Ешь ананасы, рябчиков жуй, день твой последний приходит, буржуй!» — осклабился Федя, процитировав Маяковского.

В это самое время в комнату вошел аккуратно причесанный молодой официант в бордовом жилете и белой рубашке с «бабочкой», держа в руках пустой поднос. Он тихо встал за Фединой спиной. Федя и внимания на него не обратил, официанты тут часто появлялись: кушанья приносили, посуду забирали.

— Так я схожу за компотиком! — объявила Ольга Михайловна и торопливо вышла из столовой. Иванцов поглядел на официанта и сказал:

— Ну что ты стоишь, Саша! Забирай посуду…

Тот кивнул и быстрым движением выдернул авторучку, будто собирался счет выписывать. Федя этого не заметил, бедный. Он свое «Мукузани» допивал, а зеркала напротив него не было.

Послышался легкий щелчок, и шприц-иголка, вылетевшая из дула «авторучки», вонзилась в бычью шею господина Степанова. Федя открыл рот, пытаясь вдохнуть, у него округлились и остановились глаза, могучее тело судорожно дернулось, но тут же обмякло.

Официант жестом профессионального медика сдвинул рукав покойного, пощупал пульс и сказал констатирующим голосом:

— Аут. Можно забирать?

— Можно, — кивнул Иванцов, поглядев из-под бровей на невозмутимого паренька. — Как остальные?

— В том же состоянии, — ответил официант. — Уже вниз отнесли. Можно утилизировать.

— Надеюсь, не надо напоминать насчет оружия, сотовых, пейджеров, документов и кредиток?

— Естественно, Виктор Семенович.

Молодчик звонко щелкнул пальцами, и в комнату вошел еще один официант в такой же униформе, а потом появился и третий, вкатив нечто вроде больничной каталки. Парни не без напряга подняли мертвого великана, в котором было уже не 123 кило, как прежде, а все полтораста, и с трудом уложили его на каталку. Затем прикрыли его простынкой и выкатили из столовой.

Иванцов взял со стола большой и широкий бокал и почти до краев налил его водкой.

— За упокой души! — произнес он и перелил бокал в глотку.

Почти неслышно появилась Ольга Михайловна. Разумеется, никакого компота она не принесла, поскольку загодя знала, что должно произойти с Федей. Просто интеллигентная дама не любила подобных зрелищ.

— Зря ты столько хлебнул, Витюша, — укоризненно заметила госпожа Иванцова. — Все-таки тебе не семнадцать лет.

— Думаешь, помру раньше времени? — хмельно хмыкнул Виктор Семенович. — А мне уже пора, голубка моя! В нашей вшивой Федерации мужикам положено жить пятьдесят восемь лет. А мне уже больше.

— Ну и что? Из-за этого надо нарочно губить здоровье?

— А на хрена мне это здоровье, прости господи? Чего я в этой жизни еще не видел, скажи на милость? Какие такие радости она мне приготовит, если я, к примеру, до семидесяти доживу? А?! Скажи, Оля, если знаешь! Только ты мне про Пола Брэгга не рассказывай, ладно? Пей дистиллят, ешь укропчик, и в девяносто лет утонешь, занимаясь серфингом! Ха-ха-ха! Слыхали, матушка! Не знаю, может, какому-нибудь янки это подходит, а мне — нет! Я — русский мужик! Если мне кто-то из лекарей скажет: «Еще одну рюмаху опрокинешь — и сдохнешь!», я возьму и выпью! И не рюмаху, а стакан! Поняла, грымза старая?!

— Витюша, успокойся! — нежно произнесла Ольга Михайловна. — Не сходи с ума, пожалуйста. И вообще, иди-ка отдыхать. Заснешь, проспишь до утра, все стрессы как рукой снимет. Считай, что ты выполнил свой долг. Зачем тебе переживать из-за этого бандюги? Ему самое место там, куда его отправили…

— Все мы этого места не минуем, — буркнул Виктор Семенович. — Сказать, какого, или сама догадаешься?

— Витя, — в голосе Ольги Михайловны зазвучали жесткие нотки, — я тебя убедительно прошу: иди спать! И лучше, если ты сделаешь это немедленно!

Иванцов скрипнул зубами, перелил в бокал все, что еще оставалось в бутылке, и выпил, не закусывая. Потом попытался встать, но его повело вбок, и, если б не супруга, он бы несомненно грохнулся на пол. А Ольга Михайловна, хоть и была раза в полтора легче своего растолстевшего от гиподинамии супруга, сумела его поддержать. И даже больше того, сумела довести захмелевшего пенсионера до спальни. Здесь Иванцов благополучно плюхнулся на кровать поверх покрывала. Заботливая жена стянула с него брюки и ботинки, укрыла пледом и выключила свет.

Ольга Михайловна оставила Иванцова храпеть и отравлять атмосферу перегаром. Спать с этим выживающим из ума придурком она не собиралась. Уже не первый год Виктор Семеныч представлял собой в сексуальном плане абсолютный нуль, а к Иванцовой была вполне применима поговорка: «В пятьдесят пять — баба ягодка опять!» Конечно, чтоб поддерживать в таком возрасте уровень сексапильности, ей приходилось нести кое-какие расходы, начиная с фарфоровых зубов, вставленных еще до дефолта за тысячу баксов, и кончая двумя или тремя подтяжками кожи. Плюс шейпинг, бассейн, диета. Но эти расходы некоторым образом окупались. Во всяком случае, мальчики из обслуги «Вепря», среди которых многим и тридцати не было, не испытывали особого отвращения, когда хозяйка приглашала их в свои личные покои.

Именно туда Иванцова отправилась сейчас, но вовсе не за сексуальными утехами. Ей нужно было серьезно подумать, проанализировать, все взвесить и просчитать. Как ни странно, в халате и шлепанцах у нее это лучше получалось.

Откинувшись на спинку мягкого кресла, Ольга Михайловна попробовала представить себе все, что происходит в котельной «Русского вепря». Хотя, быть может, это зрелище не для слабонервных уже завершилось. Сама Иванцова, разумеется, никогда там не бывала, да и Виктор Семенович не посещал этот домашний крематорий. Но именно ей, а не «главе семейства» пришла в голову эта идея — вполне достойная леди Макбет. Хотя бы Мценского уезда.

Из окна комнаты, где пребывала в размышлениях леди Иванцова, просматривалась небольшая асфальтированная площадка, окруженная деревьями и кустами с остатками пожелтелой листвы. Светильники отражались на мокром асфальте желтыми расплывчатыми пятнами. Посреди площадки маячил большой грузовик «КамАЗ»-фура, в который несколько парней из «Вепря» осторожно загоняли по сходням осиротевший Федин «БМВ». Судьбу этой тачки, не менее печальную, чем судьба ее хозяина, Иванцова тоже примерно знала, хотя никогда не бывала там, куда направлялся «КамАЗ». А направлялся он в соседнюю область, на некий пункт автосервиса, где через пару часов или даже быстрее с иномарки снимут все, что можно снять, а раму и кузов, сплющив до неузнаваемости, отвезут на металлургический завод, где они вне всякой очереди попадут в мартен. То, что снимут с машины, развезут с разными оказиями в дальние концы матушки-России и СНГ, где продадут на авторынках, как запчасти. Такие мероприятия тут, в «Русском вепре», происходили не очень часто, но раза два-три в год — обязательно.