Андрей Воронин - Шальные деньги

– Выходи, спускайся, садись в машину, машина черная, самая большая.

Кирилл Андреевич прикоснулся к воротнику его плаща, поднял его. Брат вышел из спальни. Охранники рассматривали картины. Не обращаясь к ним, Евгений Кривошеев направился к выходу. Один из охранников обогнал его в прихожей, открыл дверь, пропуская на лестничную площадку.

– Голова болит… – сделав шаг, произнес двойник, – очень болит, надеюсь, лекарство поможет.

Охранник, закрыв дверь, недоуменно пожал плечами. Деревянной походкой Евгений Кривошеев спустился вниз, с удивлением посмотрел на огромный черный “Мерседес” и на два джипа, затем прикоснулся ладонью ко лбу, левой рукой открыл дверь, забрался в салон.

– Ну что, легче? – спросил Данилов.

– Да, надеюсь, лекарство поможет, уже немного лучше.

– Поехали.

Данилов держал у уха трубку телефона.

– Да, Спартак, мы уже едем. Тут заминочка, Кирилл Андреевич занемог. Но говорит, что уже лучше. Через полчаса будем у тебя. Да, накрывай стол. Кирилл Андреевич, он предлагает стол накрыть.

– Голова болит, – деревянным голосом произнес Кривошеев.

– Что-то вы мне не нравитесь, Кирилл Андреевич, может, отложим это дело?

– Сейчас пройдет, надеюсь, лекарство поможет… – с одной и той же интонацией упорно продолжал твердить Евгений Кривошеев.

Компьютер, пристегнутый браслетом к запястью правой руки, лежал у Кривошеева на коленях. Данилов всматривался в профиль Кривошеева. До этого им приходилось встречаться не очень часто.

Данилов втянул воздух, хищно шевельнув ноздрями. Что-то странное пробивалось сквозь густой запах одеколона, и это что-то очень забеспокоило Александра Владимировича Данилова. Почему-то вспомнилась больница, такой запах въедается в тело, пропитывает насквозь человека, как вода пропитывает губку. От него невозможно избавиться очень долгое время.

– Вы таблетки пили, Кирилл Андреевич?

– Да, я принял лекарство, надеюсь, оно поможет… – и опять та же заученная деревянная интонация.

Даже шофер нервно повел плечами. Он взглянул в зеркало, но в нем видел лишь шефа. Шофер привык чувствовать пассажиров спиной, затылком и готов был поклясться, что рядом с Александром Владимировичем сидит кто-то другой, не тот, кто сидел десять минут тому назад. Он даже обернулся. Нет, сидел Кривошеев. Странный, уставший, заторможенный таблетками, стекла темных очков, поблескивая, скрывали глаза.

– Что-то случилось? – спросил олигарх.

– Нет, почудилось.

– Если чудится, крестись.

И шофер, словно по приказу, перекрестился, быстро, судорожно, будто боялся не успеть.

Это было последнее, что он успел сделать в своей жизни. Водитель замыкающего джипа еле успел вывернуть руль вправо, оцарапав стоящие у тротуара “Жигули”. Он буквально пролетел сквозь волну огня и лишь тогда затормозил.

Бронированный “Мерседес” полыхал. Взрыв был огромной силы. В соседних домах на нижних этажах вылетели все стекла. Черный сноп дыма, медленно кружась, поднимался к небу.

"Мерседес” горел. Остановились машины, мгновенно произошло несколько аварий. Охранники выскочили из джипов, держа в руках оружие. Но разве можно помочь пистолетом своему шефу, запертому в бронированном полыхающем гробу.

– Там никого нет в живых, – тихо сказал охранник, глядя в гудящее пламя.

Из переднего джипа охранники с маленькими красными противопожарными баллонами в руках пытались подойти к горящему автомобилю, но им не удавалось даже приблизиться.

Завыла милицейская сирена, появились пожарные, “скорая помощь”, прохожих и просто любопытных отгоняли к тротуару. Гаишники принялись разворачивать поток машин, направляя их на другие улицы.

Откуда ни возьмись, словно стервятники на труп, набежали телевизионщики с камерами и микрофонами. Действовали бесцеремонно, понимая, что, задержись они на мгновение, начни испрашивать разрешения, – милиция прогонит. Они нагло рвались вперед, крича, что они свободная пресса и им нужна информация.

Капитан милиции, пару раз попавший на экраны телевизоров, а потому наученный, уже не пытался прикрывать камеру рукой. Он, наоборот, улыбался и говорил:

– Извините, господа журналисты, вы мешаете. Журналист явно пытался спровоцировать милиционера на превышение власти:

– Так вы нас отсюда прогоняете?

– Нет, вы мешаете.

– Кого убили, капитан? Кто-то сбоку крикнул:

– Кого надо, того и убили.

Оператор тут же развернулся на пятках, нацелив объектив на толпу. Один парень помахал рукой.

– Привет, мама! – крикнул он и, пригнув голову, спрятался за спинами.

– Ты что снимаешь? Огонь снимай, туда, туда! Пламя еще отражалось в мокром асфальте. Наконец пожарникам удалось залить автомобиль пеной. Теперь казалось, что сгоревший “Мерседес” занесло снегом. Машина была разворочена до безобразия.

– Красивый кадр, – произнес оператор, выключая камеру, – такого я еще не видел.

Через десять минут журналисты уже знали, кому принадлежит черный, заваленный хлопьями пены, бронированный “Мерседес”.

– Не каждый день олигархов убивают.

– Так им и надо, кровопийцы и обманщики.

Такие слова слышал журналист за своей спиной.

Новость вышла на экран на пятнадцать минут позже, чем в радиоэфир.

Милиция занималась своим делом, гаишники – своим, два микроавтобуса с сотрудниками ФСБ привезли нужную аппаратуру и специалистов.

Журналисты все еще пытались получить информацию к вечерним новостям, записывая показания свидетелей. Свидетелей хватало, каждый норовил протиснуться поближе к камере.

Самым удобным местом для съемок было, конечно же, летнее кафе, находящееся метрах в пятидесяти от места взрыва. Самое странное, что никто из посетителей не ушел из кафе. Вначале бросились смотреть зрелище, а затем вернулись допивать остывший кофе и доедать подсохшие бутерброды.

Больше всех возмущалась происшедшим молодая девушка в кожаных брюках. Она кричала:

– Это ж надо, люди какие пошли! Пока бегала смотреть, сумочку сперли! А в ней мобильник и двести баксов! Ничего святого не осталось!

Ее парень с видом знатока рассуждал о тротиловом эквиваленте, об объемных и метательных взрывчатых веществах и уверял журналиста, что взорвался никак не гексоген, а скорее всего пластид. Старичок, собиравший бутылки за посетителями кафе, протиснулся к камере и, не говоря ни слова, отвернул грязный плащ. Под ним заблестел иконостас наград.

– При Сталине такого бы не было. Это я вам точно говорю! – прокричал он так, что микрофон зашкалило, и ткнул грязным большим пальцем в медаль с профилем Сталина. – Я Берлин брал! Я на Рейхстаге расписался, а они, суки, Рейхстаг немцам отдали! Теперь фашисты все надписи закрасили!