Петр Катериничев - Огонь на поражение

Значит, уровень этого человека очень высок.

Крайне.

Насчет того, что пальбу услышат снаружи, — я спокоен. Здание построено в прошлом веке, стекла — двойные. За «тишину на участке» можно не беспокоиться.

Михеич закрывает за бойцами толстенную металлическую дверь, задвигает четыре засова: раньше в здании помешалось какое-то учреждение типа главка, в шестидесятые в подвале оборудовали бомбоубежище — на случай ядерной войны с империалистами. И дверь и подвал сохранили.

— Дрон, кто оплатит счет? — деловито осведомляется Михеич. — Сам понимаешь, и бордо, и мебель попорчена… Да и архаровцы эти в подвале… У меня там харчей — на миллионы рублей… О выпивке вообще не говорю: вина коллекционные…

— Михеич, пиши на меня. Я бы и сейчас оплатил, да сам видишь, руки заняты.

Кольт изо рта блондина я вынул, зато крепко взял под руку и воткнул ствол тупорылого «тишака» ему в печень.

— А ты что, и впрямь разбогател? — интересуется метр.

— Ага. Временно.

— А что в этом мире постоянно? — вздыхает Михеич.

— Любовь, — бросаю я.

Михеич смеется, вздрагивая всем телом, от души.

— Эх, Дронов, сукин ты сын… Нет ничего более преходящего в мире, чем любовь. Уж поверь мне, старику. Это в молодости к жизни нас привязывают мечты. А в старости — привычки. Увы, только привычки… С оплатой не задерживай…

— Как только, так сразу.

— Ну-ну…

— Дронов. — Марий смотрит прямо перед собой, и в голосе его не чувствуется ни волнения, ни испуга. — Я готов довести нашу сделку до конца и выполнить свои обязательства. Включая финансовые.

— Глинский, я готов выполнить свое обещание и сохранить вам жизнь. Но пока обстоятельства достаточно напряжены… Вы будете вести Дмитрия, я буду контролировать вас.

— Олег, вы дали слово…

— И сдержу его. У вас есть люди снаружи?

— Естественно.

— Сколько?

— Четверо.

— Сейчас мы выйдем, пройдем к вашей машине. Полагаю, ваши люди так или иначе извещены о происшедшем здесь…

— Да.

— В ваших интересах, чтобы все прошло без осложнений.

— Я это понимаю.

Мы выходим. Спускаемся со ступенек. Но никаких людей Марика не видно.

Прямо перед нами тормозит «БМВ». Мягкий визг тормозов и еще один звук, короткий, свистящий, словно из шарика резко выпустили воздух.Глинский валится на бок. С дыркой во лбу.

Наповал. Дверца водительская распахнута.

— Додо, брось пистолет.

Разжимаю руку. Оружие падает на землю.

Открывается задняя дверца.

— Уложи своего парня на заднее сиденье.

Выполняю. — Сам садись за руль.

Сажусь.

А что делать? Голос мне знаком. Давно и очень хорошо. Направленный на меня зрачок глушителя на стволе крупнокалиберного пистолета придает словам весомость.

Тем более сомнений в профессионализме человека, отдающего приказы, у меня — никаких. Как и в том, что он пустит оружие в ход без колебаний.

Черный плащ и черная широкополая шляпа, лицо, фигура — скрыты. Но голос — не меняется.

Сижу за рулем. Фигура в плаще застыла на заднем сиденье рядом с бесчувственным Крузом. Ствол пистолета упирается мне в затылок. — Трогай!

Успеваю отъехать метров пятьдесят, — сзади ухает взрыв. Наемный «форд» превращается в столб пламени… Две машины рядом, чуть повременив, тоже испустили дух тяжелыми вздохами взрывов…

Значит, ровно девятнадцать тридцать. «Форд» был «по ноздри» начинен гектопластом, а время переставить я не успел.

Лицо человека сзади невозмутимо.

Проезжаю четыре квартала, сворачиваю, снова сворачиваю, подчиняясь коротким командам «черного человека»:

«прямо», «направо», «налево», «Прямо».

…А сам вспоминаю летний «оздоровительный лагерь» начала восьмидесятых. И человека по кличке Гунн. Это был его «официальный» псевдоним, мы же прозвали его — Герцог. В Гунне плескалась явно восточная кровь: тонкий нос с горбинкой, густые иссиня-черные волосы, впалые щеки, темные, почти черные глаза. Никто бы не удивился, узнав, что род свой он ведет от кахетинских князей или испанских грандов.

Будучи среднего роста и довольно хрупкого телосложения, он никому не желал уступить ни в чем. Как и я.

Мы подружились, но странною дружбой: это было скорее соперничество.

Рукопашный бой ему не давался. Вспыльчивость мутила разум; стоило ему пропустить удар, как он лез вперед ни о чем не думая и желая лишь одного — достать соперника. Работал Гунн всегда в полную силу, яростно — и так же получал. Мои теоретические попытки «вправить ему мозги» были безуспешны. Аксиому «Побеждает не тот, кто сильнее, а тот, кто умнее», естественную для любого поединка, он переводил для себя так: «Хорошо смеется тот, кто стреляет первым!»

Так же, как и я на рукопашке, Гунн «повелся» на стрельбе. Из тиров не вылезал часами. Стрелял он исключительно. Навскидку, из любого оружия, практически не целясь. Словно некий компьютер был вмонтирован в его мозг; за сотые доли секунды он успевал просчитать все: скорость и направление ветра, скорость и направление движения цели… Мишени, как правило, появлялись беспорядочно, но Гунн каким-то шестым чувством угадывал и время, и место их появления и «гасил» на «взлете». Даже инструкторы относились к его манере ведения огня с каким-то суеверным уважением.

Здесь уже он вправлял мне мозги; «Додо, о цели не нужно думать, ее нужно чувствовать. Тогда — попадешь». — «Гунн, а если это человек?» — «Нет. Цель — это цель. И ничего больше. Будешь думать — пропадешь. Он попадет в тебя, ты в него — нет».

Цель — это цель. И ничего больше…

С той поры Гунна я не встречал.

Сейчас он сидит за моей спиной, приставив к затылку ствол.

— Теперь налево…

Заезжаю в проулок, абсолютно пустынный в этот час.

— Стоп. Ну, со встречей, Додо.

— Со встречей, Гунн.

— Оружие?

— «ПБ» в кармане пиджака. Кольт за поясом.

— Доставай. За ствол, аккуратно. И, Додо, без фокусов, пожалуйста. Все-таки стреляю я быстрее, чем ты бьешь. Это он без балды. Передаю ему оружие.

— Что с Кленовым?

— Кто это?

— Снайпер. Он должен был контролировать вход.

— А-а…

— Ты убил его?

— Нет. Это было бы непрофессионально. Мне его не заказывали.

— Что с ним?

— Спит. Он хороший снайпер: нашел самое удачное место. Только еще раньше его нашел я. Пришлось усыпить.

— Ампула?

— Ну да. Из духового ружья. Очень удобно. Ты не беспокойся, не замерзнет.

Чердак. Там тепло. Проснется даже без «кумара». Хотя по пробуждении у него будут проблемы…

— Ты его подставил…

— Естественно. Убрал из того же ружья людей блондина, — маячили, как фонарные столбы. А ружьишко оставил рядом.

Гунн щелкает барабаном кольта.

— Ты, я вижу, пальбу учинил в приличном заведении не на шутку. Последний патрон остался.