Олег Рой - Запасной козырь

Список должников был у Босса недлинный, но вполне впечатляющий. Первым номером, к примеру, в нем числился один известный бизнесмен. Очень известный, газеты о нем регулярно писали. Нет, никаких денег он у Босса не занимал — несравнимо потому что, он легко мог весь клуб купить и не заметить ущерба, — но… Но любил известный бизнесмен бои без правил. И однажды у него не оказалось при себе достаточного количества наличных. Босс тогда «за него» поставил. Долг был невеликий, и повода его стребовать пока не случалось. «Ну, вот теперь, — усмехнулся Босс, — самое время».

— Вы позвонили в пресс-службу компании «Степбайстеп», — защебетала трубка. — Добрый день! Вас приветствует шеф-секретарь Оксана. Чем я могу вам помочь?

— Здравствуйте, Оксана, — буркнул он, раздосадованный тем, что телефонный номер оказался не личным, а служебным, вот еще радость — с секретарями воду молоть. — Это Босс. То есть я хотел сказать, Аланов звонит, — поправился он, перестраивая план беседы на ходу. — Но шефу твоему надо сказать, что звонит Босс. Это важно!

— Простите, — замялась собеседница, — я вас правильно поняла? Шефу сказать, что звонит Босс?

— Да, именно. И побыстрее… Будьте любезны, — добавил он на всякий случай.

— Оставайтесь на линии, я посмотрю, чем можно вам помочь.

В трубке щелкнуло, запиликала музычка, потом раздался басовитый мужской голос:

— Начальник отдела безопасности компании «Степбайстеп». Представьтесь, пожалуйста.

— Это Аланов, — начиная злиться, сообщил Босс. — Мне нужно поговорить с Анатолием. С Анатолием… черт, не помню, как по отчеству. Скажите ему, что звонит Босс.

— Ах, босс звонит, — насмешливо протянул басовитый. — Еще раз позвонишь — отслежу телефон и ребят к тебе пришлю. Все уловил?

До обрыва связи можно было услышать, как тот же басовитый добавил в сторону:

— Ты, Оксаночка, таких психов сразу посы…

Вот гад! Босс затравленно огляделся. Подъехать бы туда, объяснить этому придурку из безопасности, с кем он имеет дело… Вот только как отсюда смотаться? За ним, ясное дело, приглядывают, это и к гадалке не ходи. И до конца регистрации на рейс осталось всего ничего. Расчет у Полковника точный был: туда его пропустят, все для этого сделали. А вот обратно в Россию — накося выкуси! Наверняка на погранконтроле списки всякие имеются, а в них — данные его нового паспорта.

Нет, так просто он не сдастся. Улетать нельзя ни в коем случае. В зоне прилетов должны пастись таксисты. Договориться, чтоб подъехал к эстакаде, выйти — вроде как перекурить перед отлетом… Переноску с котом бросить, вещей — небольшой чемоданчик (надо же, позаботились, чекисты чертовы), прыгнуть в тачку — и ходу. Пока будут его догонять, самолет улетит. Пока дальше решат, как с ним быть, еще сколько-то времени пройдет. Да, выиграть время — это сейчас главное.

Босс подошел к зоне погранконтроля, поставил чемодан и кошачью клетку возле газетного киоска — не на виду, за углом — и двинулся в сторону туалета. Там шагах в десяти виднелась лестница и переход в зону прилетов. Дойдя до лестницы — лениво, вразвалочку — он круто повернул и ссыпался по ступеням. Быстро, быстро… Вращающиеся круглые двери — рукой подать… Добежал!

Ловко проскользнув перед медленно движущейся створкой, он оказался в стеклянном коридоре с движущейся дорожкой…

Прямо навстречу Боссу ехал тот самый полицейский, что его разбудил. Только теперь рядом с ним были еще двое: пограничник с овчаркой и еще какой-то невзрачный типчик. В руке типчика мигала огоньками портативная рация.

От отчаяния Босс заскрежетал зубами — обложили, сволочи!

И ведь не побежали к нему — спокойно доехали, встали вокруг — не дернешься. Типчик с рацией показал на решетку громкоговорителя в потолке. И как будто по его команде оттуда раздался механический женский голос:

— Внимание! Закачивается регистрация и посадка… Гражданина Аланова просят подойти к стойке регистрации. Регистрация заканчивается через…

— Тебя просят, — усмехнулся типчик и добавил в рацию: — Здесь он, сейчас явится. Что? Ну, в туалет захотел да дверью промахнулся. Нервничаешь, что ли? — он равнодушно поглядел на Босса. — Самолетами летать боишься? Это ничего, это не больно, не трясись. Телефон сюда давай, — он протянул руку.

Босс отдал мобильник, тот выдернул из него сим-карту и вернул аппарат.

— Прилетишь — новую поставишь, тамошнюю. Хотя кому тебе там звонить…

Полицейский вручил ему чемодан и переноску. Увидевший собаку котенок зашипел, махнул лапкой и опять улегся.

— Пошел! — рявкнул пограничник, подталкивая коленом овчарку. Та приоткрыла пасть и глухо заворчала.

— Собаками травить будете? — зашипел окончательно перепуганный Босс. — Фашисты!

— Точно-точно! — осклабился тот, но собаку немного оттащил. — Зато ты у нас — коммунист весь из себя. Вали быстрей, из-за тебя вылет задерживается. Ну?!

Он довел Босса до самого самолетного трапа. Собака время от времени порыкивала. Поднявшись до недовольно качающей головой бортпроводницы, он оглянулся — псина злобно смотрела ему вслед.

Салон был наполовину пуст, и Босс выбрал свободный ряд — чтобы никого не видеть. Клетку с котенком сунул на кресло подальше от себя. «Прилечу, — думал он, — выброшу в Черное море, прямо в переноске. Хоть и не черный, а все с него началось. Проклятый зверь!»

За иллюминатором поплыли здания аэровокзала — самолет двинулся на стартовую дорожку. «Или полосу, как они там называются?» — тоскливо думал приникший к окошку Босс…

А это что такое? Самолет обогнала мигающая спецсигналами машина — черная, хищная. Лайнер, вздрогнув, замер. Босс прикусил губу — неужели… Опять подкатился трап… Сердце заколотилось — его возвращают? Кто-то из серьезных людей все-таки замолвил за него словечко?

В салоне появился пожилой лысый дядька в обвислом джемпере и с громадным шарфом на шее. Моментально обнаружил забившегося к иллюминатору Босса, оглядел его недовольно сквозь громадные очки и, дыша перцовкой, сипло прохрипел:

— Котяра где?

Босс кивнул на соседний ряд кресел. Лысый поднял переноску, хмыкнул удовлетворенно и опять нагнулся, обдав Босса резким духом перцовки:

— Слышь? Тут дело такое… Клык обои решил переклеить, эти, говорит, больно мрачные… и воняют. Не, я подумал, вдруг тебе интересно будет… — ухмыльнувшись, лысый продемонстрировал средний палец и заспешил к выходу.

«Может, оно и к лучшему, — неожиданно подумал Босс. — Кота, значит, топить не придется. А он, как ни крути, живая душа… И может… может, мать-то тогда и в самом деле спаслась? Может, зря он ее в погибшие зачислил? Там же такая неразбериха была… Мог бы и поискать… Правда, она тоже его не искала, значит, все-таки…» Или не «все-таки»? Он же тогда в тюрьму пошел по поддельному паспорту, где ж его искать… Так, может, это он — без вести пропавший, а вовсе не мать? Вот будет номер!