Дмитрий Малиган - Убийства с уведомлением

– Есть билет до Киева, всего через два часа.

– От Киева до Харькова километров 800!

– Нет, всего 500.

– Ладно 500! И что мне их пешком идти!?

– Разумеется нет, – надо было что-то придумывать, лучшего шанса избавиться от него все равно не будет. Безуспешно прошерстив все автобусные и железнодорожные сайты, она все-таки нашла свое спасение в прокате автомобилей.

– Я могу забронировать для вас автомобиль на прокат. У вас есть права?

– Есть! Значит, на прямой рейс надеяться бесполезно!?

– Совершенно верно.

– Хорошо, оформляйте!

– Приятной вам поездки, – сказала девушка, протягивая пастору, билет на самолет, и квитанции о взятом на прокат автомобиле. – В Харькове будете часов через 8. Приятной поездки!

«– Чтоб этот Пророк тебя на части там распилил!»

Пастор посмотрел на часы, было 4 часа утра.

– И вам всего хорошего.

«– Франкфурт на Майне, мать его» – транзит всей Европы, один из крупнейших ее аэропортов, а он вынужден два часа ждать рейс, в город расположенный более чем за 500 км. от его конечной цели.

«– Этот мир точно катиться в ад» – он прилетел сюда два часа назад, из США, злой и уставший. Просто удивительно, что он не убил никого из этих «тюленей» в форме сотрудников аэропорта.

В последнее время его преследовала полоса неудач, он проиграл иск против создателей зомби-раннера для смартфонов. Которые в наглую передрали его идеи, и даже имя. Они сказали что это совпадение, и что ему следует обратить внимание на известные всем строки, что все совпадения, с людьми живущими или умершими и т.д..

И тут он узнает, что какой-то выскочка Пророк, наживается на ЕГО идеях!!!! Сайт пастора, был в наглую взломан. Теперь на главной странице красовалась «безвкусная» пентаграмма. И вообще, теперь выходило так, как будто это он, пастор Бартон, был последователем какого-то там Пророка.

– Уж этого я точно просто так не спущу! – с такими мыслями он летел в новую для себя страну – Украину. По соседству с которой прожил детство и юность, но побывать в которой ему доведется впервые.

Киевский аэропорт оказался далеко не самым расторопным, как и предполагал пастор. Постоянные очереди и перебранки с персоналом, но Бартон старался себя сдерживать, сохраняя остатки энергии до момента, когда он доберется до Харькова. Там он сдерживать себя не будет.

В прокате ему выдали Фольцваген Жук. Он ненавидел их, называя Гитлер-мобилями, но альтернативой была лишь Тайота Приус. А с учетом того, что Приусы работали судя по всему от пальчиковых батареек, поездка до Харькова могла растянуться часов на 15. Высказав сотрудникам проката все, что он думает про Гитлерово отродье и все что с ним связано, пастор Бартон выхватил ключи у ошарашенной, туповатой но симпатичной блондинки, и отправился на стоянку.

Он несколько минут молча, стоял там, осматривая свое транспортное средство, и пытаясь свыкнуться с мыслью, что ему придется проехать на нем более 500 км. Его полоса неудач явно еще не подошла к концу. Но выбора особо не было – или седлать Жука, или идти в Харьков пешком. Смирившись с жестокой судьбой, он ввел, с третьего пинка, нужные ему координаты в GPS-навигатор.

Пока он ехал по Киеву и Киевской области, дороги были более-менее. Областную границу пастор Бартон почувствовал копчиком, в прямом смысле. Не то чтобы он в Польше, или в родных уже для него США, не видел плохих дорог, но дорого между двумя крупнейшими городами страны, просто не может быть ТАКОЙ. Пару раз он был уверен, что переднее левое колесо его Жука отправиться в стратосферу, прямо вслед за его позвоночником.

Апогей, этого испытания его внутренностей на прочность, наступил где-то посередине пути. Он был уверен, что свернул где-то не туда, но проклятый навигатор упрямо твердил ему, что курс проложен верно. Потом его осенила страшная догадка, дорога в таком состоянии, потому что…

– Ее БОМБИЛИ!!!! – причем совсем недавно. Другого объяснения просто не могло быть.

– Этот навигатор завел меня в зону боевых действий! Надо было пользоваться картой! Где там в этой Украине идет война!?

Пастору Бартону было плевать с высокой колокольни, на то, что происходит в этой стране, пока он сам не был вынужден в нее попасть. Его начала бить дрожь, он остановил машину на обочине, и начал озираться по сторонам, ища столбы дыма, линию фронта, и вообще все, что могло бы свидетельствовать о том, что здесь могло произойти.

Ничего похожего, или чего бы то ни было, способного объяснить состояние транспортного полотна, он в радиусе обзора обнаружить не смог. Наконец, он набрался смелости и выбрался из автомобиля, беспомощно озираясь по сторонам.

Рядом с ним остановился раритет советского автопрома, из него вылез вроде не очень враждебно настроенный мужик:

– С вами все в порядке? Машина сломалась?

Пастор Бартон хорошо понимал русский язык, род деятельности обязывал, даже мог сносно на нем разговаривать, но сейчас мог выдавливать из себя лишь односложные фразы:

– Харьков? – он ткнул пальцем в сторону, в которой еще совсем недавно, и он был в этом уверен, находился пункт его назначения.

– Да все верно, – ответил мужик. – Харьков!

И ткнул пальцем в туже сторону.

– А…!!!??? – пастор показал на дорожный настил, вернее в то место, где по задумке строителей дороги, тот должен был быть.

Мужик непонимающе смотрел в место указанное его собеседником.

– А, – наконец до него дошел суть вопроса. – Да вы не переживайте, еще километров 15. Дальше будет получше!

– 15 километров!? – с ужасом спросил Бартон. – Харьков!?

– Нет! – ответил мужик. – До Харькова километров 250. Я имел в виду такой дороги.

– А я не…, – пастор не мог вспомнить ни термин обозначавший название войны в этом регионе, ни словосочетание, как это называлось по нормальному, на русском языке. – …, в войну приехал!?

– В войну!? Да не, господь с вами! Отсюда до войны километров 600 будет. Не переживайте вы так, едьте по этой дороге, и обязательно приедете в Харьков. Часов через шесть.

– Шесть! – пастор посмотрел на часы. Было 12. Он уже должен был быть в Харькове. Но не с такими дорогами, и «расторопными» сотрудниками аэропорта.

– А с чего вы взяли?

– А…? – переспросил пастор.

– Война, – мужик обвел вокруг себя руками, и указал себе под ноги. – Здесь? Почему?

– Почему!? – Бартон ткнул пальцем в «отсутствие» дороги.

Мужик долго смотрел в указанном направлении, потом перевел взгляд на пастора, потом опять посмотрел на «дорогу», а потом заржал. Приступ его истерического смеха длился не меньше трех минут. Пастор всерьез испугался, что мужика хватил припадок. Но потом тот, ни слова не говоря, и все еще хохоча, сел в свой советский «танк» и уехал.

Пастор Бартон смотрел ему вслед какое-то время, потом сел в свой Гитлер-мобиль, и приготовился к шестичасовому спурту, назвать сей процесс приятной загородной поездкой язык не поворачивался.