Андрей Демченко - «Скрипач» на крыше

Отремонтированная «девятка» резво бежала по Кутузовскому проспекту; в районе поворота на Минскую улицу Сергей разогнал машину до ста километров в час. Идущему впереди «шестисотому» явно не понравилось, что у него на хвосте повис какой-то «жигуленок», и он прибавил хода. Какой-то непонятный, глупый задор охватил Зимина; он утопил педаль газа до пола и через несколько секунд вновь наступал «мерседесу» на пятки. Тот опять оторвался — метров на десять, — и вдруг…

Сергей не успел понять, что происходит. Просто багажник «мерседеса» внезапно вырос перед капотом его машины — мгновенно, как в ускоренной съемке. Сергей утопил педаль тормоза до пола, но было поздно. Удар! Резкий скрежет металла… «Девятку» занесло, но Сергей сумел удержать машину на трассе. Опять тормоз до пола… Еще несколько метров… Стоп.

Зимина всего трясло… Выйдя из машины, он чуть не упал — подогнулись ноги. Трое мужчин возле «мерседеса» не направлялись к нему; они словно знали, что никуда он от них не денется. Они стояли у развороченного багажника своей машины и разговаривали — на первый взгляд, довольно спокойно. Сергей перевел дыхание и поплелся к этой троице… Как бы не изувечили, подумал он обреченно.

— Ну, братан, у тебя попадалово конкретное, — негромко сказал бритоголовый крепыш в черных брюках и белоснежной сорочке, — ох как не хотел бы я быть на твоем месте.

— Да я… — только и смог вымолвить Зимин, пожав плечами, — я разве…

— Что тут разговаривать, — произнес мужчина постарше, в костюме и галстуке, закончив короткий разговор по сотовому телефону, — все ведь понятно. Дайте ваш паспорт, а вам я — вот, передаю ключи от нашей машины. Через… — он немного подумал, — через неделю… Ну хорошо, через две недели этот «мерседес» должен выглядеть как до аварии. Когда будет готов, позвоните по этому телефону… — мужчина передал Сергею клочок бумажки с номером, — вот и все. Володя, лови частника, надо ехать, — обратился он к бритоголовому крепышу.

У Зимина закружилась голова… Из нее как молотом вышибло все мысли, и воцарилась полная пустота. Жуткий вакуум, в котором, как рыбки в аквариуме, плавали картинки: «мерседес», «девятка», бритоголовый крепыш — и почему-то улыбающийся Сан Саныч с винтовкой «крайт» в руках.

— Эй, фраер, ты все понял? — обратился к Сергею третий пассажир «мерса», до этого хранивший мрачное молчание. Это был лысый человек средних лет, довольно небольшого роста, с несколькими наколками на предплечье. Взглянув в глаза лысого — мутные, чуть косившие, — Сергей невольно ужаснулся: в них он словно прочитал свой смертный приговор… Лысый на помнил Зимину жуткого Азазелло из «Мастера и Маргариты».

— Простите, — Зимин удивился, как глухо звучит его собственный голос, — но ведь надо вызвать ГИБДД…

— Чем же вам ГИБДД поможет? — усмехнулся мужчина в костюме. — Вы сами виноваты. Превысили скорость, а главное, не держали дистанцию.

— Но как же… — к горлу Зимина подкатил ком, — разве я смогу за две недели…

— Есть другой вариант, — вмешался крепыш, — тачку мы забираем и ремонтируем за свои бабки, а ты нам просто через неделю отдаешь… — он оценивающим взглядом окинул разбитый «мерседес», — десяточку.

— Десяточку? — переспросил Сергей. — То есть это…

— Это десять тысяч долларов.

Зимин почувствовал, что у него из-под ног уходит земля. Голос крепыша доносился уже откуда-то издалека. Усилием воли взяв себя в руки, Сергей произнес:

— Где же я возьму…

— Нет, ты не врубился, — перебил лысый и подошел ближе, — а ну смотри мне в глаза, фраер. Если через неделю десять косарей не будут вот здесь, — он похлопал себя по карману, — то каждый вечер к тебе будут приходить люди и выбивать тебе по одному зубу. Каждый вечер — по зубу, ты понял? А когда зубов у тебя не останется вообще, тебя… Да чего там, — лысый махнул рукой, — вали от сюда, пока я тебя наизнанку не вывернул!

Когда приехавший через несколько минут специальный автопогрузчик увез «мерседес» в неизвестном направлении, Сергей остановил какого-то, таксиста, и тот на буксире дотащил разбитую «девятку» до гаража. На часах было уже восемь вечера… «Сан Саныч еще в тире, ждет меня, — подумал Сергей, — надо бы поехать. Поеду, — решил он вдруг, — ведь больше рассказать о своей беде просто некому».

Борис Неверов оказался мужчиной видным, даже красивым. Высокий, плотный, с модно уложенными светлыми волосами и спокойным взглядом стального цвета глаз, он напоминал героя голливудских боевиков. Вел себя независимо — и вообще так, словно визиты сыщиков были для него делом привычным.

— Чем могу служить? — вежливо спросил Неверов, принимая Воронова и Дугина в своем роскошном офисе, и добавил, улыбнувшись: — Опять я чего-то натворил!

— А что, бывало? — спросил Воронов.

— Да нет, что вы… Шучу.

— Скажите, Борис Ильич, — Дугин посмотрел бизнесмену прямо в глаза, — вы знали, что супруга вам изменяет?

— Нет, — ответил Неверов, легко выдержав взгляд следователя, — не знал. Откуда я мог это узнать? — Он пожал плечами. — Я же человек очень занятой, целыми днями или в офисе сижу, или мотаюсь туда-сюда… Вот и воспользовались они… — Он немного помолчал. — Нет, я ничего не знал. А теперь вот знаю… И мне от этого только тяжелее. Уже не раз думал: лучше бы и не знал. Короче говоря, когда с рогами ходишь, но не знаешь этого, можно считать, что рогов как бы нет. Логично?

— Извините, Борис Ильич, — вмешался Воронов, — скажу честно: мне ваше поведение странно. Вы не кажетесь опечаленным… Вы даже шутите. Где же драма, где трагедия? Узнать, что супруга столь долго была вам неверна, и хранить такое олимпийское спокойствие? Как-то не вяжется.

— Почему же не вяжется? — Неверов усмехнулся. — Нормально я себя веду, как подобает мужику. По-вашему, я должен не спать ночами, сохнуть на глазах — или как? Ну из меняла мне жена, ну наказали ее за это…

— Кто наказал? — быстро спросил Дугин.

— Ну уж не знаю… — Неверов по-прежнему выглядел абсолютно спокойным. — Судьба, провидение… Бог, если хотите: Бог-то — он ведь все видит! Не правда ли?

— Пусть так, — сказал Воронов, — но при этом провидение действовало через конкретных людей. Вы уверены, что эти люди вам незнакомы?

— А, вот откуда ветер дует. — Глаза Неверова сузились. — Вы хотите, что ли, убийство Бутова на меня повесить? Дескать, я нанял киллера, чтобы прекратить его роман с моей женой? Да это же просто…

— Стоп, стоп, Борис Ильич! — перебил Дугин. — Откуда вы взяли, что у нас именно такие соображения? Может, вы боялись как раз того, что они у нас появятся?

— Это бред собачий, больше ничего! — как ни в чем не бывало продолжил Неверов прерванную фразу. — Да узнай я об этой измене раньше, накрыл бы их во время траха, побеседовал как следует с обоими — и все! Не было бы никакого продолжения, неужели не ясно? — Неверов выглядел очень возмущенным.