Лев Корнешов - Пуля для бизнес-леди

Настя внимательно осмотрелась — за соседними столиками было пусто, ночь диктовала свои законы и Монмартру. Она достала из сумочки газету: пришло время узнать, как это случилось. Она уже была готова к этому.

— Переведи мне, пожалуйста, Кэтрин.

Ничего не понимающая Кэтрин бегло перевела: «Сегодня на рассвете на авеню маршала Фоша был обнаружен труп неизвестного. Его убили профессионально — единственным ударом кинжала в сердце. Документов у неизвестного не было. Полиция теряется в догадках…»

Настя показала жестом — достаточно. Ибо дальше шли обычные словеса — цвет костюма, рубашки, особые приметы и так далее.

— Кэтрин, у тебя по-прежнему приятельские отношения с тем журналистом, который писал… Ну ты догадываешься о ком…

— Да, Настя, он очень высоко оценил мою услугу, в редакции ему даже повысили оклад.

— Слушай меня внимательно, девочка… Повстречайся с ним завтра рано утром, чтобы новость попала в первые выпуски газет. Скажи ему: убитый на фотографии, — Настя понизила голос до шепота, — бывший полковник КГБ Олег Строев. Его разыскивали с двух сторон: ФСБ, которую он предал, и русская мафия, которой он задолжал…

Кэтрин изумленно уставилась на Настю:

— Ты… Мы… Откуда ты такое знаешь? Да ты понимаешь, чем это пахнет?

— Кэтрин, пусть твой журналист ссылается на совершенно конфиденциальные источники информации. И пусть он не нервничает и не трусит: в случае необходимости в Москве подтвердят, что на фотографии именно Строев. И особенно печалиться о нем не будут…

— Настя, я боюсь даже подумать…

— Правильно, ни о чем и не думай. И молчи, как комсомолка на допросе…

— Как это?

— Ах, да, у вас мыслят по-другому. Скажем так: как участница сопротивления на допросе в гестапо. Я могу тебе верить?

— Конечно, Настя. Ты — мой босс и моя подруга. Тебе не стоит об этом беспокоиться. Лучше отдохни, советую тебе. А, может, нужен врач?

— Не надо, — отказалась Настя. — Мне, действительно требуется просто отдохнуть, загнала себя.

…У себя в номере гостиницы Настя достала рюмку, налила стопку водки, поставила её на газету с фотографией убитого Строева.

Постучав, в номер вошел Кушкин. Он уже, очевидно, видел фотографию Строева в газете и дождался возвращения Насти. Она налила рюмку и для него. Выпили они, не чокаясь, молча.

Кушкин, как-то внезапно посеревший и сникший, разжал губы:

— Широко шагаешь, Анастасия Игнатьевна… По трупам… Юрьев… Строев… Капитан… Беззвестный Юра…

— Время такое, Кушкин, — ответила ему Настя. — Жестокое и беспощадное время…

Когда Кушкин ушел, Настя разрыдалась. Навзрыд — по покойному. А, может быть, и по себе?

Но надо было жить, а для неё жить означало одно — работать. Она всю ночь не сомкнула глаз. Отплакала, отрыдалась и лежала на кровати, уставившись в потолок сухими глазами. Иногда ей хотелось завыть волчицей и она с трудом сдерживала себя. Где-то перед рассветом, когда темень за окном стала серой и померкло уличное освещение, чуть шевельнулись шторы на окне, что-то неясно скрипнуло и в спальню её вошел Строев. Он был в коротком охотничьем тулупчике, валенках, шапке-ушанке и в руках у него была двустволка.

Странно, что рядом со Строевым не было Алексея. Они ведь были неразлучными — разбойники, охотнички за удачей, пираты мутных морей. Только флаг над ними был не черный, а красный, но все равно с черепом и костями.

Впрочем, ничего странного сейчас в отсутствии Алексея не было. Настя тогда, когда захоронили урну — Бог знает, что в ней было на самом деле, — запретила себе о нем вспоминать. Не было его. Не было!

— Пришел убивать меня? — с любопытством спросила Настя. — Не выйдет, Олег Петрович, я тебя уже замочила.

— А помнишь, как ты отдалась мне первый раз? Тогда, на охоте?

— Такое женщины не забывают, — ответила Настя. — А ты помнишь, как я тебя годами ждала, встречала, привечала? И что взамен? Подлец ты, Строев, потому и убила тебя.

— За миллионы убила меня ты, стерва…

— Врешь, Строев. Это ты хотел спереть миллионы у державы. А я их перехватила у тебя, и не растрынькала, не пылью пустила, а обращаю на пользу Отечеству.

Строев удобнее перехватил ружье, словно бы примериваясь выстрелить.

— Ну, давай, жми на крючок, полковник! — презрительно сказала Настя. — Тебе не помешают, никто и не услышит…

Она спокойно ждала выстрел, даже пижамную курточку расстегнула, чтобы не замарать её кровью. Рука её случайно коснулась крестика на цепочке и Настя вспомнила, что начертано на его тыльной стороне: «Спаси и помоги» — мольба к распятому Иисусу Христу.

— Господи, спаси и помоги! — взмолилась Настя и перекрестилась. Строев исчез, растворился, словно и не было его.

Настя дождалась рассвета и позвонила в гостиничный сервис: «Закажите для меня такси. Я буду внизу через десять минут». Потом позвонила Кушкину: «Михаил Иванович, быстренько соберись и заходи. Нам надо съездить в одно место…» И, наконец, подняла с постели телефонным звонком Кэтрин: «Я буду у тебя в офисе не раньше двенадцати. Нет… Мне помощь не требуется… Это мое личное дело».

Зашел Кушкин, он — по лицу это было видно — не спал тоже.

— Пойдем, Михаил Иванович, — требуется кое-что сделать. Они сели в такси и Настя назвала адрес отделения «Банка оф Цюрих». Банк только открывался, операции ещё не проводились.

— Мне нужны деньги. Сейчас, — сказала Настя служащему и протянула ему визитную карточку. Тот, взглянув на нее, замельтешил-затаропился:

— Уи, мадам! Да, мадам! Сию минуту, мадам!

Как всегда в таких случаях появился кто-то из руководства и уже через десяток минут Настя положила в сумочку пухлый конверт.

Кушкин не задавал никаких вопросов.

Настя сказала таксисту:

— Сен Женевьев де Буа. Русское кладбище.

— Это довольно далеко, — осторожно заметил таксист.

— Пусть вас это не тревожит.

На кладбище Настя и Кушкин зашли в православный собор Святого Георгия. Они были ранними посетителями и к ним тут же подошел священник.

— Мы хотим заказать заупокойную службу. По рабу божьему Олегу, сыну Петра Строева.

Священник склонил в скорби голову и указал на человека в черном одеянии, которому следовало заплатить за службу.

— И еще, святой отец… Этот человек погиб на днях — трагично и неожиданно. У него нет родных в Париже и его тело находится в комиссариате полиции. Где именно — это можно узнать из этой газеты, — она протянула священнику газету. И я хочу чтобы, когда это бренное тело будет больше не нужным полиции, его забрали и захоронили здесь, на вашем кладбище. Чтобы он обрел вечный покой среди русских…

— Это невозможно, — покачал седой гривой священник.