Михаил Серегин - Фейерверки смерти

Карапетян прикусил нижнюю губу, словно пытаясь не дать себе сказать то, что рано или поздно все равно вырвал бы из него Свиридов, а потом с хрипом выдохнул воздух и бросил одно — только одно слово:

— Me… Мещерин.

— Евгений Иванович? Так я и думал, — холодно проговорил Владимир. — Значит, тот взрыв, про который мне с такой патетикой толковал Станицын, был все-таки инсценировкой, чтобы поставить на уши город и под шумок доделать начатое.

— Да… да.

— Но ты хоть понимаешь, что ты во всей этой карусели был только в роли подпаска… так, на вторых ролях? Что твоя верность Мещерину все равно ни к чему хорошему не привела бы?

Ведь убери вы Берга, Станицын спустил бы в унитаз и тебя, и твоих молодцев, как он проделал это с Корниловым Хотя, откровенно говоря, покойник был глуповат.

Микаэл только трясся — возбуждение, вызванное кокаином и текилой, перешло в крупную, лихорадочную дрожь. По лбу его катились капли пота, пальцы рук переплелись в конвульсивном изломе в один тугой клубок.

— Та-ак, — резюмировал Свиридов. — С тобой мне говорить больше не о чем. Чего-то членораздельного от тебя сложно ожидать. Где Мещерин, ты, Мика Хаккинен армянского розлива?

Хотя нет, армянский розлив обычно качественный — марочные коньяки все-таки.

— Я все скажу, Сви… Ро… Робин. Я все скажу, только не надо… не надо, — трясущимися губами бормотал Карапетян. Кажется, он совершенно потерял голову от страха. — Я сейчас ехал с ним на "стрелку"… мы должны были поговорить о… о…

— В общем, это неважно. Я примерно догадываюсь, о чем. Где у вас с ним "стрелка"?

— У… у меня дома. То есть… на моей второй квартире. У меня еще…

— А-а, сожительствуете? Так. Адрес и ключи.

— А я? Я как же? — пролепетал Мика. — Что со мной… если я отдам…

— Как отдашь ключи и скажешь адрес, я тотчас же выхожу из машины.

— Но…

— Я сказал! — рявкнул Свиридов. — Ключи и адрес!

И для вящего вразумления он подтолкнул Микаэла дулом "узи" в основание черепа. Тот икнул и немедленно передал Владимиру ключи:

— Адрес… улица Челю… Челюскинцев, дом сорок дробь сорок шесть… квартира два…

— Два?

— Два. — .дцать один.

— Сигналы какие-нибудь есть?

— Сигналы?

— Ну, как ты даешь знать Мещерину о том, что идешь именно ты, а не злобный дядя киллер из конкурирующей организации?

— Никак… просто открыл бы дверь — и все.

— А, ты там еще ни разу не был? Понятно.

— У Мещерина… у него просто крышу сорвало, когда он вычислил, кто Леху Облупленного… его сына то есть, чикнул. Говорил: это перст божий. Говорит, наступило время… для новых фейерверков.

Свиридов опустил пистолет-автомат, взглянул на время, высвеченное на "пионеровском" магнитофоне "Форда", прищелкнул языком:

— Да… времени в обрез, как говаривала одна моя — да и твоя тоже — знакомая. Ну, бывай, чемпион "Формулы-1"!

С этими словами он хлопнул Мику по плечу и вышел из джипа, и уже через две секунды исчез в огромной арке. Быстро прошел двором и в проеме между двумя домами увидел "девятку", на которой они с Фокиным сюда приехали.

Владимир подошел к машине. От нее прекрасно просматривалась дорога и все еще неподвижно стоящий на ее обочине "Форд" Карапетяна.

Впрочем, уже через секунду его подбросило, из посыпавшихся, как сухая штукатурка, окон вырвались снопы пламени и гулкий, тут же раскатившийся во все стороны, как цунами, грохот.

Через несколько секунд только пылающий костер и проглядывающие сквозь него обгорелые ребра корпуса обозначали место, где стоял джип марки "Форд" с Микаэлом Карапетяном и его телохранителем по прозвищу Гордон…

— Очередной фейерверк, — произнес Владимир, садясь за руль и вставляя ключ в зажигание. — Интересно, какой это у нас сегодня, то бишь, праздник?..

***

Свиридов остановился у коричневой металлической двери с номером "21" и прислушался.

Тихо. Да и какие могут быть звуки в подъезде в два часа ночи?

Он надел тонкие перчатки, специальные, почти не притупляющие осязания, открыл дверь и тихо вошел в прихожую. Судя по всему, квартира была огромная, пятикомнатная, и потому тот, кто в ней находился, мог и не слышать прихода нового человека.

Свет горел только в гостиной — мягкий, приглушенный, зеленоватый. Вероятно, торшер. Свиридов неслышно вошел в комнату и увидел широкую спину человека в белой майке.

Он сидел перед телевизором с выключенным звуком и пил коньяк. На полу стояла уже почти пустая бутылка и блюдце с дольками лимона.

— Здравствуйте, Евгений Иванович, — сказал Владимир.

Тот повернул голову, и Свиридов поразился, какое постаревшее, потухшее, помятое лицо и какие безжизненные глаза были у этого человека, еще недавно полного сил и энергии.

— А, ты, — произнес он, — я ждал тебя.

— В квартире Карапетяна?

— Все равно ты должен был прийти. Я так и думал, что ты им не по зубам. Ни этому Корнилову, ни безмозглому менту Станицыну, ни Мике, который только и умеет, что разводить лохов да ноги у баб. Ну что, делай свою работу.

Ведь ты пришел, чтобы убить меня?

Свиридов присел на кресло.

— Зачем вы все это затеяли, Евгений Иванович?

— А… сам знаю. Не нужно было. Решил, что Берг мешает, что он мой злой гений, что он не дает стать мне по-настоящему значимым человеком. Связался с этими шавками. Думал, что все будет чисто. Я сначала не хотел его убивать.

Хотел, чтобы он просто испугался и отошел от дел. Оставил все мне. Что-то они там накуролесили не то… Но все равно — после того как он нанял именно тебя, все было кончено. Марков знал, кого порекомендовать. И в конечном итоге я должен быть благодарен. Ему, Бергу и тебе.

— Благодарен? За что?

— За то, что Китобой рекомендовал тебя Бергу. За то, что Берг нанял тебя. И за то, что ты убил моего сына. Когда я узнал, что это именно ты убил Алешку, будь он проклят! — тогда я отдал приказ: убрать всех вас. Любой ценой. И Сашку тоже. Потому что она такая же плоть и кровь Берга, как этот выблядок… этот… этот… в общем, как Алеша — моя. Пусть он наркоман, пусть он крутился с этими выблядками Крота — но он единственный мой родной человек на этом свете. Больше — никого.

Свиридов подумал, что Карапетян был недалек от истины, когда говорил, что у Мещерина поехала крыша. Вот уж в ком нельзя было заподозрить столь горячую любовь к своему непутевому и преступному сыну, от которого он, Мещерин, почти отрекся! Берг, с его рыбьей немецкой кровью, вероятно, никогда не смог бы испытать и десятой доли подобной любви, к своему ребенку.

— Вот так, Володя. Тебе хорошо… ты одинокий волк и никогда не сможешь понять, что я почувствовал. Но я подумал — таких совпадений не бывает, и это бог наказал меня за Берга.

Мещерин несколько запинался — вероятно, от выпитого, потому что Свиридов не поручился бы, что эта бутылка коньяка была единственной, но в целом рассудок его был совершенно ясен.