Виктор Нарожный - Игра на вылет

— Так что, заполнять? У меня и провожатые есть, если вдруг дорогу забыл. Отвезут весело, с мигалками. Пусть весь город видит.

Он кивнул на топтавшихся поодаль, у пегой «шестёрки», двух крепких оперов.

«Господи, — взмолился Топольков. — Почему этого идиота принесло именно сегодня?»

Диск в нагрудном кармане пальто жёг кожу. Не дай Бог, действительно затащат в прокуратуру и обыщут. Тогда — привет нары и небо в клеточку!

Юрию Петровичу стало тошно. Куда ни кинь — везде клин. С одной стороны менты, с другой — бандиты. А он, как кусок дерьма между молотом и наковальней. Чуть-чуть прихлопнут и только брызги вонючие полетят во все стороны.

Из Тополькова, будто воздух выпустили.

— Дайте мне ещё неделю, — залепетал он, едва сдерживая слёзы. — Всего неделю и я отдам вам Скелета с потрохами.

— И что будет через неделю? — насторожился Корнилов.

— А вы маленькие, не понимаете? Партия будет. Думаете, зря Скелет в Москву отчалил?

Следователь пристально посмотрел на трясущегося Тополькова, потом медленным движением скомкал повестку и швырнул её под колёса «БМВ».

— Ладно, поверю на слово. Только учти, гад, если всё это понт, через неделю будешь гнить в камере. В общей. С рецидивистами. Они любят таких толстозадых девочек. Смекаешь, о чём я?

Игорь Семёнович Костенко смотрел на пустой экран монитора и не верил собственным глазам. Что за чёрт? Куда всё подевалось?

— Техника, мать твою!.. — он порывисто сорвал телефонную трубку и набрал номер своего заместителя. — Виталя, это я… Да, уже приехал… Вот что, разыщи-ка, того деятеля, который ставил на мой компьютер программу… Немедленно! Через час он должен быть у меня…

…Программиста привезли спустя сорок минут. Поколдовав немного над клавиатурой, он выдал свой вердикт:

— В вашем компьютере кто-то рылся. Файлы стёрты и, причём, весьма качественно. Судя по всему — работал специалист.

— Не гони пургу, парень! — вскипел Костенко. — Что значит — «рылся»? Кабинет был заперт и под охраной!

— Не знаю, как это получилось, но факт налицо, — пожал плечами программист.

— А с другого компьютера, в мой зайти не могли?

— Исключено. Ваш аппарат не связан ни с одной сетью.

Вот так дела! Игорь Семёнович почувствовал, как наливаются свинцовой тяжестью ноги и медленно опустился в кресло. Стоило ему на пару дней отлучиться из города и, пожалуйста, получите сюрприз!

— Файлы восстановить можно? — устало спросил он у программиста.

— Попытаюсь, — в голосе компьютерщика звучали неуверенные нотки. — Но, положительного результата не гарантирую.

…Тихонько насвистывая себе под нос, программист колдовал над компьютером, совершенно забыв о сидящем невдалеке Костенко. Игорю Семёновичу тоже было не до проштрафившегося спеца. Он курил и думал. Пепельница перед ним наполнилась горкой окурков, а голова пухла от тревожных мыслей.

Неужели кто-то совался в его кабинет? Нет, не может быть! Чужого, в офис, а тем более, к начальнику службы безопасности, охрана бы не допустила. Костенко лично подбирал кадры, а глаз на людей у него намётан…

Значит, кабинет «посетили» свои? В офисе «Фармэкса» трудится, без малого, двадцать человек. Число довольно внушительное. С каждым разбираться — уйма времени уйдёт…

— А знаете, — ворвавшийся в его размышления голос программиста, заставил Игоря Семёновича вздрогнуть, — прежде чем стереть, ваши файлы вскрыли и тщательно скопировали…

Час от часу не легче! Костенко плюнул в программиста тугой струйкой дыма:

— Это точно? Ты ничего не путаешь?

— Нет.

Худое лицо Игоря Семёновича перекосилось от прорвавшейся злобы.

— Сучонок! — брызгая слюной, ощерился он на программиста. — Ты же уверял в полной невозможности взлома!

Компьютерщика словно кипятком окатили.

— Так я и говорю, — заикаясь, пролепетал он, — Здесь поработал специалист. Очень и очень классный. У нас в городе такой — один. Если хакер был из местных, то это, наверняка, он.

— Адрес? — рявкнул Костенко. — Адрес его знаешь?

— Сейчас, сейчас, — поморщился программист. — Ах да, вспомнил! — облегчённо воскликнул он через пару секунд. — Записывайте…

… Когда Виталя улетел на розыски хакера, Костенко вновь потянулся к пачке «Честерфилда». Известие о взломе, в корне меняла картину происшествия. И мало того, загоняло Костенко в весьма щекотливую ситуацию.

Заложенная в его компьютер информация, вырвавшись на свободу, могла обернуться ураганом, который сметёт не только Игоря Семёновича, но и всю, созданную им систему. Ведь в тщательно оберегаемых файлах хранилась «чёрная» бухгалтерия «Фармэкса». И, попади она в нужные руки, колонки цифр очень скоро трансформируются в имена и адреса завязанных на торговле героином, людей. Мало того! Ухватившись за такую ниточку, совсем несложно выйти и на московских хозяев Костенко…

От наметившихся перспектив, ему стало дурно. А в затылок словно дохнуло могильной сыростью.

ФИРМА Костенко (не служащий для неё ширмой «Фармэкс», а настоящая, хоть и без названия, ФИРМА) раскинула свои сети по всей стране. И Игорь Семёнович был для неё всего лишь винтиком, руководителем одного из многочисленных филиалов. При малейшем сбое, «винтик» этот мгновенно заменят, списав проштрафившуюся деталь в «утиль»…

Огонь истлевшей сигареты обжёг пальцы. Чертыхнувшись, Костенко воткнул окурок в переполненную пепельницу…

Ну, и, наконец, самое обидное, что в число стёртых файлов попал и тот, на котором хранились названия банков и номера анонимных счетов в Швейцарии. Его, личных, счетов! Уничтожая эти данные, хакер, в буквальном смысле, пускал Игоря Семёновича по-миру. Без гроша в кармане.

Нет! Так дело не пойдёт! Вор, похитивший его миллионы, должен быть схвачен!

Но, кто он? Как его найти? Проверять всех сотрудников офиса? Бессмысленно. Пустая трата времени. Драгоценного, на вес золота, времени. Пока будет тянуться проверка, злодей спокойно перебросит все деньги на другие счета и смоется. «Уйдёт в туман», оставив нищего Костенко, один на один с московскими боссами.

Нет. Проверять всех глупо. Сразу можно отбросить тех, кто не имеет доступа в офис в нерабочее время. Днём попасть в закрытый кабинет Костенко практически невозможно. Двери его выходят в директорскую приёмную, а там постоянно отираются секретарша и кто-нибудь из охранников…

Игорь Семёнович вытащил из мятой пачки «Честерфилда» очередную сигарету. Курил он много. Особенно, когда нервничал или напряжённо думал. Сейчас же, в наличии было и то, и другое…

«Остаются только выходные и ночь… — он щёлкнул золотым «Ронсоном» и втянул в себя ароматный дым. — Кто может торчать в такое время в приёмной, не вызывая подозрения у охраны? Только я и Юрасик. Да ещё, пожалуй, Люба, директорская секретарша».