Антон Французов - Нешкольный дневник

Я на мгновение растерялся перед лицом этой ярости. Пароксизм злобы, как любил говорить один мой знакомый медик из КВД.

— Не уйдешь, сука!!

И тут в открытую форточку окна, выходившего на узкую полосу молодых деревьев, за которыми было скоростное шоссе, ворвался визг тормозов. Шум двигателей сразу нескольких машин. Приглушенное хлопанье дверей. Топот множества ног по асфальтовому покрытию. Это было то, чего я ожидал все четыре года, с того времени, как я завалил прокурора. Нет, вру! Раньше. С тех пор как мы с Катей побывали в квартире Мефодия, после чего я ушел, нет, убежал в армию. Я ждал много лет. Вот дождался. В самый неподходящий момент. Хотя, наверно, смешно говорить, что для такого может быть подходящий момент.

— Ароновна, мусора! — гаркнул я ей в самое ухо. — Отпусти Катьку, валить надо отсюда!

Нина Ароновна меня, кажется, не слышала. Я сделал несколько шагов к окну, прильнул к стеклу, забыв, что окно выходит на дорогу и того, что творится на входе в коттедж, увидеть отсюда нельзя. Выстрелы! Еще и еще! Я потянул на себя Катьку, Ароновна, кажется, совершенно обезумела. Такая хладнокровная и безжалостная тетка, единственный раз в жизни потеряла голову — и надо же такому случиться, что из-за нее пострадают другие.

— Сдам вас, ссуки, сдам… аэропорт, рейс, все знаю!.. — прорычала она.

Сдаст. А ведь сдаст. Снова донесся шум выстрелов, крики, топот по коридору, и я, вырвав из висящей под рукой кобуры пистолет, выстрелил в Ароновну. Не знаю, куда я ей попал, убил или нет, но только она медленно отвалилась от Катыш и начала сползать на пол. За ее спиной был одежный шкаф.

Катька дрыгнула ногой, и Ароновна упала в темное пространство шкафа, минуя полуоткрытую дверцу. На нее с мягким шелестом обрушились пальто, куртки, какая-то шуба. Все.

Конец.

Уходил ее.

Катя стояла опустив руки, из ванной слышался шум воды, которую включила Лена, наверно, чтобы не слышать перебранки.

— Уходи, Рома, — равнодушно сказала Катя. — Уходи, у меня отнимаются ноги, я не могу, я никуда отсюда не пойду. Не строй го себя Робин гуда. Уходи, Рома. Вот возьми деньги. С пола собери, что же ты их так.

— Какие деньги, у меня есть деньги, мне нужна ты!

— Да где же ты раньше был, Рома? — отозвалась она. — Смешной какой. Да кому я сейчас нужна, Рома? Мне все, кранты. Это за мной, от судьбы не уйти. Я ведь звонила в Саратов, Рома.

— При чем тут Саратов? Катя… Ка-тя!..

Она отрицательно покачала-головой и, сделав два шага, упала на кровать. Я облился холодным потом. В виски било. Я рванулся к окну и, распахнув створку, сиганул в темноту. Я пересек лесополосу, нога моя провалилась во что-то мягкое, а потом я провалился и больно ударился плечом. Лежал, тяжело дыша. Во рту тлел привкус крови. До меня доносились отголоски жуткого переполоха в коттедже, а потом я услышал два выстрела: бах! бах! Мне показалось, что это из Катиной комнаты.

Ночная гонка по летящему шоссе, огни аэропорта, регистрация на рейс — без боли, без страха быть задержанным. Досмотр, проверка документов, штампик. Взлетно-посадочная, ветер кувыркается по полосам, белые, серые, темные лица, дале-ко-далеко, где-то совсем далеко еще не родившиеся слезы. Ушел, ушел один, как волк, перемахнувший через флажки и оставивший на откуп охотникам всю стаю. Нина Ароновна мертва, потому что, если бы она была жива, мне не удалось бы попасть на борт самолета, меня сняли бы с рейса, как снимают грошовую блядь. Катя, Катя… Двадцать два года для тебя в самом деле оказались перебором, как при игре в очко, — ты сама так горько шутила.

Не знаю, может, это я сейчас, задним числом, хочу внушить себе, что тогда, в аэропорту, я надеялся, что меня задержат. Я боялся, страшно этого боялся, но все-таки что-то жгло: задержат, и тогда я снова у-ви-жу… Да нет, вру я. Просто после того, что было дальше, думаю: а быть может, следовало бы сдаться ментам. Конечно, я не дожил бы до суда. Да, наверно, никто из наших не дожил. Я боюсь поднимать материалы этого дела, хотя в Интернете наверняка можно нарыть. К тому же у меня здесь, в Париже, есть один знакомый, хакер, он смог бы влезть в портал Московской прокуратуры, наверняка смог бы, и тогда я получил бы все подробности. Нюансы. Нижнее белье и кровь.

Не нужно этого. Теперь осень тут, в Париже. Я хотел снова набрать номер, по которому мог спросить Катю Павлову, но раз за разом проклятая память возвращает: ты уже это делал. Через два дня после прилета в Париж я набрал московский номер, один из номеров нашего досугового центра. Женский голос промурлыкал привычное, я сказал, что мне нужна Катя Павлова, то есть Павловская — она по новым документам Павловская. Мне сказали, что она здесь больше не работает. Я спросил, где она работает, получил совершенно исчерпывающий ответ: не здесь, где — не знаю. Меня заколотило, я набрал воздуху в грудь и спросил: «Жива ли она?» — мне заложило уши тишиной, недоуменной, раздражением приправленной, а потом короткие гудки.

Я все понял. Для себя все понял. Если она и не умерла, то мне это совершенно все равно, то есть мне должно быть совершенно все равно. Не нужно. Париж — получи Париж, а Катя тебе, Роман, не слишком была нужна и в Саратове, и в Москве.

Страшный, жестокий ночной мир. Мир, зажатый, как больная сердечная мышца, каменными клетками домов. Но я никуда не могу от пего уйти. Мне придется остаться в нем до конца. Потому что, несмотря ни на что, я верю, что все будет хорошо. Можно возразить, что, мол, парень, какое там хорошо, ты же сутенер и убийца, ты бросил всех, кто в тебя хотя бы пытался верить. Можно и так сказать, наверно, сказавшие это еще и правы будут. Я начинаю сентиментальничать и кажусь себе фальшивым. Я спросил у одной французской проститутки, отчего она работает именно в эскорте, она, лучезарно улыбаясь, сказала, что ее по блату устроила в очень хорошую фирму мама. Вот так! Никаких метаний, никакого надрыва, «мама устроила» — просто и хорошо. Я пьян был, я попытался ей рассказать о себе, о Кате, о… а она засмеялась и сказала: «Вы, русские, очень чувствительные. Моя прабабушка, ей сейчас почти сто двадцать лет, говорит, что когда она обслуживала одного русского, он почему-то плакал, когда она в шутку затянула ему русский гимн. Бусский тот был с сумасшедшинкой. К тому же писатель. Фамилия у него такая смешная: Буу-нин».

Вот так Наверно, я вернусь домой, в Россию. Я получил свой вожделенный Париж по полной программе, а теперь раз за разом набираю русские телефоны, московские, питерские, саратовские, вызов уходит куда-то туда, теряется, чтобы возвратиться мелодичным женским голосом, говорящим по-русски: «Доброй ночи. Досуг…»

Я молчу и кладу трубку. Иногда я молчу так долго, что па том конце связи, так и не дождавшись ответа, бросают трубку, и звучат короткие гудки. Иногда я слушаю и их, и время от времени мне кажется, что не гудки это вовсе, а стучит далекое и любимое сердце.