Сергей Зверев - Наследник чемпиона

– Мартынов…

– Начал хорошо, – выждав максимально допустимую паузу, похвалил Андрей.

– Андрей…

– Это еще лучше. Впервые – по имени. Без отчества, без «зэка»…

Он замолчал, потому что Метлицкий сунул ему в руки дактокарту.

Андрей осмотрел лист с двух сторон, прочитал внизу – «Метлицкий Р. А.», повертел перед собой и бросил на стол.

– Ты видишь что-то, чего не вижу сейчас я? – спросил у майора.

– Андрей… У меня никогда не будет трех миллионов долларов…

Мартынов, которого каждую секунду беспокоила опасная обстановка вокруг себя и его дела, рассвирепел.

– Метлицкий, брось дурить! Ты суешь мне под нос лист со своими пальцами и, делая очумелое выражение лица, загадываешь какие-то странные загадки! Я тебе говорю, что нашей жизни угрожает опасность, а ты сидишь и творишь свои мусорские заморочки! Хватит прихериваться под осененного!.. Говори, я по-русски еще не отвык.

– В банке проводили экспертизу не с моими отпечатками… – Роме опять хотелось сглотнуть, но в горле опять стоял ком.

Мартынову захотелось встать и засветить менту под глаз. Нервная обстановка закручивалась, как гитарный колок, и сейчас любой безобидный случай мог порвать струну. Последнее заявление новосибирского милиционера подвело состояние Андрея к критической отметке.

– Рома, клянусь могилой мамы, я сейчас встану и буду бить тебя до тех пор, пока не выбью из твоей головы всю дурь, – сунув руку в карман, Мартынов извлек пузырек, купленный час назад в аптеке. Вывалил на ладонь таблетку и закинул в рот. – От счастья у тебя крыша покосилась?

– Вчера в марсельский банк ушли факсом не мои «пальцы», – упрямо и как-то подозрительно радостно повторил Рома. – Не мои, Андрей… Банкирские эксперты работали не с моими отпечатками.

– Ладно, – охлаждая кипящую в голове кровь, Мартынов решил успокоиться. – Ты прав, не твои. – Помолчав с минуту, он, почувствовав действие лекарства, опять принялся бить в ту же точку. – Черт, как я сразу не догадался, что отпечатки не твои? Придурок я, честное слово… У меня это бывает, Рома, не обращай внимания. И с чего это я решил, что ты при мне свои пальцы на бумагу откатывал? А потом отдал мне, а я факсом их в Марсель отправил… Глючит старика. Ты прав: меня любят, мне пора на покой… К хрену эти десять миллионов! Завтрашним рейсом убываю в Москву, а там – уснул, проснулся – и я в Нью-Йорке.

Не получив взамен никакой информации, Мартынов понял, что зря расстилался.

– Рома, – шепнул он, глядя на Метлицкого, как на недоумка. – А вот если так, по-честному… Как между братьями. Между старшим и младшим… Без идиотизма… Давай откинем тот факт, что ты при мне снимал свои отпечатки, потом мне же их передал, потом я же их в факс засовывал… Забудем это. Чью дактокарту я вчерашним днем отправил в Марсель?

– Ты уверен, что именно Радищева? – Мартынов уже почти лег на стол. – Не Белинского? – Не видя никакой реакции, Андрей Петрович встал из-за стола и раздавил в пепельнице окурок. – Знаешь, парень, мне сдается, что небольшая встряска тебе не помешает…

Схватив Метлицкого за плечи так, что затрещала куртка, он оторвал его от стула и швырнул в угол палатки летнего кафе. Снося на своем пути двух девиц, стаканы с коктейлем и стулья, майор милиции врезался в вертикальную подставку и завалил на себя угол палатки.

– Я сюда сутки через океан летел! – взревел Мартынов, отрывая майора от пола. – Пять стран в иллюминатор рассматривал, прежде чем в столице этой футбольной державы приземлиться!! – Шагнув в противоположный угол, он снова кинул Метлицкого с силой, с какой борцы сумо выбрасывают за ринг соперника. – Меня в гостинице сначала тараканы едва не обобрали, потом гульковцы чуть не пристрелили!..

Палатка подломилась вторым углом и теперь была похожа на шатер шведского короля во время его бегства из-под Полтавы. Разбрасывая материю в стороны и разыскивая среди стульев и битой посуды Рому, Мартынов, казалось, обезумел окончательно.

– Меня режут русские, меня режут америкашки!!! – Разыскав нужное, он потянул его за ногу на свет. – И теперь, когда я нашел того, кого искал, он говорит мне, что он не Мальков! – Выдернув тяжелое тело Метлицкого из-под обвала, он рывком поставил его на ноги и впечатал в челюсть поставленный удар. – Да мне тебя убить легче, чем поверить в то, что ты вчера не свои фланцы на бумаге откатывал!!!

– Звони Гулькову!! – орал барменше администратор.

– Вызовите милицию!.. – слышались по сторонам женские крики.

– И бригаду из психбольницы, – спокойно вторил общему шуму из обрушенного угла один из двоих молодых людей наркоманского вида. Где-то между них, срезанных на пол вместе со столиком, Метлицкий и находился до тех пор, пока его не вытянул Мартынов.

Между тем Рома пришел в себя и, выбираясь из очередного угла, встретил американца встречным ударом. Голова Мартынова дернулась в сторону, но уже в следующую секунду он ударил майора в нос. Кровь хлестнула из ноздрей милиционера, и он, яростно зарычав, бросился на Андрея. Переплетясь в клубок, напоминающий брачную пляску змей, они оба полетели в угол и выбили подставку из последнего, четвертого угла. В палатке раздался треск, посыпались голубые искры и свет померк. Дикий женский визг, перемежаемый мужскими матами, треск ломающегося пластика и звон разбитой посуды слились в единый звук, напоминающий сходку ратников Невского с крестоносцами…

Через минуту к этой вакханалии прибавился пронзительный вой сирены. Серо-голубой «уазик» из отдела вневедомственной охраны, распугивая по обеим сторонам дороги частный автотранспорт, отважно мчался к месту происшествия.

– Иди сюда, отказник!! – Мартынов, отплевывая кровь, вытаскивал Метлицкого из-под палатки на улицу. – Я тебе сейчас объясню, чьи отпечатки на факсе и чьи – в Марселе. Чтобы ты больше не заблуждался… Вот за что я терпеть не могу ментов!..

Если бы Рома не увернулся, следующий удар снес бы ему нижнюю челюсть. И уже в следующее мгновение Андрей почувствовал, как трещит рукав его костюма, а сам он вращается вокруг собственной оси вверх ногами. Кулак просвистел мимо лица рубоповца. Хлопнувшись на землю, он крякнул, но тут же вскочил на ноги.

– Так чьи отпечатки? – закричал он, вкладывая всю силу правой в печень Метлицкого.

– Не мо… йи, – икнул Рома, пытаясь ногой достать противника.

– Нет, твои! – выслушав свист подошвы перед своим носом, Мартынов завалил майора грудью на землю и стал выворачивать ему руку. – Твои, мент поганый!

– Стоять! – заорали выскочившие из «уазика» сержанты и стали издавать за спинами дерущихся какие-то металлические звуки. – Встать и руки на голову!