Виктор Банев - Череп императора

Я выковырял из лежащей на подоконнике пачки «Лаки Страйк» еще одну сигарету и закурил. Глупо, чертовски глупо все это. Неделю назад я увидел эту девушку впервые, а после сегодняшнего дня не увижу ее больше никогда. Чемоданы собраны, белье сдано в прачечную, через полчаса приедет Осокин… Раз так все получилось, значит, так тому и быть. Наверное, иначе получиться просто и не могло.

От этой не подлежащей обсуждению окончательности всего произошедшего мне было настолько хреново, как не было, наверное, никогда… Отчего-то вспомнилось, как лет десять назад на пустом пляжу я один, ночью, подрался сразу с четырьмя аборигенами — злыми и волосатыми, как медведи гризли. Они сломали мне два нижних ребра и ткнули ножом — если бы не заслонился рукой, то попали бы прямо в печень. Аборигены растворились во тьме, а я лежал и, не в силах подняться, смотрел, как море лижет берег. Лениво и равнодушно. Точно так же лениво и равнодушно, как стучит в окно дождь. Может быть, в такие вот минуты, когда одна часть жизни уже окончена, а другая еще не началась, человек и понимает наконец, что такое Вечность.

Дебби допила свой кофе, поставила чашку на тумбочку, зияющую пустотой своих полок, и закурила.

— Тебе грустно? — спросила она.

— Не знаю… Наверное…

— Ты уже знаешь, чем будешь заниматься завтра?

— Пока нет.

— Ты еще не думал об этом?

— Наверное, завтра я буду работать. Снова приду в редакцию, включу свой компьютер и не встану из-за стола, пока не допишу все до конца. Как обычно.

Мы помолчали.

— Обалдеть можно — завтра я снова буду в Корке. Осталось всего несколько часов. Ты не поверишь, но я уже не помню, какой он — этот мой город. Я забыла, когда последний раз говорила по-английски. Даже с парнями болтаю только по-русски. Такое впечатление, будто Ирландия — это что-то из другой жизни. Не моей…

Мне не хотелось ей об этом говорить, но на самом деле я чувствовал то же самое. С тех пор, как в понедельник меня вызвал к себе в кабинет редактор, произошло столько, что все это просто физически не могло уместиться в каких-то семь дней. И вот теперь она уезжала — а я…

Я оставался. Теперь она будет жить на своем зеленом острове, а я — в этом насквозь вымокшем городе. Глупо… Глупо и пошло… Кто она мне? Никто. Однако с тех пор, как вчера она уехала с Осокиным, мне казалось, что я не хочу больше жить. По крайней мере жить так, как жил раньше.

В дверь постучали.

— Это, наверное, Алеша, — сказала Дебби и пошла открывать.

Надо же, «Алеша»! — усмехнулся я. Это действительно был Осокин. «Привет, старик», — пробубнил он, стаскивая в дверях набухший от воды плащ. Смотреть на меня он явно избегал.

— Как дела, Дебби?

— Все хорошо. Проходи.

— На улице льет как из ведра. Промок до ушей. Я смотрю, вы уже все упаковали?

— Илья помог мне собрать чемоданы.

— Теперь в аэропорт?

— Да. Хочу заранее сдать чемоданы. Чтобы не таскаться с ними по городу. Из гостиницы нужно съехать до четырех часов дня.

— Такси уже вызвала?

— Нет еще. Сейчас вызову.

— А во сколько тебе в метро? На эту… В общем, на место преступления?

— К двенадцати. Капитан сказал, что будет ждать нас сразу, как только закроется метро. Я созванивалась с ним. Он сказал, что больше чем на пару часов нас не задержит. Говорит, что хочет что-то там еще раз сверить и перепроверить. Чтобы потом не пришлось вызывать нас из Ирландии.

— Глупостями занимается… Пинкертон хренов…

Осокин как-то очень по-хозяйски плюхнулся на кровать Дебби. Так, словно прожил в этой комнате не один год. Дебби едва заметно вздрогнула и посмотрела в мою сторону. Я старался не обращать внимания.

— Выпьешь кофе? — спросила она.

— Хорошо бы, — сказал Осокин, — замерз как собака.

— А я, пожалуй, пойду, — сказал я. — Дела, знаете ли.

— Погоди, Илья. Попьешь кофе и пойдешь.

Спорить и настаивать было глупо, и я согласился. Дебби снова отправилась на кухню. Мы с Осокиным остались вдвоем.

Осокин курил, а я молча слушал, как Дебби на кухне моет чашки. Болтать не хотелось… Никогда бы не поверил, что вот так вот буду молчать — и с кем? С Лешей Осокиным! Бред какой-то!

— Стогов, когда ты так молчишь, я чувствую себя полным кретином.

— Может быть, ты и есть полный кретин?

— Дуешься?

— Да пошел ты!..

— Дуешься, дуешься… Я тебя знаю. А чего дуться-то? Ты, Стогов, ни о чем не хочешь меня спросить?

— Хочу.

— Ну так спроси.

— Леша, скажи пожалуйста, сколько сейчас времени?

— Не строй из себя черт знает что. Ты что — не знаешь меня?

— Знаю.

— Тьфу ты! Я ведь не об этом. Ты же не знаешь, что здесь вчера было!

— Леша, я знаю тебя шесть лет. Что еще я должен у тебя спросить?

— Мы же мужчины. Ты должен меня понять… Черт! Я не так сказал. Я не в этом смысле. Ты пойми — неужели…

— Леша, повторяю второй и последний раз: не пойти ли тебе на хрен, а?

— Ну что ж… По крайней мере я пытался все тебе объяснить.

Осокин усмехнулся и закурил новую сигарету.

Я не чувствовал ни злобы, ни раздражения. Только почти физическую горечь. Об этом парне я знал чуть больше, чем о себе самом. Если и был у меня когда-нибудь друг, то его звали Леша Осокин. Я пил с ним, болтался по клубам, пару раз даже боксировал в редакционном спортзале — один раз выиграл я, второй он. Вряд ли для того, чтобы понять друг друга, нам нужны были какие-то слова.

— Ты тоже пойдешь вечером в метро? — спросил он наконец.

— Пойду.

— Капитан вызвал?

— Ага.

— Смотри… Не нравится мне этот твой капитан. Ирландцы уедут, их не достанешь. А мужику галочку в отчете раскрываемости ставить. Достанет он тебя, помяни мое слово, достанет.

— Посмотрим, — сказал я.

— Чего он там хоть устраивать-то собирается? Надеется, что на месте преступления убийца сам расколется?

— Не знаю.

Мы помолчали.

— А я сегодня на работе был, — сказал Осокин.

— Ну и как там?

— Все, как обычно, Степашин про тебя спрашивал. Когда это, говорит, наш горячо любимый спецкор Стогов на рабочем месте появится?

— А что — на подходе новая партия гостей из Ирландии?

— Он какую-то тему для тебя придумал. Хочет поручить крупное журналистское расследование.

— Меня его идеи в последнее время пугают. Как что-нибудь подсунет — потом хоть вешайся.

— Насколько я понял, он хочет поручить тебе порыться в том деле с английскими спецслужбами. Ну, ты, наверное, слышал — какой-то наш супермен в Лондоне захватил целый автобус детишек и смылся с денежками британских налогоплательщиков.

— Хорошо бы он заслал меня на годик-другой в тыл врага. Так сказать, выяснить все на месте… Хотя на самом деле Степашин меня уже достал. То ирландские журналисты, то английские шпионы… Может, мне вообще не ходить завтра на работу?