Кирилл Гольцов - Дом на цилиндрах

Приблизившись, я заглянул внутрь и увидел, как что-то слабо блеснуло на дне золотом. Вроде, ничего подобного там быть не должно. Что ещё? Я аккуратно снял аквариум с полки, поставил на стол и приподнял его, оставив на цветастой скатерти пластмассовый поддон, где лежала затёртая маленькая икона с изображением какого-то печального и строго мужчины с неестественно вытянутым лицом, напоминающим пришельцев из фантастических фильмов. Мы некоторое время смотрели друг на друга, и я вспомнил секрет, которым с нами однажды поделился учитель рисования: «Если нарисовать зрачки человеку точно посередине, то, откуда на него не глядите, будет создаваться иллюзия, словно он смотрит именно на вас!» — говорил он. Вот и всё — никаких душещипательных чудес.

Помедлив, моя рука непроизвольно схватила иконку, громко царапнув ногтями по жалобно скрипнувшей пластмассе, и выбросила её в открытое окно. Потом я поставил всё на место и, почувствовав слабость, с трудом оторвал взгляд от аквариума, повернулся и медленно побрёл назад в комнату. Мои руки скользили по обоям и находили в этом что-то успокаивающее, гонящее неприятности прочь. Потом пальцы провалились в пустоту распахнутых в комнату дверей. Я поднял глаза и убедился, что компьютер загрузился, а неуместно весело перемигивающийся зелёными лампочками модем готов соединить меня с интернетом. Это хорошо, самое время найти подходящее турагентство, позвонить, подъехать туда и поскорее отсюда улететь. Если возможно, даже сегодня.

Я кивнул своим мыслям, но решил, что это может немного подождать. А пока неторопливо вышел на балкон и посмотрел в ставшее чистым, голубым и таким привычным летнее небо с самым обыкновенным солнцем. Редкие белые облачка, застыв, приветствовали меня своими причудливыми формами, и неожиданно мелко закапавший по лицу тёплый дождик, показался несомненным завершением всего, случившегося со дня смерти Валеры. Я просто стоял и думал о нём, о погибшем в пожаре Андрее, застреленной Виолетте, падающем с провода Николае, разлетающейся на части его жене с ребёнком, попавшей под машину Анне, маленькой черепашке, бывшей мне другом долгие годы и даже о мёртвом Хельмане и его хозяине.

А долгожданный дождь, хотя я этого не замечал, смешивался с моими слезами и словно выдавливал из меня прошлое, освобождая место для, несомненно, наполненного всем самым добрым и светлым будущего.

Москва

август-сентябрь 2010