Харлан Кобен - Подкрутка

Она взглянула ему в лицо. Майрон сделал свое самое непроницаемое лицо, которому научился у крутых копов и сборщиков дорожной пошлины. Через несколько секунд она пробормотала:

– В мотеле.

– В «Корт-Мэнор-инн»?

– Названия не помню.

– В какой день?

– В пятницу утром. Чэд еще спал.

– И с тех пор вы с ним больше не виделись и не разговаривали?

– Нет.

– И у вас не было планов на новую встречу?

Эсме помрачнела:

– Не было. Сначала я думала, что с ним будет легко, но потом поняла, что все может закончиться плохо. Честно говоря, мне стало не по себе.

– Из-за чего?

– Боялась, что он все расскажет матери. Правда, Чэд поклялся, что будет молчать, но я не знала, что он может сделать, если мы поссоримся. Когда он не стал звонить, я только обрадовалась.

Майрон вглядывался в ее лицо, пытаясь поймать на лжи. Ничего не получилось. Но это еще не значило, что Эсме говорила правду.

Она поерзала на скамейке и скрестила ноги.

– Не понимаю, почему вы спрашиваете. – Она задумалась, и вдруг в ее глазах что-то блеснуло. Эсме подалась к Майрону: – Это как-то связано со смертью Джека?

Майрон промолчал.

– О Боже! – Ее голос дрогнул. – Вы же не считаете, что в этом замешан Чэд?

Болитар выдержал паузу. Сейчас или никогда.

– Нет, – промолвил он. – Скорее вы.

– Что?

– Я считаю, вы похитили Чэда.

Эсме вскинула руки кверху:

– Вы с ума сошли? Похитила? Бред. Чэд сам туда рвался, не сомневайтесь. Конечно, он еще подросток. Но не думаете же вы, что я привела его в мотель под дулом пистолета?

– Я о другом.

– Тогда о чем, черт побери, вы говорите?

– Куда вы отправились в пятницу после мотеля?

– В «Мэрион». Мы встретились там вечером, помните?

– А как насчет вчерашнего вечера? Где вы находились?

– Здесь.

– В вашем номере?

– Да.

– В какое время?

– С восьми вечера.

– Кто-нибудь может это подтвердить?

– Разве я обязана что-то подтверждать? – выпалила Эсме. – Я была с Нормом до полуночи. Мы работали.

– А позднее?

– Пошла спать.

– Ночной портье может засвидетельствовать, что вы не выходили из номера после полуночи?

– Думаю, да. Его зовут Мигель. Он милый парень.

Мигель. Надо послать туда Эсперансу. Если алиби Эсме подтвердится, его стройная версия рухнет.

– Кто еще знает про вас с Чэдом?

– Никто, – ответила Эсме. – По крайней мере я никому не говорила.

– А Чэд? Он кому-нибудь рассказывал?

– Судя по всему, он рассказал вам, – язвительно заметила Эсме. – А может, и еще кому-то, откуда мне знать.

Майрон задумался. Парень, который вылез из окна Чэда… Мэттью Сквайрс. Майрон вспомнил свои школьные годы. Если бы ему удалось затащить в постель женщину старше себя, да еще такую красавицу, как Эсме Фонг, он бы наверняка кому-нибудь об этом разболтал. Тем более если бы накануне провел вечер в компании лучшего друга.

Ниточка снова вела к дому Сквайрсов.

– Как мне вас найти, если вы мне понадобитесь? – спросил Майрон.

Она достала из кармана визитную карточку:

– Там внизу номер моего мобильника.

– Прощайте, Эсме.

– Майрон, вы расскажете Норму?

Кажется, ее больше волновали собственная репутация и работа, нежели обвинение в убийстве. Или это лишь ловкая маскировка?

– Нет, – проговорил он. – Не расскажу.

Пока по крайней мере.

Епископальная академия. Когда-то здесь учился Уин.

Эсперанса подвезла Майрона на машине после встречи с Эсме Фонг. Она остановилась на противоположной стороне улицы, заглушила мотор и повернулась к Майрону.

– Что теперь? – спросила она.

– Не знаю. Мэттью Сквайрс сейчас там. Можно подождать до ленча и попробовать проникнуть внутрь.

– Интересная мысль, – кивнула Эсперанса. – Но очень глупая.

– А у тебя есть получше?

– Давай пойдем сразу. Сделаем вид, будто присматриваем школу для своего ребенка.

– Думаешь, это сработает?

– Все лучше, чем торчать тут зря.

– Кстати, мне нужно, чтобы ты проверила алиби Эсме Фонг. У ночного портье по имени Мигель.

– Мигель, – повторила она. – Потому что я латиноамериканка, да?

– Да.

Эсперанса не возражала.

– Утром я звонила в Перу.

– И что?

– Поговорила с местным шерифом. Он утверждает, что Ллойд Реннарт покончил с собой.

– А как насчет трупа?

– Скала называется Глотка Дьявола. Там еще ни разу не нашли ни одного трупа. Это любимое место самоубийц.

– Ясно. Можешь раздобыть еще кое-какую информацию по Реннарту?

– Например?

– Как он купил бар и приобрел дом в Спринг-Лейк-Хайтс.

– Зачем тебе это знать?

– Ллойд Реннарт был кэдди у начинающего игрока. Вряд ли ему платили много.

– И?..

– Вероятно, после неудачи Джека на чемпионате он получил крупную сумму денег.

– Думаешь, кто-то заплатил Реннарту?

– Не думаю, – ответил Майрон. – Но возможно.

– Будет сложно выяснить это после стольких лет.

– Хотя бы попытайся. И еще – двадцать лет назад Реннарт попал в крупную аварию в Нарбете. Это маленький городок где-то по соседству. В автокатастрофе погибла его первая жена. Надеюсь, тебе удастся что-нибудь разузнать.

Эсперанса нахмурилась:

– Насчет чего?

– Не был ли он пьян. Привлекали ли его к суду. Имелись ли другие жертвы.

– И что дальше?

– Вдруг он кого-то разозлил. Может, ему мстила семья первой жены.

Эсперанса продолжала хмуриться:

– И что, они сначала ждали двадцать лет, потом выследили Реннарта в Перу, столкнули со скалы, вернулись, украли Чэда Колдрена, убили Джека Колдрена… Ты понимаешь, о чем я?

Майрон кивнул:

– Конечно, ты права. Но я все-таки хочу, чтобы ты выяснила о Реннарте все, что сумеешь. Похоже, здесь есть связь. Надо только ее найти.

– Я ее не вижу, – возразила Эсперанса. Она заправила за ухо выбившуюся прядь. – По-моему, Эсме Фонг более перспективная подозреваемая.

– Согласен. Но все равно узнай. Есть еще его сын. Ларри Реннарт. Семнадцать лет.

Она пожала плечами.

– Ладно, хотя это напрасная трата времени. – Эсперанса кивнула на школу: – Так мы идем?

– Конечно.

Не успели они сдвинуться с места, как в стекло машины постучала чья-то огромная пятерня. От неожиданности Майрон вздрогнул и повернул голову. На него с улыбкой смотрел чернокожий верзила с прической Нэта Коула – тот самый, с которым он говорил возле «Корт-Мэнор-инн». Верзила махнул ему рукой, попросив опустить стекло.

– Как здорово, что мы встретились, – сказал Майрон. – Я не записал номер твоего парикмахера.

Чернокожий усмехнулся. Он изобразил руками рамку – большие пальцы вместе, ладони в стороны – и поводил ею в воздухе, словно примериваясь к хорошему кадру.

– Черт, а ты с подружкой, – заметил он, покачав головой. – Я не сразу заметил. – Он наклонился и протянул руку Эсперансе: – Мое имя Карл.