Тимур Максютов - Атака мертвецов

В вестибюле стоял штабной поручик: лощёный, сияющий шитьём погон, в новенькой портупее. Хлестал себя по бедру лайковыми перчатками и вещал:

– Извольте немедленно покинуть помещение! Вам отказано, так чего же ещё? Мешаете деятельности военного учреждения в военное время, сударыня.

Я видел лишь женский силуэт на фоне застеклённых дверей; дама умоляла:

– Но мальчик – сын погибшего на фронте, он имеет право на помощь. Я ведь прошу не за себя – за сироту. Куда его теперь, в приют?

Я вздрогнул: её голос показался мне знакомым. Поручик тем временем продолжал орать:

– Да хоть в канаву, это не наша забота. Где документы? Нет? Вот и идите отсюда. Ведомство не обязано заботиться о всяких, с позволения сказать, бастардах.

– Что?!

– Не вопите, дамочка. Мальчик незаконный? Выблядок, прости госпо…

Он не договорил: женщина хлестнула поручика по щеке так, что фуражка слетела. Штабной завизжал:

– Ах ты, шалава подзаборная, да я сейчас…

И принялся хватать даму за руки.

Я не помню, как оказался вмиг рядом: рванул хама за ремни портупеи, подтянул и, глядя прямо в белые глаза, просипел:

– Немедленно извинитесь, поручик. Или не успеете пожалеть.

Наверное, я был страшен – в выгоревшем мундире, с ввалившимися после госпиталя щеками, подживающими корками химических ожогов на физиономии.

Штабной испугался. Забормотал:

– Виноват, сударыня, приношу искренние извинения. Нервы-с, вторые сутки на дежурстве…

Когда мы выходили, я услышал шипение за спиной:

– Ну его, связываться с контуженым…

Ухмыльнулся, но возвращаться не стал.

– Сударь, а я вас узнал, – заявил белоголовый, – вы нас в Пскове провели в буфет.

– Так и есть, молодой человек. Позвольте представиться: прапор… то есть подпоручик Ярилов, Николай Иванович.

– Ой! И я Николай! Хотя вы тогда меня Игорем назвали, но я же понял, что это военная хитрость…

Тёзка и Дарья Степановна приехали из Екатеринослава; мальчик, как я понял, остался без отца, и их положение было отчаянным.

– Из нумеров погонят сегодня, – сказала Дарья, – и так уже должны. А теперь даже на обратную дорогу денег нет. Вы извините, я вообще-то не кисейная барышня, но и вправду устала. Сил нет. Нет сил…

Она вдруг заплакала – уткнувшись в платок, беззвучно, только плечи тряслись.

Я, сам от себя не ожидая, положил руки на эти несчастные, дрожащие, узкие плечи и сказал:

– Вот что, милая Дарья Степановна, плакать немедленно прекращаем. Я рядом – значит, все беды позади. Сейчас поедем на Васильевский, в нашу квартиру, и тётка будет рада.

Я чуть не добавил «наверное». Тётя Шура стала совсем невыносимой и ворчливой старухой; но я старался не думать об этом.

– Поедем? Неужто на извозчике?! – закричал Коля-маленький.

– На нём, дружок.

Дарья премило шмыгнула покрасневшим носиком и улыбнулась:

– Он с самого Екатеринослава мечтает проехаться по Петрограду на извозчике.

– Вот и славно. Мечты для того и нужны, чтобы сбываться.

Как ни странно, тётя Шура приняла неожиданных гостей ласково; погнала кухарку в лавку за вкусностями, а Дарье показала дальнюю комнату:

– Жилец-то мой, студент, бросил учёбу – и в вольноопределяющиеся, на фронт. А другого я и не успела приискать; теперь понимаю, что к лучшему.

Тётка доверительно понизила голос:

– Скучно мне тут одной, голубушка. Раньше квартира-то полна жизни была, а теперь… Десять лет уже, как Николай в разъездах, вот только жильцами и спасалась. Всё молодёжь: студенты да курсистки; а что ещё нам, старикам, надо? Лишь бы смех да юная жизнь рядом – оно и бабушке веселее.

– Ну что вы, Александра Яковлевна, вы чудесно выглядите.

– Ой, смущаешь меня.

– Нет, и вправду. Вот только какая беда: стыдно сказать, плохо сейчас со средствами. Надеюсь на деньги от дальнего родственника отца Коленьки, да не знаю, когда. И бумаги в военном министерстве уж больно медленно…

– Не переживай, поживёшь так пока. Да и столоваться будете у меня. А то такая скука – одной за обед-то садиться.

– Даже не знаю, как благодарить. Вы не подумайте, я не бездельница, медицинские курсы окончила. Поступлю в госпиталь.

– А и не надо благодарить. Все мы люди, помогать должны друг другу.

В гостиную вбежал мальчик – глаза горят:

– Даша! Там настоящий кинжал на стене.

– Да, настоящий, персидский пешкабз, – подтвердил я, – трофей; его мой отец из Закаспийского похода привёз.

– А вот маму Дашей ты зря называешь, мальчик, – назидательно сказала тётка.

– Так он племянник, – пояснила гостья, – его мать приходилась мне родной сестрой. От чахотки год назад. Эх.

Дарья вновь достала платок.

– Простите, я не плакса, что-то сегодня напало на меня. Устала.

Тётя Шура пересела поближе, гладила по спине и плечам, шептала:

– Всё, милая, всё. Сейчас ванну горячую соорудим, потом в кроватку. А за вещами вашими Николай съездит.

Тикали настенные часы, краснели солнечные квадраты на паркете, а мальчик Коля листал толстенную «Encyclopédie militaire», едва удерживая её на коленях.

Когда-то война была уделом избранных: сын шевалье детство проводил в занятиях с мечом, а сын кочевника с трёх лет осваивал искусство верховой езды, вцепившись ручонками в шерсть барана.

На полном скаку рыцари влетели в облако порохового дыма – и исчезли; но не исчезло рыцарство как таковое; на поле боя находилось место благородству и милосердию к побеждённым; шитые золотом мундиры сияли, делая войну похожей на бал, на игру взрослых мужчин, на ристалище, в котором состязались в храбрости и воинском умении.

Но время шло; и вот уже треск митральез, визг шрапнели и сумасшедшая скорострельность магазинных винтовок уравняли смельчака и труса, умелого вояку и сопливого новобранца. Последние бравые фрунтовики, блестящие выпускники элитных училищ, украшение плац-парадов и столичных проспектов погибли в первые месяцы Мировой войны; исчезла кадровая армия, на смену гвардейским офицерам пришли «прапорщики военного времени», для которых ремесло выживания затмило высокое искусство битвы.

«Позиционный тупик» вырезал пулемётными очередями лучшие силы европейских наций; на колючей проволоке повисли сизые внутренности наследников гордых династий; слава их сгнила в воронках – травленная газами, просечённая стальной лавиной осколков, вбитая в дно загаженных траншей воем первых авиационных бомб…

Цеппелины по ночам громили Лондон, не деля обречённых на солдат и гражданских, и пожилые британские леди с пледами в шотландскую клетку на плечах и томиком Диккенса под мышкой на ощупь спускались в подвалы – если успевали до этих подвалов добраться.