Андрей Добров - Последний крик моды. Гиляровский и Ламанова

— Вы его все равно не знаете, — ответил я.

В глазах фотографа мелькнула тревога.

— Кто вы? И что вам тут надо? — спросил он.

Я молча, сделав самое угрожающее лицо, медленно полез во внутренний карман и достал визитную карточку.

— Вот.

Фотограф взял карточку. Я приметил, что пальцы у него немного подрагивают.

— Гиляровский Владимир Алексеевич, — прочитал он и поднял на меня глаза. — Я, кажется, слышал вашу фамилию. Вы писатель? Драматург?

— Репортер.

Лицо фотографа окаменело. Желваки на щеках начали буквально прыгать.

— Прошу прощения, но у меня приватное предприятие, только для друзей и знакомых. Прошу вас уйти, иначе я позову полицию.

Не отвечая, я прошел к стульям, выбрал тот, который мне показался покрепче, и сел на него, закинув ногу за ногу.

— Зовите. Но я никуда не уйду, пока не получу ответы на несколько вопросов.

— Я сейчас позову полицию! — выкрикнул фотограф, ломая пальцы.

— Не говорите глупостей, — отрезал я. — Никого вы не позовете. Вам это так же не нужно, как и мне.

— Но я вовсе не хочу попасть в газеты!

— Вы и не попадете, — ответил я. — Я здесь, скажем так, с частным визитом.

— С частным?

— Да.

Он нервно заходил из стороны в сторону, видимо, соображая, как ему теперь себя вести в этой странной ситуации. Наконец, остановился и повернулся ко мне.

— Что вам нужно?

— Простите, не знаю, как вас по имени-отчеству.

— Леонид. Этого довольно.

— Хорошо, — кивнул я, — как вам будет угодно. Леонид так Леонид. Буду говорить откровенно. Начну с того, что я знаю характер тех фотографий, которые вы делаете. Возможно, прокурора ваша работа заинтересовала бы, но я вовсе не собираюсь бежать к прокурору и доносить на вас.

При этих словах фотограф чуть-чуть расслабился.

— Я не делаю ничего противозаконного. Это для друзей, для их частных коллекций.

— Пусть. Меня интересует только одна фотография, которую вы сделали позавчера. На ней — трое господ в женских платьях и один молодой человек.

— Нет. Ничего такого я не помню, — быстро сказал фотограф, но я почувствовал, что он обманывает. Вынув из кармана табакерку, я заложил в нос небольшую щепоть табаку, вдохнул и снова сунул табакерку на место.

— Леонид, — сказал я, вытирая нос платком, — так нечестно. Я был с вами откровенен, пообещал, что не пойду к прокурору, что не напишу про вас в газету, и вы тут же мне соврали. Вы там были и фотографировали.

— Даже если так, — парировал фотограф, — с чего мне сознаваться? Что вы мне сделаете?

— Я? Ничего. Как я и говорил, сам я в полицию не пойду. Но вполне возможно, что скоро полиция сама сюда нагрянет. Дело в том, что тот юноша вчера утром повесился.

— Повесился! — ахнул фотограф. — Такой молодой!

— Ага! Вы его помните!

— Может быть, — смущенно пробормотал фотограф. Его глаза нервно стали перебегать с камеры на задрапированную стену и обратно.

— Кто были эти люди в платьях?

Он посмотрел мне в глаза. Слишком прямо.

— Я впервые их видел. Мне прислали письмо с нарочным. В нем был хороший аванс и адрес, куда ехать. Я поехал и сделал несколько снимков. Только и всего.

— И часто так бывает, что вы не знаете, к кому едете?

Он пожал плечами.

— Не часто, но случается. Есть люди, которые не афишируют… Вы понимаете?

— Да. Я понимаю. То есть вы совершенно точно не знаете этих господ?

— Нет, — ответил он упрямо.

Ну что мне было делать? Пытать в мои планы не входило. Поэтому я перешел ко второй части своего плана.

— Остались ли у вас отпечатки с тех пластинок?

— Нет. Отпечатки делаются в единственном числе.

— А сами пластинки?

Он замялся. Я повторил вопрос.

— По уговору я должен либо передавать пластинки заказчику, либо уничтожать их.

— Но вы, Леонид, не сделали ни того, ни другого?

Он пожал плечами.

— Иногда клиенты забывают про это. А иногда просят сделать еще отпечатки. На всякий случай я храню…

Я облегченно перевел дух.

— Хорошо. Я куплю у вас пластинки, снятые позавчера.

— Но они не продаются! Это невозможно!

— Эти — продаются, — сказал я твердо.

— С чего вы взяли?

— С того, что они мне нужны и вы их мне продадите.

— А если не продам?

Я вздохнул и встал:

— Послушайте, Леонид, вы меня сильно утомили. Я мог бы отобрать пластинки у вас силой. И, поверьте, я способен это сделать. Но поступлю по-другому. Я обещал вам не печатать ничего в газетах. Но не обещал того, что не скажу про вас другим репортерам. Для них, уверен, это будет настоящим подарком. И уже сегодня вечером здесь будет полно журналистов. Вы станете героем первых полос. Очень пикантная история. А потом придет следователь. О! Это дотошный проныра — я его видел. Он вас с потрохами съест. Так что вот вам минута: или вы продаете мне снимки, или я иду прямиком в редакцию «Московского листка».

— Черт! — закричал фотограф. — Вы… Вы меня обманули!

— Формально — нет. Где пластинки?

Леонид нервно начал грызть ноготь на указательном пальце, наконец сказал:

— Они не здесь. Я храню их во дворе, в пристройке.

— Идем туда.

Он постоял в нерешительности, а потом выдохнул:

— Черт с вами. Идем.

Через тот же коридор мы вышли во двор дома и направились к полуподвальной пристройке. Фотограф порылся в кармане и выудил большой ключ. Вставив его в замок, он попытался повернуть ключ, но тот не шел.

— Что такое? — пробормотал Леонид и потеребил ключ в замке. А потом потянул за ржавую ручку, и дверь открылась.

— Открыто, — сказал я.

— Не может быть. Я закрывал ее.

— Забыли, может быть?

Он помотал головой и начал спускаться по деревянной лестнице. Я — за ним. В темноте вспыхнула спичка, а потом фотограф зажег керосиновую лампу, осветив помещение. Здесь было довольно аккуратно — у стены стоял древний шкаф со стеклянными дверцами, за которыми на полках виднелись бутылки темного стекла. Другой шкаф, рядом, закрывался сплошными дверцами, некогда лакированными, но теперь почти полностью протершимися и осыпавшимися. На простом кухонном столе стояла металлическая эмалированная ванна, в которой хозяйки стирают белье или купают младенцев. Тут же лежала стопка нераспечатанных фотопластин фабрики Занковского и рядом — коробка, вероятно, с альбуминовой бумагой.

— Темно тут, — заметил я.

— Окна закрыты снаружи, — пояснил фотограф, направляясь к глухому шкафу. — Я открываю их, только когда печатаю.

Он просунул руку между шкафом и стенкой и начал шарить там.

— Что за… — пробормотал Леонид. — Что за черт!

— Что-то случилось?

— Ключ от шкафа.

— Не можете найти?

— Нет.

Я подошел и потянул дверцу на себя. Она легко распахнулась.

— Здесь открыто.

Фотограф медленно выпрямился.

— Этого не может быть! Просто не может быть! Этот шкаф всегда закрыт на ключ. Вы же понимаете, что именно здесь хранится?