Алина Лис - К черту моральные принципы

– Не положено, – гнула я свою линию. – Хозяин ругаться будет. Передать чего надо могу.

– Спасибо, Глашенька, я тогда в конце недели позвоню.

И трубку положил, гад такой! Сиди теперь, гадай, кто это был, клиент или сообщник убийцы. Может, стоило признаться, что Алиса – это я? Ладно, через неделю признаюсь, раз он такой гордый и с домработницей разговаривать не желает. Одно кажется понятным – точно не из полиции. Те и разговаривают не так, да и люди более простые, нашли бы, о чем с домработницей побеседовать. Тем более после моих «откровений» об особенностях собственной личной жизни. Справедливости ради заметим – абсолютно выдуманных особенностях.

Ладно, хватит щелкать клювом. До звонка загадочного Константина я хотела позвонить не менее загадочному Степе. Страшно, конечно, но надо же что-то делать! На всякий случай зажмурившись, я ткнула пальцем в кнопку вызова и поднесла мобильник к уху.

На том конце долго не отвечали. Насчитав двенадцать гудков, я уже собиралась положить трубку, когда звонкий молодой голос произнес:

– Да, слушаю.

– Здравствуйте, здравствуйте, – забормотала я. – Извините за беспокойство, я тут мобильник на улице нашла, а там в контактах ваш номер значится. Я подумала, может, вы хозяина телефона знаете, раз ваш номер в записной книжке записан.

– А кто это говорит? – подозрительно спросил человек на другом конце.

– Меня зовут Маша. – Я постаралась сказать это самым мягким и доброжелательным голосом, на какой только была способна. – Так вы знаете хозяина мобильника?

– Можно сказать и так. А откуда у вас этот телефон? – не унимался этот тугодум.

– Слушайте, Степан, или как вас там. Я нашла трубку на улице. Кто-то потерял, хочу отдать хозяину. Если не надо, могу вообще себе оставить или выкинуть. – Я уже вполне искренне верила в свою легенду и сердилась на этого идиота. Ему, понимаешь, хотят вернуть потерянное добро, а он еще выкаблучивается!

– Степан Степанович Крайнов был убит на своей квартире несколько дней назад, – проинформировал меня собеседник. – С вами говорит сержант полиции Рогожкин.

Я поперхнулась, закашлялась. И этот убит?

– Что-что? – переспросил сержант Рогожкин.

– Простите, это такое потрясение.

– Вы знали покойного?

– Нет, откуда?

– Тогда почему потрясение?

– Я, знаете ли, не каждый день с убийствами сталкиваюсь. – Ага, ага, всего второй день подряд. – А кто убийца, уже известно?

– Нам нельзя разглашать подробности, пока идет следствие, – как-то очень по-человечески вздохнул сержант. Судя по голосу, ему было не больше двадцати пяти лет и он тоже еще не привык каждый день сталкиваться с убийствами.

– Может, вам все-таки мобильник привезти? Вдруг это важно для следствия, – предложила я, шалея от собственной наглости.

– Да, подвезите его к четырем дня в отделение, запишите адрес…

– Простите, – перебила я Рогожкина, – мне к трем часам на работу. Давайте я прямо сейчас его завезу, вы только скажите куда.

– Нельзя.

– Почему?

– Не положено по инструкции. Присутствие на месте преступления посторонних лиц… – забубнил он явно что-то заученное наизусть.

Надо же, какая удача! В отделение я ехать побаивалась, а тут можно побывать прямо в квартире у трупа. Может, даже какие-нибудь улики замечу. Определенно надо напроситься «в гости».

– Я все понимаю, но, боюсь, у нас просто не будет другой возможности встретиться. Сегодня ночью у меня самолет и я улетаю… – Так, куда я могу улететь подальше, чтобы родная полиция не дотянулась? – Улетаю в Канаду. На три… то есть на четыре месяца!.

– Хмм… подождите. – Похоже, мой собеседник решил посоветоваться со старшим товарищем. Я терпеливо дышала в трубку, пытаясь уловить обрывки разговора. Был слышен резкий, отрывистый голос мужчины, потом прерывающийся рыданиями женский голос, снова резкий мужской. Шорох в трубке, затем голос сержанта: – Ладно, приезжайте.

В полном восторге от своей находчивости, я записала адрес, попрощалась с любезным сержантом Рогожкиным и бросилась собирать вещи. Ноутбук Лаптева я после некоторых раздумий решила прихватить с собой. Как-то спокойней, когда он рядом в машине, опять же – вдруг я совершенно случайно встречу хакера, который поможет взломать злосчастный пароль.

Никаких хакеров по дороге мне, конечно, не встретилось.

Поиски нужного дома труда не составили. Обнаружить необходимый подъезд оказалось и того проще – по стоящей рядом полицейской машине.

Степан Крайнов жил на первом этаже. Входя в подъезд, я морально готовилась увидеть там целую толпу народа. Любопытных соседей, безутешных родственников, отряд ОМОНа, группу каких-нибудь экспертов с фотоаппаратами и умным видом. Этаж оказался пустым. На лестничной клетке мрачно курил нервный дядька в форме.

Дверная ручка и звонок квартиры были вымазаны в белой пыли. Белили здесь что ли? Или мальчишки баловались?

– Девушка, вы куда? – окликнул меня курильщик, когда я уже примерялась как бы поаккуратнее ухватиться за дверную ручку и не испачкаться в порошке.

– Я к сержанту Рогожкину.

– По какому вопросу?

– Он просил подъехать, привезти ему вот это. – Я помахала в воздухе мобильником.

– Он бы еще завтрак попросил привезти, – злобно проворчал дядька. – Чтобы быстро и ничего там не лапать, поняла?

– Конечно! – Я исхитрилась и все-таки поддела край ручки.

На маленьком стульчике в прихожей сидела женщина и горько, безутешно рыдала. Рядом нерешительно переминался молодой коротко стриженный парень, с торчащими по разные стороны от фуражки ушами-лопушками. Плохо выглаженная форма сидела криво. Казалось, что подросток в отсутствие отца нацепил его форму, чтобы покрасоваться перед зеркалом. Он смущенно совал женщине большой носовой платок и бормотал:

– Ну что вы! Ну не надо плакать, пожалуйста. Ну, успокойтесь.

Женщина не слушала его, самозабвенно отдаваясь своему горю. Я уже совсем собиралась прервать эту идиллию, когда случайно брошенный в комнату взгляд заставил меня застыть на месте.

Покойник лежал в дальнем конце комнаты, привязанный за руки к батарее. Он был практически гол, кроме носка на левой ноге, на нем не было ничего. Рот умершего был заклеен пластырем, лицо посинело, выпученные глаза глядели в потолок. Белым рубцом шею надвое делила туго затянутая и завязанная узлом веревка. Похоже, что перед смертью несчастного пытали – на коже отчетливо выделялись свежие следы сигаретных ожогов. Тело окружала желто-коричневая лужа. Характерный запах, знакомый любому человеку, когда-либо посещавшему сельский туалет типа «сортир», не оставлял сомнений в ее происхождении.

«Странно, я думала, что только у повешенных расслабляются сфинктеры. Выходит, что у удушенных тоже», – пришла в голову фантастическая по своей нелепости и несвоевременности мысль. Следующая была ничуть не умнее: «Хорошо, что Саша умер не так».