Андрей Кивинов - Работа с риском (сборник)

…А Слава? Он же любит ее. Искренне любит. Из семьи даже ушел. И что она теперь ему скажет? Извини, Славочка, но я решила остаться с Димой?

Но Димы-то нет… Он в тюрьме и, скорее всего, не вернется… Господи… Как бы обоих не потерять.

Юля запуталась окончательно.

А в это тяжелое для страны время…

Вячеслав Андреевич Чернаков, подполковник милиции в отставке, очнулся спустя минут десять после воздействия полена на затылочную часть черепной коробки. Коробка жутко болела, но приложить к ней что-нибудь холодненькое он не мог. По той простой причине, что его руки были четко зафиксированы скотчем за спиной. Ноги, правда, оставили свободными. Видимо, потому, что в темном помещении площадью четыре квадратных метра особо гулять было негде.

Помещение, судя по всему, было не чем иным, как парилкой деревенской баньки. Только там так ароматно тянет прокопченной прелой древесиной… Деревянная скамья. Кирпичная печурка с черной затворкой. Металлическая шайка, пара засохших веников на вбитых в бревенчатую стену гвоздях, мочалка… Над дверью – тусклая матовая лампочка. Банька не затоплена, температура чуть выше уличной, зуб на зуб не попадает, даже в пальто. Могли бы и подбросить пару полешков. Дверь стопудово закрыта, не стоит и проверять…

Чернаков попробовал определить свое местонахождение в пространстве, приподнял буйну головушку, сморщившись от боли. Положение оказалось горизонтальным. Он возлежал на полатях, где обычно происходит собственно банно-парильный процесс. Когда он попытался принять вертикальное положение, затылок обожгло огнем, и он опрокинулся обратно.

«Как я здесь, черт возьми, оказался?.. Что было перед этим? Кажется, я в кого-то стрелял. В кого?»

Память возвращалась хуже, чем после суточной попойки. А поскольку Чернаков почти никогда не допивался до бесчувствия, даже в милиции, то и навыка восстанавливать провалы в памяти не отработал.

«Так, я выстрелил из „Осы“. Попал. В ногу. Кому? Прекрасный вопрос. Начнем плясать от печки. Тем более что она рядом… Я ехал в Левашово. Зачем?.. Ага, к хозяину джипа. Хозяин, падла, сфотографировал отдел красок на мобильник и хотел устроить драку возле кафе. А живет этот пряник с Галиной Красной, которую прихватил Лемешев по наколке Харламова… Ну вот, практически все вспомнил. Я увидел зеленую куртку, выстрелил в Сергея (извините, не помню отчества), потом стал куда-то звонить. А дальше – провал и острая головная боль. Щелкнули сзади – спереди я ситуацию контролировал. Кто щелкнул? Увы, не заметил. Пойдем логическим путем. Сам себя я ударить не мог. Галина с ее дружком тоже. Железная логика, поздравляю. Значит, бил тот, кто стоял за спиной. И кто же это? С кем я приехал?

Толик. Толик Бушуев. Детектив. Но это же бред! Зачем ему меня дубасить? А вдруг его тоже „отоварили“?! Мы ж двор не обыскивали, мало ли кто в сугробах прятался и напал сзади?

Пока из позитива можно отметить только одно. Я жив, стало быть, черепная коробка нагрузку выдержала. Сотрясение, конечно, заработал, но это лечится. В другой раз, вписываясь в подобную авантюру, надену хоккейную форму и обязательно шлем.

– Толя… Ты здесь?

Теоретически Бушуев мог находиться под полатями, поэтому Вячеслав Андреевич и прошептал эти три слова. Ответа не последовало. Ни из-под полатей, ни из-за двери.

Он кое-как перевернулся на бок, чтобы не затекали связанные за спиной руки. К горлу подкатил комок, его начало тошнить слюной. Ну точно, сотрясение. Как-то раз во время игры он въехал головой в борт, шлем еле выдержал. Тогда тоже подташнивало…

Так, а что дальше? Хотели бы убить, убили бы сразу. Значит, либо струсили, либо что-то из-под меня надо.

Интересно, который час? Не слишком ли долго я в гостях? Пора и совесть знать… У людей хлопоты новогодние, а я отвлекаю.

Водицы бы испить, во рту сплошная кислятина. Не позвать ли официанта? „Минералочки, пожалуйста, два раза…“»

Он попытался освободиться от пут. Ха-ха-ха… Это только фокусник Гудини да Джеймс Бонд играючи делали. А товарищ Чернаков талантом не вышел.

Оставалось одно – смириться со своей участью и смиренно ждать, накапливая силы. Рано или поздно за ним придут. Не умирать же голодной смертью его здесь оставили, чтобы потом сжечь в печке и попариться.

«Отыскал приключение на свою голову. В прямом смысле… Вместо того чтобы спокойно искать новую работу и жилье, понесся за правдой с шашкой наголо. Мужа любовницы спасать, надо же… Теперь самого спасать надо».

Он закрыл глаза, расслабил руки. Кисти начали неметь. Как бы гангрену не заработать. Головная боль потихоньку начала отпускать.

Засечь время Вячеслав Андреевич не мог, но не сомневался, что пролежал в таком положении три периода по двадцать минут. Он умел чувствовать время, хотя этот навык не особо помогал в его нынешнем положении. Когда игра перешла в овертайм и кисти рук уже жили самостоятельной жизнью, за дверью наконец-то послышалась человеческая речь. Официант…

– Сюда…

– Как он?

– Был жив.

Пахнуло холодом с улицы. Вошедшего господина Чернаков не знал. Господину было сорок – сорок пять. Его голова, практически лишенная растительности, но украшенная большими веснушками, напоминала глобус. Коренастая фигура, степенное брюшко. Гардеробчик не из дешевых. Зимняя кожаная куртка с пушистым воротником, дородная обувка. Под курткой – костюм и дорогой галстук. На пальце правой руки – печатка с черным квадратным камнем. Белое кашне. Запах Франции. «Шанель», наверное. Не официант, короче.

Но что-то в облике вошедшего показалось Вячеславу Андреевичу знакомым. Где-то он видел его, но вспомнить даже при здоровой памяти вряд ли бы смог. А уж при отшибленной… Мало ли лиц промелькнуло за сорок шесть лет земного существования.

Человек, увидев, что Чернаков в сознании, прикрыл за собой дверь и присел на скамью.

– Здравствуй, Вячеслав Андреевич.

– Вечер добрый!

Чернаков не собирался впиваться в горло господина зубами, грубить и грозить возмездием за ушибленную голову, хотя имел на это полное моральное право.

– Не узнаешь?

– Рожа знакомая… Судимый, что ли? Фамилию назовешь, может, вспомню. Или кликуху.

– Нет, не судимый. И кликухи у меня нет… Мы с тобой коллеги в некотором роде. Пенсионеры.

Чернаков повнимательней вгляделся в лицо собеседника. Нет, не вспомнить.

– Мент бывший?

– Более чем верно, старина. Подполковник милиции в отставке. Управление по борьбе с экономическими преступлениями. Но пересекались мы с тобой не по службе.

– На совещании?

– Стареешь, Вячеслав Андреевич… Шайбу-то гоняешь еще?

Чернаков автоматически кивнул. Так, так, так… Хоккей… Мент. В нашей команде его не было… Ну-ка, ну-ка, повернись в профиль…