Алексей Пронин - Время жестких мер

Все трое очень пристально на него уставились. Сжалось сердце. С ним действительно в последнюю неделю творилось что-то тревожное. Коллеги это видели. Он выдержал гнетущую паузу.

– Может, женщина? – предложил разумное объяснение Рудик.

– Может, женщина, – пожал плечами Виктор. – Но женщина не простая, а… очень сложная. Хотя и не факт. Разлад в семье, переоценка ценностей, кризис среднего возраста, появление ребенка где-нибудь в Нижней Коченевке, куда он ездил четыре года назад и сделал неосторожное движение в сторону горничной местного отеля…

– Послушай, Паша, – мягко перебила коллегу Лариса, – может, мы не будем гадать на кофейной гуще, и ты сам чистосердечно признаешься, что творится у тебя на душе?

– Да нормально все, – поморщился Смолин. – Отстаньте. Сам не знаю.

– Врет, знает, – промурлыкал Виктор. – Ладно, не будем смущать человека.

После обеда поток посетителей схлынул, Смолин начал подумывать, как бы деликатно исчезнуть, но разразилась гроза. Примчалась гражданка Комарова и подняла галдеж. Ее квартира подверглась варварскому нашествию. Гражданке недвусмысленно намекнули, что жалобы в адвокатскую контору добром не кончатся, и если она не хочет, чтобы в ее квартире сломалось что-нибудь еще, включая хозяйку, то самое время угомониться.

– Они мне угрожают, представляете! – разорялась гражданка. – Теперь я точно пойду до конца, а ну подать мне гражданский иск!

Гражданку насилу усмирили, для чего пришлось привлечь тяжелую артиллерию в лице Богоявленского. Они уединились с потерпевшей в кабинете, неизвестно чем там занимались целый час и кому названивал Богоявленский, но вышли довольные друг другом. Гражданка Комарова свысока посмотрела на Смолина, задрала нос, удалилась царственной поступью. Богоявленский поманил Смолина пальчиком.

– Ну, все, – хихикнула в рукав Лариса, – сейчас нашего Пашу вышибут с работы именно за то, за что и взяли. За задумчивость и неспешность.

– С тобой все в порядке? – отеческим тоном осведомился шеф.

– Бывало и получше, – признался Павел. – Давайте без расспросов, Михал Михалыч. Со мной порядок, могу работать, могу… не работать.

– А мне плевать на личные переживания моих сотрудников, – заявил шеф. – Держи, – он выволок из сейфа кучу старых скоросшивателей, – все твое.

– Оцифровать? – мрачно пошутил Смолин.

– Упорядочить. Забудь про гражданку Комарову, ее дело переходит в другую плоскость и больше тебя не касается…

– Она нимфоманка, – предупредил Смолин. – Будьте осторожны.

– А я не гей, – отрезал шеф. – А ты ей не понравился – значит, стоит предположить, что вел себя в ее квартире достойно, невзирая на навязчивое домогательство. Твоя депрессия ведь не связана с гражданкой Комаровой?

– Боже упаси, шеф.

– Отлично. Иди работай. Здесь материалы, связанные с имущественным наследованием. Работа за год. МОЯ работа. Не волнуйся, ничего секретного или криминального. Материалы должны быть отсканированы и приведены в божеский вид.

– Я теперь ваша секретарша? – удивился Смолин. – А как же Клава?

– Клава стучит по «клаве», – отрезал Богоявленский. – На что-то более интеллектуальное она не способна. За остаток дня ты должен вникнуть в этот змеиный клубок, навести порядок и вечером доложить. С работы не уходишь, пока все не сделаешь.

Скрипя зубами, он тонул в делах. Ушел с работы в восемь, поехал домой. Альбины не было. Он позвонил ей на сотовый.

– Чем занимаешься?

– Волнуешься? – могильным тоном вымолвила Альбина. – Прости, дела. Сижу, гляжу в озера синие. Люди умирают, их ничем не остановить. Постараюсь вырваться часика через полтора.

Он поежился, представив эти «синие озера». Каждый день один и тот же триллер. «Покойники не умирают». Битый час он просидел в оцепенении, учась контролировать основные инстинкты, побрел на кухню исследовать содержимое холодильника. За этим нейтральным занятием его и застала Альбина. Он почувствовал изучающий взгляд в спину, резко повернулся, стиснув палку колбасы.

– Здравствуй, милый, – проворковала супруга. – Не утруждайся, если хочешь накормить меня ужином. Меня уже накормили. В итальянском ресторане «Ночи Сицилии».

– Ты встречалась с душеприказчиком убитого мафиозо, – догадался Павел.

– Убитого сына мафиозо, – поправила Альбина. – Парня убили за три тысячи. Даже не долларов. Кошмар, куда мы катимся. Полиция нашла убийцу. Отмороженный дружок не хотел отдавать карточный долг, нанял бомжа в своем дворе, кретин…

– Ты сытая, я уже понял, – вздохнул Смолин.

– Да, меня кормили паэльей с морепродуктами, поили «Слезой Христовой», а на десерт подавали бискотти, бриошь, испанские крендельки чурро и круассаны с вишневым конфитюром. А у тебя как?

– И у меня нормально, – пожал плечами Смолин. – Сейчас сварю себе макароны с колбасой и буду счастлив.

– Отлично, – кивнула Альбина. – Только не ешь никогда колбасу, купленную моей мамой. Судя по ее вкусу, корова не животное, а растение.

Он вырвался на пару часов в четверг. Летел на крыльях, игнорируя заторы и особенности отечественных дорог. Боялся, предчувствовал, радовался, как ребенок. А вдруг все будет не так? А вдруг опять этот кекс на джипе? Или квартира окажется пустой? Или дом снесли к чертовой матери…

Хлипкая лавочка у подъезда была занята. Две старушки обсуждали климатические прогнозы на ближайшие сезоны. Осень будет длинной, зима короткой, весна – ранней, морозной, начнется уже в декабре…

– Может, батареи заменят в доме, как ты думаешь, Никитична? – вопрошала иссохшая «Маврикьевна».

– Окстись, соседка. Скорее нас с тобой заменят. Сорок лет не меняли, а тут заменят? А чего ты спрашиваешь?

– Да мужчина несколько раз приезжал, странный такой, на черной машине, ходил по подъезду, вынюхивал чего-то. Я и спрашиваю: вы, мужчина, собственно, к кому? Из ЖЭКа, говорит, а у самого глаза презлые, и давай за батареи хвататься. Ничего не поняла. Но не вор, одет прилично, и машина опять же…

– Господи, всю ночь эта машина у подъезда стояла… Не из ЖЭКа он, Аркадьевна, приезжает он тут к кому-то. Живет тут кто-то на втором этаже, мы же не знаем, дальше первого не ходим. Я и сегодня его видела, приезжал, вот только не задержался…

Павел собрался притормозить, пообщаться с местными жителями, но резко передумал, отвернулся, зашагал к подъезду.

– А вот еще один, ты знаешь его, Никитична?

Он хлопнул дверью, кинулся наверх, задыхаясь от волнения – мимо изгаженных стен, расстрелянного спичками потолка… Она открыла – заспанная, щурилась, куталась в халат. Заулыбалась, повисла у него на шее. Ослабла пружина, он засмеялся, поцеловал ее в губы. Он наслаждался исходящим от нее запахом, чистым смехом, заводился от ее прикосновений, закипал, потел, как в жаркой пустыне.