Леонид Словин - Точку поставит пуля

— Зайдем? — предложил Штрок. После колонии ни он, ни Лейтенант так ни разу и не надели боксерские перчатки.

— Как хочешь…

На ринге работали юниоры. В отличие от младшей группы у юниоров не было форы. Они уже вступали в жизнь и даже на тренировочных спаррингах работали с максимальной нагрузкой.

Лейтенант взглянул на часы: «Пора выезжать…»

За воротами прозвучал клаксон.

— Приехал…

В последнюю секунду из зала выскочил тренер.

— Звони своему другу! Ну, этому… — Он понизил голос. — Из сорок девятого! Просил, чтобы срочно с ним связался…

— Я позвоню из автомата…

Тренер был немолод. Свое первенство Союза выиграл лет двадцать назад, с того времени ни сам, ни ученики его ни разу не поднялись на пьедестал. Недовольное начальство постоянно намекало: готовить надо олимпийскую смену, а не жэковскую шпану. Тренер все знал про своих бывших учеников.

— Смотри не забудь! — У него не поворачивался язык назвать его Лейтенантом. — Позвони!

— Непременно.

Лейтенант и Штрок прошли к припаркованной у ворот черной «Волге». Водитель персональной машины — громкоголосый, шумливый, «без царя в голове» — их зычно приветствовал.

— По вашему приказанию… — На «персоналыцике» была армейская пятнистая форма с кобурой на поясе.

— Вольно… — скомандовал Штрок. Лейтенант вообще не отреагировал.

— Смотри: новые права! — «Персоналыцик» достал документ. — «Без права проверки!» Ни одна милиция не подойдет!

— Откуда?

— Шеф сделал!

— Чего не бывает!

«Персоналыцика» не принимали всерьез. Деятель, которого он обслуживал, смотрел сквозь пальцы на то, что его шофер после работы не сразу ставит машину. Главное же состояло в том, что «персональщик» числился на учете в районном психоневродиспансере и справку о своей психической и неврологической полноценности попросту купил. То, что он до сих пор никого не угрохал, не загремел в тюрьму или Казанскую психиатрическую, объяснялось чистым везением.

— У телефонов-автоматов остановишь… — Лейтенант был хмур.

— Есть, товарищ начальник!

Лейтенант и Штрок разместились в машине. Кабана на этот раз не было — он ехал с Константином-таксистом и Хабиби в качестве быка. После спектакля с покупателями Штрок должен был пересесть в такси к Хабиби, а Кабан в наручниках в роли задержанного при попытке к бегству уголовника переходил в машину Лейтенанта. «Персональщик» повел свою «Волгу» аккуратно, применительно к рельефу здешних мест.

Было поздно.

Несмотря на темноту, еще гуляли дети, выбегали на дорогу.

Зловонные контейнеры лежали прямо на мостовой. Взрытый однажды зимой с корыстной поспешностью асфальт дыбился еще с прошлого года.

«Чистый Гарлем!..»

У булочной, рядом с телефоном-автоматом, «персональщик» притормозил. Лейтенант вышел, набрал номер. Разыскник 49-го оказался на месте. Он сразу узнал звонившего. Начали как бы с шуточного:

— Все наезжаешь?

— А что делать бандиту!

«И в самом деле!..» От цеховиков и теневой экономики кормилось начальство, от мелочевников — спекулянтов цветами, от катал-наперстников — постовые милиционеры.

Юмор иссяк уже на второй реплике — все представлялось слишком серьезным.

— Тут тобой интересуются!

— Кто же?

— Железнодорожная милиция! Ей нужен Пай-Пай…

«Так и есть!..» — подумал Лейтенант.

— Первый раз слышу…

— Смотри! Можешь проиграть!

— На меня есть заявления?

— Нет.

— Тогда это ее проблемы!

— С тобой могут разобраться! Контора не хочет крови! Начальник розыска сказал, чтобы я предупредил тебя!

«Урван» — удлиненный шведский «рафик» замер как вкопанный. Трое — сидевшие на переднем сиденье — нагнулись. Водила — толстый огромный вьетнамец, хлопнул дверцей, буром попер на мента.

— Доебаться больше не до кого, инспектор?!

Игумнов стоял на трассе один.

К ночи жара не спала.

Разделенные узкой полосой, в шесть рядов, с аэродромным ревом, обдирая горячий гудрон, слепя фарами, рядом двигался стремительный автотранспортный поток.

Бакланов должен был вот-вот появиться с Цукановым и кем-то из оперев — доставить их с Бутовского поста ГАИ.

На Игумнове были его, Бакланова, фуражка и куртка, он козырнул небрежно.

— Документы, пожалуйста…

— Никто бутылку не ставит?! А, старшой?

Разбирались без свидетелей.

В районе Битцевского лесопарка скоростняк пересекал клубничные поля. Тут и днем было безлюдно.

— С меня ты все равно не поимеешь, старшой! Запомни! — Вьетнамец готов был вмазать мента в асфальт.

Из «Урвана» показались еще двое — обманчиво щуплые, неслышные, в мягких кроссовках. Встали по обе стороны, у капота.

— …А полезешь — и ты уже бедный! Прямо сейчас!

Бакланова что-то задерживало.

Низко над лесом показались огни. Очередной лайнер взлетел с Домодедова и направлялся на юг, равномерно мигая мощным световым оперением. Шум самолета был едва слышен за гулом трассы. Над пустынным теперь клубничным полем вдали сторожа пускали ракеты. Автопоток не поредел. Игумнов знал воскресный ночной расклад: «В машинах, главным образом, парочки… Почти все поддаты… Едут из загорода. Одна рука — на руле, другая — на спутнице. Никто не поможет!»

— Документы!

— Или не с той ноги встал?! А, старшой?!

До того как Игумнов тормознул, серебристый «Урван» шел по своей полосе без превышения скорости, не создавая аварийной обстановки ни для встречного, ни для бокового транспорта. Инспектор дернул ее вроде без видимых причин. По собственному капризу. Вьетнамец уже впрямую лечил Игумнова:

— …Тут недавно одного настырного… Да ты слышал наверняка!..

Двое у машины все еще стояли, не шевелясь, безмолвные, как тени.

— Потом по частям еле собрали…

В разборке с глазу на глаз, ночью, на шоссе, нередко терялись границы дозволенного, слова шли до последней — крайней и опасной черты.

— А что стало с теми двумя, которые его развалили? В курсе?

Игумнов поискал в карманах: Бакланов всегда держал там про запас пару-тройку жевательных пластин.

Следовало почаще вбивать это в буйные головы. Убийство мента не сходит с рук его убийцам — только сообща контора защищает свои жизни. Так было в любой стране. «Право, основанное на обычае!»

Он договорил:

— Когда завтра мои товарищи будут тебя задерживать… как думаешь, какой выстрел будет в тебя, какой вверх? Второй? Первый? Кто докажет…

— Твое счастье, что я трезв, мент!

Игумнов оставил карманы баклановской куртки: жвачки в ней не было.

— И твое счастье тоже. Между прочим!

Вьетнамец достал документы.

— Вот! Права, доверенность…

Двое у капота оставались неподвижны.

Игумнов раскрыл паспорт.

«Нгуен Куанг»… — имя говорило о многом — по кличке Свинья. Нгуен не раз упоминался в ориентировках как один из наиболее дерзких в группировке. Кличку он получил у себя в Хошимине, где когда-то работал в мясной лавке.