Дмитрий Лекух - Командировка в лето

Андрей нервно чиркнул зажигалкой, сделал первую, сильную, глубокую затяжку.

Такую, чтоб до дна легких достать.

Пальцы его холеных аристократических рук едва заметно дрожали.

Что же там должно было произойти, в этой чертовой долине, что у него даже сейчас руки ходуном ходили?

Да еще про психа приплел…

Все страньше и страньше…

– Ну, так вот… Напарника моего сразу грохнули. И меня накрыло. Носа из-за камня не показать. И отступать некуда – мы на карнизике себе местечко облюбовали, идиоты. Позиция-то для работы вниз – идеальная, но влево-вправо, или, там, назад – голяк полный. Насквозь простреливается. Мы же к ним вниз бежать собрались, когда охрану раздолбаем. А тут они к нам вверх рванули. Ну, лежу, ребята пока с флангов прикрывают, не дают им приблизиться, но чувствую – ненадолго. Сейчас подберутся поближе, гранатой зафигачат, и – прощай лейтенант. Не дожил, не долюбил. Мама почему-то сразу вспомнилась… И тут мне, мужики, так почему-то жить захотелось – ну просто никакой мо́чи нет. Ну, думаю, если чудом каким выберусь, значит, меня судьба для чего-то такого готовит, и если не выполню – сукой буду и гадом самым что ни есть распоследним. И молиться начал. Нет, не Богу… сам не знаю, кому. А тут мне еще в каску подарок от их снайпера прилетел. Как за камушком ни хоронился. На излете, конечно, но в башке сразу зашумело, как будто литр сожрал без закуси. Ну, лежу, молюсь… И вдруг кажется – девушка ко мне подошла. У нас в медсанбате такая была: худенькая, стройная. Волосы длинные, светлые. Не белые, как у этих сук пергидролевых, а именно светлые. И даже с виду мягкие. Так бы лицом и зарылся. Влюблен я в нее был, каюсь… Литовка, кажется. Региной звали. Или еще как, но очень похоже. Лет-то сколько прошло, уж и не упомнишь. Погладила меня по голове, прямо под каской. Улыбнулась. Ласково так, почти по матерински. Ну – всё, думаю. Вот оно как бывает. Хорошо еще, что не с косой, как описывают. А тут вдруг облачность разошлась. В горах такое бывает. То туман, облака низкие, то сразу же – рассосалось, и привет. И «духам» не до меня стало. Когда на тебя сверху «сушка» валится, тут уже ни до чего. Жопу бы свою отмазать – и все дела. Вот такая вот, братцы, история…

Корн решительно затушил докуренную до фильтра сигарету и выверенными точными жестами начал разливать коньяк по опустевшим стопкам.

– Скажи, а она тебе что-нибудь говорила? – Рустам явно старался оставаться спокойным.

Но только старался.

Серьезен был сын гор просто до неимоверного.

Даже голос слегка подрагивал.

Корн и Ларин глянули в его сторону с нескрываемым интересом.

– Нет, не говорила. А что, ты что-нибудь знаешь об этом?

Рустам отрицательно покачал головой:

– Есть такая легенда, у нас, в горах… Очень старая легенда, от отца к сыну передают. Давно, очень давно передают. Если сын есть, а если нет – с собой уносят. Сын у меня уже есть, к счастью. Но никому больше нельзя об этом говорить, вы уж извините, мужики. Просто нельзя, и все тут. Если не говорила, значит, сам догадайся, Андрей. Долг на тебе. Служба. Какая – сам знать должен. Это все, что могу сказать. Больше – не могу. Извини меня, пожалуйста…

Корн кивнул, но по его щеке пробежала короткая судорога.

– Да ладно, Рустам. Нельзя так нельзя. Что, я ваших исламских дел не знаю, что ли…

Чеченец отрицательно покачал головой:

– Я не мусульманин, Андрей. Вернее, плохой мусульманин. Иначе не сидел бы с тобой и не пил коньяк. Это… это не ислам, Корн. Это древнее. Как сами горы…

Корн понимающе кивнул:

– Ну, тогда тем более. Вы уж извините, мужики, что под кожу полез. Давайте-ка лучше выпьем, что ли…

Коньяк уже, кстати, не согревал горло, не разливался теплом по телу.

Просто так лился.

Похоже, норма.

– Нда, – неожиданно хмыкнул Художник, со вкусом отправляя в рот вслед за стопочкой очередную дольку лимона, – романтики вы все. Офицеры, блин, журналисты. А я вот рядовым трубил. Из ВГИКа вышибли, на следующий день призвали. На дембель, Господи прости, до младшего сержанта дослужился. Нет, вру. До гвардии младшего сержанта. И до дырки в ноге. Сверху. Почитай, что в заднице. Нет задач невыполнимых, нах. И никаких тебе возвышенных воспоминаний, что самое обидное…

– Десантура? – Корн посмотрел на Сашку если не с уважением, то уж совершенно точно – с одобрением.

– А то! Я ж рассказывал уже. – Художник, морщась, дожевал дольку, выплюнул цедру в пепельницу. – Перед тем, как этого украли. Ну, там, в кафешке…

Ларин поморщился.

– Меня сначала к флоту приписали, но кому ж хочется больше положенного трубить. Соврал, что прыжки есть, напросился. Дурак дураком. Потом, когда в учебке реально в первый раз прыгал – чуть не обосрался. Земля далеко, ветер в харю… Зажмурился – и вниз… Кстати, хорошо… Летишь себе, материшься. Петь хочется…

Сашка прикурил и мечтательно выпустил в потолок тонкую струйку дыма.

– Самое лучшее время жизни. Думать – ни фига не надо. Беги себе, стреляй. Ночью в казарме феньки всякие придумывай, чтоб не скучно было. Меня там сразу Швейком прозвали.

Ларин расхохотался.

– Ну, это-то как раз понятно…

– Ага, понятно. – Художник, было заметно, что-то для себя уже решил, и поэтому просто светился благодушием. – Это, Глеб, тебе сейчас понятно, а тогда даже мне непонятно было. Просто так вышло. Нас когда в учебку привезли, сержант-инструктор посмотрел эдак жалостливо и говорит, типа, ладно, сегодня разрешаю пораньше отбиться, завтра – в шесть подъем. Ну, я и спросил…

Художник сделал театральную паузу, картинно затягиваясь.

Первым не выдержал Рустам:

– Что спросил-то?

Сашка неожиданно смешался:

– А что я тогда понимал в этой хрени? Нормальный мальчик из хорошей семьи, студент ВГИКа, которого привезли в ухоженную Прибалтику… Спросил: «А что, завтра на рыбалку идем?»

Корн с Рустамом грохнули.

Даже Ларин, которому армейский юмор был довольно-таки чужд, немного посмеялся.

– И что?

– Что-что… Три наряда. Я-то пошутить думал… – Сашка усмехнулся. – Не успел с тумбочки слезть – еще три. Сходу…

– А эти-то за что? – Корн уже подхихикивал, в предвкушении.

– Да-а-а… – Сашка неожиданно печально вздохнул. – Ты ж, Андрюх, как бывший офицер, каунасскую учебку себе немного представляешь? «Кто прошел прибалтский ад, тому не страшен Бухенвальд»… Гоняли так, что не то что письмо домой написать, покурить некогда. Весь день – туда-сюда, туда-сюда. А утром злой, невыспавшийся сержант на утренней поверке. Сапоги должны блестеть, подворотнички белеть, стрелки на хэбэшках, как у денди на Пикадилли… Ну, стрелки-то мы быстро научились наводить: расческой по брючине туда-сюда вжик-вжик, и готово. Как из прачечной. А вот с подворотничками – беда. Вечером подошьешься, а тебя – подъем, пробежка. И опять грязный, как из жопы. Ну и приспособились через полчаса после отбоя вставать да и подшиваться. А я ж лентяй. Да и спать хочется. Полчаса после отбоя терпеть – это ж с ума сойти можно. Ну, я и стал по-тихому прямо в койке подшиваться. Сразу после отбоя, на ощупь. Руки-то у меня всегда из того места росли, так что все в порядке, не у всех так при свете получалось. И вот как-то лежу, подшиваюсь. Подшился. А у меня нитка остается. Дли-и-инная… Куда ж, думаю, тебя, родимую, приспособить-то? Просто так выкинуть – рука не поднимается… Гляжу, а рядом товарищ мой спит, Макс Петров. Сладко так спит, сволочь. Даже не ворочается. А к тельнику у него простынка прилипла. Прямо к лямочке наплечной… Ну, думаю, это неспроста… И подшил парня. В смысле, к плечам ему простынку пришил. Прямо к тельняшке. Утром, по команде «подъем», та-а-акой Бэтман со второго яруса летел – вся казарма кипятком ссала… А мне опять – три наряда…