Дмитрий Лекух - Командировка в лето

– Заткнись!

И коротким движением вытер тыльной стороной ладони внезапно покрывшийся испариной лоб.

– Ты ж ее тоже наверняка хотел, Степаныч?!. Что, не дала? Так будь мужиком! И запомни, шеф: Ленка Скворцова – мой друг. А я друзей не сдаю. Ты знаешь. Тебя я в свое время тоже не сдал. И, Рафик, – либо вообще больше не приходи в этот кабинет, либо засунь свою кобелиную сущность себе в дупло и изволь не таскать говно о моих близких. По крайней мере, при мне. Понял?

Рафик грузно оплыл в кресле.

Маленькие, глубоко сидящие глазки бывалого информационного волка, одинаково умелого и бесстрашного и в новостийных схватках и в коридорных баталиях, смотрели на Глеба с такой тяжелой ненавистью, что, казалось, еще немного, и всё.

Кранты обозревателю.

Но Рафик неожиданно тяжело поднялся из кресла, перегнулся через стол и, подтянув к себе Глеба за лацканы пиджака, молча поцеловал в лоб.

Потом рухнул обратно и взял еще одну сигарету.

На этот раз уже без разрешения.

– Блин, Ларин… А ведь права эта сучка – как тебя здесь не хватало… Все, пора тебе завязывать с этими командировками. Хочешь, на выпуск поставлю? Пока – на дневной, но с твоими мозгами ты влет до вечерних дорастешь… Понимаю, что конкурента ращу, но с твоим появлением здесь воздух чище становится. Несмотря на перегар… Как, подумаешь?

Глеб расхохотался, встал и, обойдя вокруг стола, обнял Рафика и тоже поцеловал его – прямо в колючую, покрытую седеющей щетиной щеку.

– Ну, татарин, ты даешь… С ума, что ли, спрыгнул? Я – и на выпуске… Я ж как-нибудь не выдержу, нажрусь, и получишь ты, дурак, то, о чем давно мечтал: пьяного в жопу комментатора аккурат в прямом эфире… Да и мирить вас, тутошних, постоянно – никаких нервов не хватит… Лучше уж в Чечню, там хоть все понятно: тут – спецназ, тут – ОМОН, там – моджахеды… И никаких истерик…

Рафик потрепал Глеба по плечу, шмыгнул носом и медленно выбрался из гостевого кресла.

– А ты все-таки подумай… Не мальчик уже по горам-то скакать, аки тур какой-нить…

– Аки кто? – Художник, наблюдавший за перепалкой старых приятелей безо всякого интереса – привык давно, – последним словом явно заинтересовался.

– Аки тур. – Рафик медленно, со вкусом затянулся и затушил окурок в уже почти полной пепельнице. – Козел есть такой. Горный. Типа тебя… Да, Глеб, тебя, кстати, дядя Федор разыскивал. Просил, как появишься – сразу к нему заглянуть. В коммерческую дирекцию.

И величественно направился в сторону выхода.

– Вот, – горестно вздохнул ему вслед Сашка, – всегда так. Бояре дерутся, а у холопов чубы трещат… Теперь еще и козлом назвали ни за что, ни про что… Разве ж это жизнь…

Даже со спины было заметно, что информационный босс довольно ухмыляется. Ну, а как же еще…

Хоть кого-то уел…

В дверях Рафик столкнулся с подтянутым, благоухающим дорогим одеколоном Шацких.

– Добрый день, Рафик Степанович. – Ваня был как всегда безукоризненно корректен. – Как здоровье?

– Да нормально. Пошел на… Вот, – пробурчало в ответ начальство и неторопливо удалилось по коридору.

Глеба уже просто корежило от смеха.

Знать бы ему, бедолаге, что будет дальше, силы бы экономил, конечно. Но в будущее, даже в самое ближайшее, как известно, заглянуть удается только избранным.

Глеб Ларин, военный обозреватель центрального телевидения, к таким, к сожалению, явно не относился.

После того, как начальство скрылось, Шацких буквально преобразился. Причем не в лучшую сторону.

Куда только делись вальяжность и аристократический лоск: к сейфу рванул обычный уличный алкаш с лихорадочно горящими сухими глазами. Руки его при этом заметно подрагивали.

Через пару минут ключ попал-таки в скважину, в сейфе щелкнуло, и из-за дверцы раздался полурев-полустон смертельно раненого зверя:

– Ларин, сука! Убью!!!

Глеб, с трудом удерживаясь от гогота, сумел-таки сделать абсолютно невинное лицо:

– Вань, ты что, офигел?

– Я… Я!!! Я тебе дам, офигел!!! Здесь коньяк был!!! Вчера!!!

– Коньяк? Где? – Художник, с лицом не менее невинным, чем у начальника, деловито оттер похмельного обозревателя отдела культуры от сейфа и деликатно заглянул внутрь металлического ящика. – Брось, Вань… Нет здесь никакого коньяка… Белка у тебя, похоже…

Шацких обреченно добрел до кресла и обессилено рухнул в него мягким ворохом тряпья.

– Блин… Ведь точно был… Сам ставил… Знал, дома не выдержу – допью…

– Точно помнишь? – Художник был сама предупредительность.

– Да точно, точно… Хотя… мы вчера с Нонго здесь сидели… всякое могло случиться…

– С Нонго? Да, с Нонго – всякое… Помню, как он в прошлый раз к тебе приезжал… Даже я – еле отполз… Слушай, Вань, а ты ему позвони!

– А зачем? Если выжрал, один хрен не признается…

– Как это зачем? – Сашкины глаза вполне натурально округлились. – Он у нас кто по профессии? Колдун?

– Ну, колдун… И что?

– Как что? У него совесть есть? Особливо, ежели коньячок… того… умыкнул… Вот ты ему и позвони, пусть похмелье снимет. Он же может, сам говорил…

– А что… – Глаза у Шацких слегка просветлели. Он, вообще-то, был умным человеком, Ваня Шацких, но у него было два конкретных недостатка: алкоголь и немотивированная вера во все сверхъестественное. – А что… Это и правда, идея…

И начал набирать трясущимися руками номер на аппарате, услужливо пододвинутом успешно опохмелившимся Художником.

– Привет, Юр, это Ваня Шацких. Это ты вчера коньяк выпил?

Глеб, нервно вздрагивая от прорывающегося смеха, включил громкую связь на параллельном телефонном аппарате – прямой городской номер был у них с Шацких общий.

Редакция поскупердяйничала.

В телефоне щелкнуло.

– Привет, Вань… Какой, к матери, коньяк… Мы ж вчера вроде водку с тобой пили…

– А-а, ну, неважно… Слушай, Юр, сними похмелье, а?

На другом конце провода образовалась минута молчания.

– Чего? Слушай, не слышу ничего… башка трещит, а тут ты еще… Какое похмелье?

– Какое-какое. Натуральное! Ты ж колдун! Сними, а?

В трубке неразборчиво замычали, потом оттуда раздалось хриплое дыхание.

– Слышь, Вань… Ты что, совсем дурак, да? Иди, пивка попей, идиот, твою…

И – короткие гудки. Трубку повесил, значит.

На Шацких было больно смотреть.

Похоже, он утратил веру в человечество.

Глеб с Художником давились от смеха.

Глеб даже с кресла сполз и сидел на полу, уронив голову на столешницу.

– Ну, колдун… – Сашку просто корежило, слова выдавливались по одному, с явным запозданием.

Потом, кое-как отсмеявшись, оператор посмотрел на часы:

– Кстати, насчет пивка-то он прав. Двенадцать уже, буфет открылся. Пойдем, мужики. Заодно и перекусим чего-нить горяченького…

В буфете Шацких через некоторое время начал приходить в себя.