Елизавета Бута - Давай ограбим банк

— Нет, я еду снимать рекламу маршмеллоу, — тихо говорю я, и, кажется, голос у меня дрожит точно так же, как листья на липах.

— Ты… хочешь, чтобы я убил их? — спокойно спрашивает он. Я мотаю головой. Ни за что. Это должна сделать я. И исчезнуть. Прекратить пытаться жить дальше. Все равно ни черта не выходит.

По лицу робко катятся слезы. Я не могу их остановить. Даже пошевелиться не могу. Как будто в тисках. В ловушке. Микки поднимает руку и уже, кажется, хочет дотронуться до лица. Не знаю. Убрать рассыпавшуюся тушь или, может, прядь волос, может, у меня вообще линза выпала. Но он не решается дотронуться до лица. Боится, будто я сейчас расколюсь надвое, как чашка, которую уронили со стола. Он опускает глаза и смотрит на экран. Нажимает в поиске несколько букв и обнимает меня. На экране первые кадры «Матрицы». И я на время забываю о том, что существую. Он обнимает меня, и, кажется, все перестают меня замечать. Я невидима. Теперь все мои мысли скрываются в лабиринтах черного зеркала. На экране Нео уже готовится спасти мир. Пифи говорит о том, что ложки не существует. По моему лицу катятся крупные слезы. Понимаете, это ведь очень грустно. Ну, то, что ложки не существует.

Не знаю, как тому американцу удалось, но за изображение его зефирок в ролике об ограблении казино он организовал нам приезд в Штаты. Этот улыбчивый пенсионер в гавайской рубашке просто пришел на следующую встречу с четырьми авиабилетами до Нью-Йорка с открытой датой вылета. Если честно, думала, что такие бывают только в кино. На самом деле нет. Купить эти билеты можно. Просто стоить они будут как бизнес-класс по двойному тарифу. Впрочем, у нас бы хватило денег, но я была уверена, что нас задержат на таможне и попросту не впустят в страну.

— Вы не понимаете, кем стали, — говорит на прощание улыбчивый пенсионер.

С Ленцем и Виктором мы встречаемся в аэропорту. У Ленца в руках огромный старинный чемодан. Приглядевшись, я понимаю, что чемодан совсем новый и очень дорогой, просто сделан в стиле ретро. Квадратный, коричневый, обтянутый кожей и с черными металлическими уголками.

— Это… то, о чем я думаю? — немного брезгливо спрашиваю я.

— А о чем ты думаешь? — спрашивает Виктор и с опаской косится на чемодан.

— Коллекция бабочек, — сквозь зубы говорит Ленц.

— Бабочек? Черт, я всегда знал, что он маньяк! — Виктор отпрыгивает от него.

— Собирает человек мохнатых червяков с крыльями, что в этом плохого? — спрашивает Микки.

— Это же бабочки! — говорит Виктор.

— Все маньяки коллекционируют бабочек, — поясняю я.

— А я думал, они в детстве кошек убивают, — усмехается Микки.

— Это из другого фильма, — говорим мы с Виктором в один голос.

— Да прекратите, а! — раздражается Ленц. — Он грабит банки и убивает людей, а маньяк, значит, я?

— Он рок-звезда, ему можно, — улыбаюсь я.

Микки чертыхается и идет к электронному табло. Там уже указаны номера стоек регистрации. Сотрудница авиакомпании очень внимательно разглядывает мой авиабилет, паспорт, лицо, потом звонит куда-то, и я уже готовлюсь к съемке нового видеоролика «Верена и Микки удирают из аэропорта, потерпев неудачную попытку вылететь в Штаты».

— Подпишите вот здесь, — просит девушка и протягивает мне какую-то бумагу. В заголовке написано, что это какая-то декларация багажа.

— И вот здесь, — снова просит она и протягивает новую бумагу. Я снова расписываюсь.

— И здесь…

— Но это же чистый лист бумаги, — не выдерживаю я.

— Да. И напишите, пожалуйста: «Энни от Верены», — кивает девушка.

Я расписываюсь везде, где только можно. Микки возле соседней стойки регистрации. Он тоже что-то пишет. Ленц стоит за мной и нервно поглаживает железные уголки чемодана. Виктор переминается с ноги на ногу.

На таможне чемодан с бабочками Ленца потрошат несколько раз. Причем девушка, которая его открывает первой, в ужасе отпрыгивает при виде «мохнатых червяков с крыльями» и наотрез отказывается к нему подходить. На помощь приходит другой сотрудник аэропорта. Парень моего возраста с очень серьезным выражением лица.

— Это бабочки? — брезгливо кривится он, разглядывая рамку с прикрепленными на них насекомыми.

— Да, это бабочки, — зло говорит Ленц.

Все мы стоим возле этого несчастного таможенника и ждем, когда нас выпустят в нейтральную зону.

— Гадость какая, забирайте, — говорит, наконец, он.

— Это все? — спрашивает Виктор.

— Да, можете идти, — брезгливо подтверждает парень. — Только распишитесь вот здесь. — Парень протягивает бирку от багажа. Ленц уже хочет выдернуть из рук эту бумажку, но сотрудник аэропорт цепко держит ее двумя пальцами. — Не вы, а вы, пожалуйста. — Палец парня упирается в куртку Микки. Мертвенно-бледный, он все-таки расписывается на бумажке.

Мы уже сидим в зоне вылета. Я пью кофе из «Старбакса». Объявляют посадку. Проходим в общей очереди в самолет…

В иллюминаторах уже виднеются белые хлопья облаков, а на экранах, впаянных в спинки кресел, уже почти половина пройденного пути, но никто из нас так и не произносит ни слова. Мы в ступоре. Я просто не могу поверить, что все оказалось настолько просто.

— Как так вышло, а? — шепчу я Микки.

— Тоже думала, что нас арестуют прямо на входе в аэропорт? — также шепотом спрашивает Микки.

— Я не верила в то, что у нас получится, — киваю я.

— Возможно все, что можно представить, — шипит нам сидящий возле прохода Виктор.

— Это из какого фильма? — напрягаюсь я.

— Это не кино, это я сказал, — обижается он.

— А по-моему, «Матрица». — Микки зевает и откидывается на спинку кресла.

Эти восемь с половиной часов пролетают слишком быстро. Их хочется поставить на повтор. За это время ничего не происходит, но очень хочется их повторить. Восемь с половиной часов предвкушения чуда. Кажется, что как только шасси самолета коснутся земли, все изменится; что там, за иллюминатором, сейчас идет быстрая перемотка, и когда мы выйдем на улицу, мир будет другим. И мы тоже будем другими.

«Наш полет окончен. Добро пожаловать в аэропорт имени Джона Кеннеди…».

Кажется, что мир перевернулся, что за эти восемь с половиной часов человечество изобрело лекарство от рака, избавилось от мировых войн и глобального потепления, но на самом деле мир остался прежним. Я уже была в этом аэропорте. Чуть больше года назад. За это время он никак не изменился.

Нас встречает мистер Джейкобсон. Я заплатила ему за это пятьсот долларов. Он сказал, что если бы я накинула сотню, он бы еще румбу при встрече станцевал. По-моему, румба это уже перебор. Мистер Джейкобсон со своей козлиной бородкой, в бандане и кожаной безрукавке напоминает русского эмигранта-таксиста.

— Бородка есть, хоть здесь не наврала, — говорит Виктор и пытливо смотрит на меня.