Павел Астахов - ДНК гения [litres]

– Интересная оговорка, ты заметила? Он сказал: «мама и…» – видимо, мамино мнение разделяет еще кто-то, важный для этого парня, – предположила я.

– И вместе с мамой этот важный кто-то загнал парнишку на ток-шоу, откуда он и хотел бы уже сбежать, а кто ж его отпустит! – кивнула жестокая Натка. – Не-е-ет уж, сказал «А», проговаривай и «Б», и «Х», и другие непечатные буквы!

– Мы бы очень хотели узнать подробности этой романтической истории, – Халатов едва ли не облизнулся.

– А я бы очень не хотел их рассказывать, – отбрил его Христофоров.

– Ну что же. – Ведущий вовсе не выглядел разочарованным. – В таком случае я должен сообщить публике, что Андрей Христофоров – единственный из присутствующих тут претендентов на наследство – рискнул пройти решающую проверку. Чтобы доказать свое кровное родство с великим артистом, он согласился сделать генетический анализ на отцовство!

– А вот и ответ на мой вопрос! – хлопала в ладоши моя сестрица. – Да! Йес! Генетический анализ – вот что мне нужно сделать!

– Ты знаешь, сколько это стоит?! – ужаснулась я.

– Нет. А ты знаешь?

Я кивнула на экран:

– Андрею Христофорову это обошлось в пятьдесят тысяч, я уже видела в деле квитанцию из диагностического центра.

– Пятью пятьдесят… – Натка скосила глаза, пошевелила губами – произвела подсчет. – Ого! Мне понадобится четверть миллиона?! А нельзя как-то подешевле?

– Подешевле у разных жуликов и аферистов, их полно, они тебе любой результат нарисуют, какой попросишь. Но если нужна такая идентификация участников, которая имеет юридический вес, то придется раскошеливаться…

– Так, может, есть оптовая скидка? Все-таки я сразу пять анализов буду делать…

– По-моему, это дурацкая идея, – сказала я. – Зачем тебе это определение отцовства? Разве вам с Сенькой без богатенького папочки плохо живется?

– Без богатенького папочки нам хорошо, а вот без его денег плохо. – Натка яростно почесала в затылке, взлохматив локоны. – М-да… Придется снова влезть в долги…

Я вздохнула:

– Натка, ну зачем тебе это? Ты только что вылезла из той финансовой ямы, в которую загнала себя дурацкой пластикой, и вот опять?

– Мы будем рассматривать это как выгодную инвестицию, – решила неунывающая сестрица. – Сейчас я вложусь в установление отцовства, а потом отожму деньжат у счастливого папочки. Прикинь, сколько он нам с Сенькой задолжал за семь лет? Будет теперь раскошеливаться, никуда не денется! Без штанов останется, а нам наше сполна отдаст! И при жизни еще, и после смерти! Отольются кошке мышкины слезки!

Все, поняла я, сдаваясь, Натка вырыла свой боевой томагавк, встала на тропу войны, и остановить ее не получится – затопчет.

Слушая, как сестрица сама себя подогревает, я уже прикидывала, чем смогу ей помочь. По всему получалось, что главным образом актуальной информацией.

Определенно, судьба в лице Плевакина не зря подбросила мне дело о наследстве Гуреева именно сейчас…

– И-и-и-и – да! Да! Генетический анализ потвердил, что отцом Андрея Христофорова с вероятностью 99 процентов является великий артист Роберт Гуреев! – ликующе возвестил с экрана Антон Халатов.

– Ага, так я тебе на слово и поверила, – пробормотала я.

Если бы ток-шоу было правомочно устанавливать истину в подобных вопросах, у меня и моих коллег изрядно поубавилось бы работы. Но вся эта гоп-компания – Христофоров, Горлова, Петренко и иже с ними, – не удовлетворившись результатом происходящего в телестудии, уже перекочевала в мой родной Таганский суд…

Кстати, а чем объясняется такая быстрота? Не иначе, врут теледеятели: это ток-шоу нам вовсе не в прямом эфире показывают!

– Как думаешь, это запись? – кивнув на экран, где принимал поздравления «признанный» наследник – Христофоров, спросила я сестрицу.

– Конечно же, это запись, причем уже смонтированная, – не затруднилась с ответом Натка. – Ты разве не слышала дебильный хохот публики строго в нужных местах? Мне один близко знакомый режиссер, Алекс его звали, рассказывал, будто этот смех был записан чуть ли не пятьдесят лет назад. Представь, а? Те люди уже, может, все давно умерли, а их веселым ржанием до сих пор озвучивают телеспектакли и юмористические программы!

Я лишь пожала плечами.

Что тут скажешь?

У кого какое культурное наследие…

Представьте себе художника, у которого нет рук, но его желание творить неудержимо, и он рисует, зажимая кисть зубами или пальцами ноги. Это мучительно трудно и никогда не дает удовлетворительного результата. Да, критики и публика могут быть в восторге, но сам художник прекрасно знает, какие яркие и выпуклые образы распирают его воображение, какие сочные объемные картины рождаются в его мозгу – и выцветают, уплощаются, едва явившись на свет.

Я – тот несчастный калека, приговоренный к вечным мукам творчества, результаты которого никогда не приблизятся к придуманному мной же идеалу.

Мне рукоплещут и бросают цветы. Я улыбаюсь поклонникам, критикам, партнерам – всему миру и бережно сцеживаю в кулак кровавые слезы творца-калеки: ему ведь еще понадобятся краски…

Кому утро вечера мудренее, а кому просто затейливее…

Новорожденный день вкрадчиво затек под дверь розовым светом, приглушенным куриным квохтаньем, звоном посуды и полузабытым ароматом яичницы на сале.

Говоров догадался, что призывные запахи источает его собственный завтрак – бабка и в стародавние времена по утрам ела только кашу с вареньем, а теперь наверняка вообще клюет что-нибудь сугубо диетическое.

У них с ее Гариком было раз и навсегда утвержденное меню: на завтрак – яичница деду, каша бабке и детям, на обед всем борщ с курятиной, на ужин котлеты и картошка в мундире. И каждый день – либо пирожки с абрикосами и вишней, либо домашний малиновый кисель, разливаемый в суповые тарелки и застывающий в них лаково-красными озерами.

Говоров снова потянул носом и, кажется, уловил запах ванили. Похоже, сегодня будут пирожки…

Отбросив полысевшую и истончившуюся до марли древнюю махровую простыню, выданную ему в качестве покрывала, Говоров звонко пришлепнул пятки к полу. В стародавние времена красно-коричневая краска лежала на досках толстым глянцевым слоем, и гладкие пятки маленького Никитоса забавно к ней прилипали. Теперь и пятки, и краска потрескались, зашершавились и склеиваться перестали. Но ощущать босыми ногами теплое дерево было по-прежнему приятно.

Как всегда в этом доме, Говоров спал на раскладном кресле, от которого, он точно помнил, до окна было ровно пять шагов.

Оказалось – уже не пять, а три.

Да и само окно, прежде затянутое только марлей – от комаров и мух, теперь было затворено деревянными ставнями. Говоров ночью сам их закрыл, спасаясь от ночных звуков и запахов. Ему мешали спать задиристые коты, брехливый соседский пес, голосистые цикады и еще кто-то неопознанный, сосредоточенно шуршавший и ворочавшийся в кустах. Вот интересно, мусоровоз, деловитым грохотом приветствующий рассвет во дворе родной московской шестнадцатиэтажки, ему никогда не мешал, а деревенские звуки мешали…