Марина Серова - Музей неживых фигур

– Вы совершенно правы, – кивнула я. – Анастасия… Простите, как к вам обращаться?

– Если вы про отчество, то меня все зовут просто по имени, – улыбнулась молодая женщина. – И можно на «ты». Не люблю я этих формальностей, ведь ничего?

– На «ты» так на «ты», – пожала плечами я. – Я бы хотела побеседовать, не отвлекаю?

– Нет-нет, я как раз хотела передохнуть от работы! – заверила меня Настя. – Пройдемте за мной, уж извините, я в рабочей одежде…

– Анастасия, ты художница? – догадалась я, оглядывая помещение, куда меня привела жена Кузнецова. На жилую квартиру оно явно не походило: везде, на полу, у стен, валялись разного размера холсты, некоторые – пустые и нераспечатанные, какие-то были только начаты, некоторые, законченные, стояли более-менее аккуратно около стены. Прямо посередине комнаты стоял мольберт с огромным холстом – думаю, размером где-то метр на метр двадцать. Начатая картина изображала молодого мужчину с обнаженным торсом и полотенцем, обернутым вокруг талии. Лицо художница еще не написала, но выбор палитры для кожи, мягко говоря, удивлял. Вместо телесного цвета Анастасия смело разукрасила лицо и часть руки молодого человека всеми цветами радуги, наверно, использовала все краски, которые у нее только были. Лоб – желто-оранжевого цвета, с зелеными и фиолетовыми мазками по краям, под глазами – синие и сиреневые пятна, щеки так вообще буквально пестрели всевозможными яркими точками. При взгляде на сие буйство красок у меня зарябило в глазах, и я не сразу сообразила, к кому обращалась следующая фраза Насти:

– Никита, можешь передохнуть, хочешь, поставь чайник!

Только сейчас я сообразила, что в комнате, а точнее, мастерской, есть еще кто-то, помимо нас. И правда, в углу на табурете сидел натурщик художницы – на вид ему было от силы лет двадцать, не больше. Красавчик, каких еще поискать нужно: огромные светло-голубые глаза, обрамленные такими длинными ресницами, которым позавидует любая девушка, правильной формы нос, аккуратные губы, волнистые густые волосы пепельного оттенка. Да и фигура не подкачала – стройный, высокого роста, с сильными руками (видать, львиную долю времени проводит в тренажерном зале!), ни намека на выпирающий живот. Полотенце вокруг талии было белого цвета, но я не сомневалась, что когда Настя доберется до него на своем холсте, то вряд ли станет пользоваться белилами.

– Никита – мой натурщик, – пояснила молодая художница. – Решила написать портрет в полный рост, давно такая задумка была. И вот наконец-то собралась!

– Да, идея грандиозная, – согласилась я. – Гм… Какое у вас… то есть тебя, необычное… виденье!

– А, ты про кожу! – кивнула Настя. – Это – не реализм, как ты сразу можешь понять. Вообще ненавижу реалистичные портреты, они такие скучные и банальные! Я в своих картинах выражаю внутренний мир человека, то, каким я его вижу. Думаю, мои работы можно справедливо назвать уникальными, с фотографии-то все могут срисовать! Я поэтому пишу только с натуры, ведь как по фото узнаешь душу человека?

– Да, душа у него, – я кивнула на портрет, – надо сказать, весьма яркая…

– Я очень хорошо знаю Никиту, – широкая улыбка Насти теперь была обращена к ее красавцу натурщику с душой наподобие радуги. – Поэтому и могу писать его, тебя, например, я бы не взялась, так как мы едва знакомы. Но если вздумаешь заказать свой портрет – тогда пообщаемся поближе!

Ну уж нет, не нужно мне изображение моей души. Даже не знаю, какую бы цветовую гамму Настя подобрала для меня – скорее всего, болотно-зеленую или серо-коричневую, я, к счастью, к богемной тусовке не имею никакого отношения…

– Нет-нет, пока не надо! – поспешила отказаться я. – Предложение, конечно, заманчивое, но я пока воздержусь. Я с вами… тобой, по другому поводу поговорить хотела… – Я постоянно забывала, что Настя привыкла к фамильярному общению, наверно, даже этим подчеркивала свою уникальность как художника. Я же ко всем людям всегда обращалась согласно этикету, и сейчас мне то и дело приходилось исправляться.

– А, я-то подумала, мне Роман клиентку подослал! – призналась Настя. – У нас с ним разная манера живописи, так, как я пишу, он не умеет… Ой, я же даже не предложила тебе присесть!

Молодая женщина засуетилась, принесла заляпанную краской табуретку и поставила рядом со своим мольбертом. На вид стул казался совсем ненадежным – я опасалась, что если сяду, то он развалится подо мной. К тому же не хотелось пачкать джинсы – вполне возможно, кое-где краска была свежей и невысохшей, а насколько я знаю, масло отстирывается с трудом.

– Прости, что такая некрасивая табуретка, – заметив мои колебания, принялась извиняться Настя. – Гостей не ждала, а Никита привык к творческой обстановке…

– Да ладно, не беспокойся, – мне пришлось осторожно усесться на табурет, надеясь, что джинсы не испорчу.

– Никита сейчас чайник с кухни принесет, можем чай с печеньями попить! – изобразила Настя радушную хлебосольную хозяйку. – Что-то и правда есть захотелось, я, когда работаю, все время забываю и об обеде, и об ужине. Иногда даже Никиту прошу, чтоб напоминал мне поесть, а то если до вечера пишу, все магазины поблизости закрыты оказываются… В мастерской холодильника нет, поэтому беру с собой только то, что не портится. Вчера конфеты шоколадные были, только мы их утром доели…

Да, художники, подумала я. Вечно голодающий народ, у кого денег на еду нет, а кто про нее вообще забывает.

– Ну, Ван Гог, к примеру, вообще иногда на хлебе жил, – вспомнила Настя, доставая пакет с какими-то круглыми хлебобулочными изделиями. – Зато, когда в больницу его поместили, он разбавитель пил и краску ел, чтоб покончить жизнь самоубийством. Вообще в некоторых книгах пишут, якобы у него с мозгами были нелады, вот он и перепутал тюбик с краской с едой, но на самом деле он просто хотел помереть, чтоб в психушке не лежать. Кадмий желтый – он же ядовитый, а разбавитель, так вообще адова смесь, если выпьешь, желудок разом сожжешь.

– И как, удалось ему? – поинтересовалась я. О Ван Гоге ничего не читала, знаю только эпизоды его жизни из рассказов Светланы и Романа Александровича. Видимо, товарища Винсента все творческие люди любят – кого ни послушай, только о нем и говорят. А может, просто о нем много писали, неоднозначная личность была…

– Нет, врачи помешали, – покачала головой Настя. – Его лечили, долго очень. Пока Винсент в больнице находился, ну, когда уже лучше ему стало, то начал писать портреты врачей. Ему, правда, не все соглашались позировать. Одного молодого доктора изобразил, а тому не понравилось. Картину на чердак забросили, зато потом, после смерти гения, она стала всемирно известной.

– Да, не повезло Ван Гогу, – сочувственно изрекла я. – Жил в нищете, зато после смерти его ценить стали, только ему от этого ни жарко ни холодно!