Анна и Сергей Литвиновы - Почтовый голубь мертв

В день свадьбы без пятнадцати девять вечера, когда надо было убирать закуски и в очередной раз обносить гостей шампанским, официант исчез. Коллеги разозлились: нашел время курить. Но на заднем дворе, где стояли пепельницы для персонала, парня не оказалось. Как и на кухне, и в туалетах. Менеджер прилюдно поклялся, что не просто уволит, но внесет фамилию засранца в черный список, однако сообщать о происшествии никому не стал. В полицию звонить – вроде повода нет. А охране – та мозг вынесет, да еще и олигарху доложит. Сам потом в черном списке окажешься.

В восемь пятьдесят три эстрадный артист, который вел свадьбу, объявил танец отца с невестой. Номер был поставлен заранее, и свидетели дружно показали: пушинка-дочка в объятиях расчувствовавшегося олигарха смотрелась удивительно мило и трогательно.

А в восемь пятьдесят шесть сработало радиоуправляемое устройство – оно оказалось заложено под танцевальным подиумом.

У Пищелева с дочкой шансов не было никаких. Ведущий, звукорежиссер и фотограф, снимавший действо, тоже погибли. Еще восемь человек – гости и сотрудники ресторана – получили множественные травмы.

Взять официанта, казалось бы, плевое дело – известны фамилия, имя, адрес. Однако выяснилось, что парень работал в заведении всего месяц, его паспорт и медицинская книжка поддельные, а отпечатков пальцев ни в каких базах данных нет.

Крохи информации просочились в прессу.

Известная дама-блогер немедленно разразилась постом «Любовь и месть бедняка». Скромный халдей, по мнению романтической особы, был отчаянно влюблен в богатую принцессу и не смог пережить, когда отец вынудил ее выйти замуж за равного по положению. Раздобыл взрывное устройство и отомстил обоим.

Я подсунула текст Паше. Тот цинично хмыкнул:

– Бред. А официант, скорее всего, мертв.

– Ты так считаешь – или знаешь? – насела я.

Синичкин потрепал меня по плечу:

– Подумай сама. Единственное звено. Только он мог вывести на заказчика. Парня наверняка убрали в тот же вечер. Все концы обрублены. А мышиная возня – копать в окружении олигарха, его дочки – вряд ли что даст.

– То есть преступника не найдут?

– Землю роют отчаянно, дело на контроле у Президента. Но в результате я не уверен.

Все мои черные платья оказались до неприличия короткими, и я решила идти на поминки в темных брюках. Подходящей футболки – без пайеток, выреза или принта – тоже не нашлось. Пришлось потратиться, а также купить платок, но я себя утешила. Будет в чем потом квартиру убирать.

Для поминок Викина мама выбрала весьма элегантное место – кафе почти в центре Москвы, с летней террасой и видом на реку. Оформлено помещение тоже оказалось с хорошим вкусом – никаких траурных портретов, зато повсюду – фотографии Юрия в одинаковых (и не черных!) рамочках. Молодой, постарше, веселый, задумчивый, рядом с женой, в обнимку с дочкой.

Публики собралось много, но преобладали среди скорбящих подруги, коллеги и знакомые не покойного, но его деятельной супруги. Судя по тому, сколь радостно Вика кинулась ко мне, ее собственных гостей здесь тоже оказалось мало, а то и не было вовсе.

– Отец – домосед, работал удаленно, никаких корпоративов и коллег. Армейские друзья – кто потерялся, кто умер. Собутыльников мать принципиально не позвала, – словоохотливо пояснила Вика. – Я ждала, что хоть Артем придет, мой шеф, но его еще из больницы не выписали.

– Сильно он пострадал?

– Царапины, – отмахнулась девушка. – Все меня благодарит.

– За что?

– Он же бесился страшно, что я не приехала и на звонки не отвечала. Когда Пищелев с дочкой танцевать пошли, его как раз осенило меня по домашнему номеру поискать. Поэтому от эстрады отошел, чтобы музыка не мешала. А так бы тоже на куски разорвало.

Я принюхалась – от Вики ощутимо попахивало спиртным. Впервые, кстати. Хотя мы и раньше в печальных обстоятельствах встречались. Но она тогда что-то упоминала – про принципы, и для голоса вредно… Сейчас удержаться не смогла.

Всхлипнула:

– Маман зачем-то на кладбище оркестр подогнала. И военные залп дали, хотя отец к армии давно никакого отношения не имел. Священник душу травил, потом она сама целую поэму зачитала. Хорошо, у дяди Мити фляжка была, а то бы я совсем рехнулась.

– А кто есть дядя Митя?

– Ох, Римма, – совсем не по-похоронному заулыбалась Вика. – Сейчас-то чего ты расследуешь?

– Так кто?

– Друг отцовский. Школьный еще. Вон он, с матерью стоит.

Воровато огляделась, остановила взгляд на дальнем конце стола, где дружной компанией помещались бутылки. Шепнула:

– Пойдем туда. Будешь меня прикрывать.

Я начала беспокоиться. Когда непьющий, да еще в стрессе, дорывается до алкоголя, концовка обычно скоротечна и печальна. Вике, может, и надо допиться до полного забытья, но мать ей потом устроит – за срыв «культурного» мероприятия.

Впрочем, с ходу спорить и наставлять на путь истинный не стала. Налила в два фужера чуть на донышко коньяку, предложила:

– Пойдем на воздух выйдем. Все равно за стол пока никто не садится.

Мама Вики и впрямь, словно на великосветском приеме, стояла вместе с метрдотелем у входа, встречала гостей.

«Эта шляпка вам изумительна», – услышала я.

Слишком в хорошей она форме для свежеиспеченной вдовы.

Хотя фингал дочери поставила знатный – до сих пор отчетливо проступал сквозь толстый слой грима.

Мы вышли на пустую террасу. Плохо подвязанные ветви дикого винограда шелестели на ветру, с Москвы-реки тянуло соляркой и болотом, на малой скорости плелась длинная проржавелая баржа.

– Не смогу я без отца жить, – просто и грустно сказала Вика.

Я мало склонна к романтике, но сегодня вдруг осенило.

– Вик, ты представляй, что он здесь. На Земле.

– Это как?

– Мужчины ведь часто надолго уезжают, но потом всегда возвращаются. Допустим, он капитан корабля и ушел в кругосветку.

– Папа-то не вернется, – всхлипнула она.

– Он будет приходить к тебе во сне. Или на улице. Увидишь знакомую фигуру, побежишь, не догонишь – но все равно, будто бы повидались. А свою бабушку я однажды видела в облаке.

– В «Яндексе»? – хмыкнула Вика. – Или на «мэйле»?

Может шутить. Хорошо.

– Нет. В настоящем облаке. Я сидела на даче в шезлонге. Смотрела в небо. И вдруг – ее лицо. Очень отчетливо. Она выглядела счастливой, улыбалась. Ничего не сказала, но я сразу поняла: там, в раю, ей хорошо.

Вика горько вздохнула. Схватила бокал.

– Пей по глотку, – строго сказала я.

Но она осушила до донышка. Пробормотала:

– А папу не пустят в рай.

Я хотела выпалить любимое, сыщицкое: «Почему?»

Но удержалась. Спокойно произнесла:

– Я не верю, что в рай определяют по канонам из Библии или «Божественной комедии». Хорошему человеку можно простить любую ошибку. А Бог – он не карающий. Он добрый.