Татьяна Рябинина - Закон парных случаев

Но тут я вспомнил наш с ним последний разговор и решил, что по доброй воле обращусь к нему, только если других вариантов не останется.

Итого получается, что по линии отца я, скорее всего, вряд ли что-нибудь еще раскопаю. Разве что случайно. Значит, надо искать знакомых матери. И начать с однокурсников. Потому что я не знал, в какой школе она могла учиться. Ничего связанного с маминой школой я в бабушкиной квартире не нашел. Если только обойти все школы в том районе?

Я представил, как прихожу к секретарше в канцелярию с коробкой конфет и заискивающе умоляю ее порыться в архивах, а не училась ли в этой школе четверть века назад такая Ольга Закорчевская. Если бы я еще мог прикинуться журналистом или милиционером. Но ведь могут и документы попросить. Да и акцент мой тоже не слишком в тему. А ведь по любому придется идти с конфетами на поклон в деканат маминого факультета – надо же как-то узнать хотя бы фамилии ее однокурсников.

Впрочем… А ведь можно в деканат и не ходить, поступить намного проще.

Я вышел из метро и отправился в Интернет-кафе – все то же, уже насиженное. Зайдя в сеть, я открыл несколько сайтов для поиска одноклассников, однокурсников и прочих знакомых. На «Одноклассниках.ру» мы с Ванькой зарегистрировались еще в прошлом году, но оказалось, что есть еще несколько подобных сайтов, хотя и не таких популярных.

На каждом из сайтов я ввел в поиск филологический факультет СпбГУ и год выпуска – 1988. Неважно, что мама университет не окончила, искал-то я ее однокурсников. Конечно, шансов было немного, ведь на факультете изрядное количество отделений и групп, но мне надо было найти хоть кого-нибудь, кто учился вместе с мамой и мог сказать, с кем она дружила.

Всем обнаруженным выпускникам филфака 88-ого года я отправил одно и то же сообщение, в котором просил откликнуться тех, кто учился вместе с мамой, и дал адрес своей электронной почты. И подумал, что теперь обречен сидеть в этом кафе ежедневно и тупо ждать весточки. А потом подумал еще и понял, что мозг мой все-таки закипел и даже выкипел. Потому что нормальные люди при отсутствии нормального Интернета используют Интернет мобильный. Всех делов-то – настроить gprs [9] 1 (General Packet Radio Service - англ.) - технология, основанная на пакетной передаче данных в сети оператора сотовой связи, дающая доступ в Интернет при помощи мобильного телефона 1 и не забывать проверять почту. В Праге я почти не пользовался мобильным Интернетом – хватало обычного.

Выйдя из кафе, я купил продуктов и отправился домой. Странное дело, я уже привык думать о бабушкиной квартире как о доме. Прага словно осталась в другой жизни. Когда я вернусь туда, все равно ведь будет уже не так, как раньше. Я хорошо понял это, еще когда ездил хоронить отца.

Когда до дома осталось пару кварталов, моя паранойя вернулась с прежней силой. Я чувствовал на себе взгляд пучеглазого – как тяжелую липкую массу. Казалось, он стоит в темном углу и ждет меня, сжимая в руке нож. Капля холодного пота родилась где-то на шее, под волосами, пробежала по позвоночнику, скатилась ниже.

Ну что, Мартин, позвонить следователю, попросить персональную охрану? Запереться в квартире и никуда не выходить? До чего все-таки противно быть трусом. Интересно, а почему мне в голову ни разу не пришла мысль, что можно как-то защитить себя, а не ждать тупо, пока мы с ним снова не окажемся тет-а-тет с крайне невыгодным для меня раскладом.

Нож? Пистолет? Газовый баллончик?

Нож на нож – это глупо. Прямо матросские драки в портовом кабаке. Ударить человека ножом, даже спасая свою жизнь, - это не колбасу нарезать. Тем более когда у противника таких рефлексий и в помине нет, когда он уже убивал и готов убить снова. Пистолет… Я умею стрелять, даже неплохо. И, наверно, выстрелить в человека легче, чем использовать нож – все-таки это не полный контакт. Только вот чтобы купить его, надо знать, где, как и у кого. В Праге я при крайней необходимости, может, и нашел бы. Но не здесь.

Я припомнил глупые фильмы, где герой идет в бар в каком-нибудь подозрительном квартале, заказывает пару-тройку порций виски и заводит задушевный разговор с барменом. Разумеется, тоже подозрительным. И под конец задушевного разговора тонким намеком дает понять, что не прочь приобрести по сходной цене подержанный револьвер или другой подобный девайс. Бармен, оглядываясь, не подслушивает ли кто, диктует адрес и пароль: «Я от Гарри». Далее герой идет в еще более подозрительные трущобы, стучится в жуткого вида хибару, называет пароль, отсчитывает наличные и получает вожделенное орудие убийства.

Бред. Я даже не знаю, где в Петербурге подозрительные кварталы.

Что касается баллончика, то это не самое удобное средство обороны. Один мой знакомый пытался применить его против уличных грабителей, но не учел направления ветра. Когда очнулся, обнаружил себя крепко избитым, без денег, документов и телефона.

А почему бы не электрошокер? Очень даже неплохая идея. Надо будет поискать в Интернете, где его можно купить. К тому же убить им довольно сложно, а разрешение на ношение, если не ошибаюсь, не нужно.

Вот только как сейчас домой идти? Позвонить Виктору и попросить меня встретить? Это было бы уж совсем позорно. Да и подставлять его под возможный удар совсем не хотелось.

И все-таки я дождался, пока к подворотне не подошли двое мужчин, и пристроился за ними. Если пучеглазый действительно где-то здесь, вряд ли он нападет на меня при свидетелях. Однако, к моему ужасу, мужчины свернули к соседнему парадному. Что, если он ждет меня там, внутри?

Оглянувшись по сторонам, я потянул на себя тяжелую дверь. За ней был узенький тамбур. Никого. Вторая дверь открывалась вовнутрь. Приоткрыв ее, я посмотрел влево, вперед – на лестничный марш в подвал, потом вверх. И тут послышался какой-то шорох. Сердце моментально оборвалось в желудок и запрыгало там обкуренной лягушкой.

Я с силой распахнул дверь, до упора. Если бы пучеглазый стоял за нею, я бы почувствовал. Но дверь с силой ударилась об стену. Что-то метнулось вверх по лестнице. Я замер.

На площадке под почтовыми ящиками Кот остановился и посмотрел на меня снизу вверх. Потом зажмурился, открыл пасть и протяжно мяукнул.

- Откуда ты здесь взялся? – спросил я. Кот продолжал завывать.

Я поднялся и взял его на руки. Почему-то вместе с ним было уже не страшно. Кот пристроил башку мне под ухо и замурчал, как небольшой электромотор.

Лифт вызывать мы не стали, поднялись на третий этаж пешком. Я позвонил, расстроенный чем-то Виктор открыл мне дверь. Увидев Кота у меня на руках, он сочно выругался, но повеселел.

- Прикинь, взял у соседей ключи, открыл дверь, а эта сволочь между ног и вниз. Я за ним, а он в подвал. Звал, звал – без толку. Слушай, а может, у него там семья? Или просто подружки подвальные?