Татьяна Рябинина - Закон парных случаев

- Если мне не показалось, мама сказала, что он… что он мой отец.

- Вам не показалось, - вздохнул следователь.

- И это что, правда?

- Конечно, без генетической экспертизы нельзя утверждать на сто процентов, но…

- Господи! – простонал я, зажмурившись. – Я, наверно, с ума сойду. Это какой-то бразильский сериал. Только там все смешно и глупо. А тут – гнусно и страшно. Выходит, что я убил своего отца. Ну, вернее, он сам, но… нож-то был в моей руке. А если бы мама не закричала, я бы на самом деле его убил. И вообще… Я просто ничего не понимаю. Мама, ее сестра, отец… то есть…

Следователь смотрел на меня с каким-то странным выражением лица – то ли с жалостью, то ли с сомнением. И я вдруг понял, что и это еще не все. Что он знает нечто такое – еще более жуткое и отвратительное.

- Расскажите мне все, - попросил, нет, потребовал я. Голос предательски сорвался, как у подростка во время мутации. – Все, что знаете. И вообще, если вы с самого начала знали, кто убийца, почему не сказали мне?

- Мартин, во-первых, мы не знали, а подозревали. Во-вторых, есть тайна следствия, которой я не имею права делиться даже с потерпевшими и их родственниками. За исключением особых обстоятельств. А в-третьих, даже если б это было не так, я все равно не мог бы вам ничего рассказать. Потому что это нарушило бы… - он запнулся, как будто понял, что чуть не сказал лишнее. – Даже сейчас я не могу это сделать. Вам лучше поговорить со своей матерью. Думаю, теперь ей придется сказать вам правду. – Он помолчал немного, глядя в пол. – Мне нужны ваши показания, но, пожалуй, лучше будет, если вы дадите их, когда вам станет получше. Давайте договоримся, вы позвоните и приедете ко мне. Особо торопиться некуда. Дело все равно будет закрыто. За смертью лица, подлежащего ответственности.

Он вышел, но не успела за ним закрыться дверь, как в комнату просочилась Женя. Лицо у нее было заплаканное, в засохших черных подтеках туши, а на скуле красовалось большое красное пятно с проступившей синевой.

- Мартин! – опустившись рядом с кушеткой на колени, она положила голову мне на руку.

- Тише, тише! – я осторожно высвободил руку и погладил ее по волосам. – Все в порядке. Между прочим, ты меня спасла, ты знаешь это? Теперь мы с тобой квиты.

- Мартин, неужели это все правда?

- Послушай, Женя, - сказал я с неожиданной для самого себя жесткостью. – Об этом сейчас – не надо. Я все выясню. Но сейчас – не надо.

Она испуганно кивнула, потом поднялась, подошла к раковине в углу. Зашумела вода. Женя вернулась ко мне и стала осторожно вытирать мое лицо и шею мокрым носовым платком.

- Ты можешь приподняться? – спросила она, закончив и выкинув платок в корзину. – Надо футболку снять. Я возьму у Вани рубашку. Он там, с твоей мамой.

Она вышла и вернулась с Ванькиной клетчатой рубашкой, которую он носил не застегивая поверх черной майки без рукавов. Кое-как, с Жениной помощью мне удалось переодеться. Помогая мне надеть рубашку, она вдруг порывисто обняла меня и залилась слезами.

- Ну все, все, успокойся, - говорил я, целуя ее в затылок. – Все уже позади. Мы все живы, а это главное. Вот оклемаюсь немножко, пойдем в ресторан, и я тебе сделаю официальное предложение. А можно не в ресторане, а где захочешь. Где тебе больше понравится. И подадим заявление, да? У вас ведь здесь надо долго ждать, кажется. Мама пока поправится. Поженимся, ты получишь визу, и мы уедем в Прагу. Ты там начнешь учить язык, потом сможешь учиться дальше в Карловом университете. Не волнуйся, нам не обязательно жить с мамой. Через полгода можно будет продать бабушкину квартиру здесь, а в Праге купить что-нибудь. Кстати, Саша, если захочет, тоже сможет переехать к нам. Ему надо будет только сдать экзамен и подтвердить диплом. Нам с мамой от отца… - тут я вспомнил, кто, на самом деле, мой отец, и, отгоняя нахлынувшее отчаянье, заговорил еще быстрее: - Нам с мамой осталась клиника, Саша вполне сможет там работать. А еще мы заберем бабушкиного кота. Он черный-пречерный, как ты. И зовут его Кот. Но, думаю, ты можешь переименовать его в Гота, он и не поймет, в чем дело, все равно будет отзываться, потому что…

- Мартин, я тебя люблю! – перебила меня Женя.

Я замер. Мир сделал еще один оборот вокруг меня и остановился. И даже тошнота прошла. Голова, правда, болеть не перестала, но это было уже неважно.

- И я тебя тоже… люблю, - прошептал я, зарываясь лицом в ее волосы.

Я говорил ей что-то – нежное, глупое, смешное, и она мне отвечала. И все темное словно отступило, пусть не совсем, пусть на время – то самое время, которое сейчас притаилось, замерло. До того самого момента, пока дверь не открылась и не заглянул Ванька с забинтованной рукой на перевязи.

- Мартин, ты как? – спросил он. – Можешь встать? Там мама твоя проснулась. Тебя спрашивает.

70.

Я осторожно спустил ноги с кушетки, встал. Затылок тупо пульсировал, дурнота накатывала волнами, но обморока, вроде, больше не предвиделось. Ванька помог мне дойти до маминой палаты, которая оказалась всего через две двери, и остался вместе с Женей в коридоре.

В палату я вошел не без дрожи в коленках, как будто пучеглазый… то есть отец… Нет, пусть уж будет просто Олег. В общем, как будто он все еще мог быть там, лежать на полу со страшной раной в горле. Но его, разумеется, не было. И даже пол был чисто вымыт. Только на простыне, свисающей с маминой кровати, я разглядел несколько бурых пятнышек. Разглядел – и поскорее отвернулся, судорожно сглатывая слюну.

- Мартин, сядь поближе, - тихо сказала мама.

Она выглядела просто ужасно – старой и измученной. И меня вдруг затопила такая волна жалости, любви и сочувствия, что я почувствовал, как внутри все рвется в клочья. И я – точно так же, как только что Женя, опустился на колени перед маминой кроватью и прижался лицом к ее боку.

- Мамочка, милая моя, хорошая, milá maminko [16] 1 Милая мамочка (чеш.) 1!, - шептал я.

Мне всегда казалось странным, как крестная с Ванькой и Верой могут говорить друг другу всякие ласковые глупости, постоянно обниматься и целоваться. Когда мы с Ванькой вместе приходили к ним домой, он летел к матери с воплями: «Любимый мамонт!» и виснул у нее на шее, а когда мы стали постарше, сгребал в объятья, да так, что крестная жалобно пищала. А мне становилось неловко. У нас подобные нежности не были приняты. И даже если мама пыталась меня приласкать, я старался побыстрее высвободиться. Она огорчалась, а я ничего не мог с собой поделать. И даже представить себе не мог, как это – самому подойти, поцеловать, сказать что-то такое. Даже в больнице я смог это сделать только тогда, когда мама была в коме. Как будто стеснялся нежных слов, прикосновений.

«Да как же ты с девушками встречаешься? – вздыхала мама. – Женщины ласку любят. А ты…»