Марина Серова - Дамские штучки

Я подняла трубку и поднесла ее к уху, приготовившись к новому потоку оскорблений и придумывая ответную реплику, однако абонент обманул мои ожидания.

— Таня? — раздался знакомый голос. — Это Ефремов.

Я вздохнула от облегчения и одновременно от некоторого разочарования — очень уж хотелось поставить Араба на место. Ну да ладно, случай еще, надеюсь, представится.

— Привет! — отозвалась я. — Есть какие-то новости?

— Я, кажется, понял, о ком ты меня спрашивала, — произнес он задумчиво.

— И о ком же? — насторожилась я.

— Снова о Грее.

— О ком, о ком? — я сначала не поняла.

— О Радковском, о ком же еще? Это у него подружка — блондинка. Вот только была или есть, не знаю. Вроде она его бросила, так он в запой даже одно время ударился, очень сильно переживал. Едва не разорился совсем. Картину даже написал с алыми парусами, хотя никогда не был маринистом. За это его, в общем-то, Греем и прозвали.

— Имени ее не припомнишь? — поинтересовалась я. Выходило, что и Грей-Радковский замешан в этой истории, иначе зачем бы ему было скрывать от меня свое знакомство с Лаки.

— Как-то на иностранный манер, — ответил Миша.

И я решила ему помочь:

— Случаем, не Лаки?

— Точно! — воскликнул он.

— Сейчас же поеду к нему, — обрадовалась я.

— Не торопись. Его сейчас, скорее всего, нет дома, — предупредил меня Миша. — У него сегодня дансинг-день, вернее — ночь. Он до утра будет торчать на ночной дискотеке.

— На какой именно? — решила я уточнить, надеясь, что получу ответ. Хорошо, что бог иногда посылает таких осведомленных друзей!

— В «Праге», — сообщил Ефремов. — Он там завсегдатай!

Я поблагодарила Мишу и немедленно отправилась на стоянку за машиной, почему-то думая на ходу не о предстоящей встрече, а о том, что «ласточка» моя по-прежнему требует хорошего ремонта, несмотря на то что сегодня с ней уже повозились автомастера. Ерундовские неполадки устранили, а надо бы наконец заняться основательно и всерьез. И я дала себе твердое обещание сделать это. Вот только разберусь с Лаки. И Бартвеллом. И Арабом заодно.

— Ну что? — осведомился шеф у Виталика. — Как успехи?

— Все, как надо, — откликнулся тот с готовностью. — Телефоны на прослушке.

— Какие? — Араб предпочитал лично вникать во все подробности, чем и объяснял свою легендарную живучесть.

— И Бартвелла, и хозяина галереи, — ответил Виталик. — Он, кстати, сегодня уже нашей подопечной звонил. Она сейчас в «Прагу» направляется разыскивать какого-то Радковского.

— Проследить немедленно! — распорядился Араб. — И докладывать мне о каждом шаге, — строго добавил он.

— Сделаем в лучшем виде, — заверил Виталик.

Как ни странно, машина завелась моментально, практически с пол-оборота. Я плавно выехала с автостоянки, внимательно наблюдая за дорогой. Темнело, а снег повалил крупными мягкими хлопьями, которые налипали на ветровое и заднее стекла, портя обзор. Я и не заметила, как быстро пролетел этот день, до того он был насыщен событиями.

Я остановила «девятку» у «Праги» — ночного клуба, который расположился в здании бывшего кинотеатра. От прежнего центра проведения городского досуга сохранилось только название. «Для маскировки, что ли», — подумалось мне. Хотя не знаю, уместна ли в данном случае ирония.

В гардеробе я сняла свой супермодный пиджак, пару месяцев назад приобретенный в одном бутике на проспекте на деньги, полученные мною за поимку убийцы дочери судьи. Затем заплатила за вход, взяв в обмен на доллары квитанцию у симпатичной девочки, пожелавшей мне приятного вечера, бросила быстрый взгляд в овальное зеркало и, оставшись довольной от своего вида в черном коктейльном платье при свете неоновых огней, устремилась на поиски гриновского романтика.

Музыка в стиле техно оглушала, лазерные лучи ослепляли, но у меня совершенно отсутствовало желание расслабляться на полную катушку. Почему-то хотелось поговорить с кем-нибудь по душам в тихой приятной обстановке за чашкой кофе и крепкой сигаретой или за бокалом элитного вина. Что-то вопреки музыке и клубно-дискотечному антуражу настраивало меня на сентиментальную волну, в общем-то, мне совсем не свойственную. Может, прозвище Радковского подействовало таким странным образом? Или я просто устала?

«Лень-матушка!» — диагностировал внутренний голос мое состояние. У него на все случаи жизни находились нелицеприятные заявления в мой адрес, всегда отличавшиеся содержательностью и лаконичностью.

«Нет чтобы утешить», — обиделась я.

«Совсем разбалуешься», — парировал он. На этом я решила прекратить свой мысленный диалог, сочтя его бесполезным.

Миновав бильярд и боулинг, я решительно направилась прямо на дискотеку, в эпицентр шума и толкотни. Вот уж где настоящее светопреставление! В гущу народа я пока соваться не стала, выискивая глазами «своего Грея». Но по неведомой мне причине его почему-то не было видно. Местная публика состояла в основном из подростков, более или менее приличные посетители потягивали спиртное в баре напротив. Решив присоединиться к ним, я заказала себе слабоалкогольный коктейль.

— Что вы предпочитаете? — осведомился бармен, холеный высокий парень в специфически элегантной одежде. Создавалось впечатление, что подобных типов выращивают в каких-то особых заповедниках, куда посторонним вход запрещен.

— На ваш вкус, — махнула я рукой, предоставив ему возможность проявить инициативу и осуществить выбор за меня. Он метнул в мою сторону подозрительный взгляд из-под золотистых ресниц, но в перепалку вступать не стал. Очевидно, привык и не к такому.

Я вальяжно устроилась у стойки, наблюдая, как он привычными жестами смешивает напиток, а затем переливает его из шейкера в фужер с сахарной кромкой «инея» по краям и опускает в него шпажки с нанизанными ягодными кубиками фруктов. Протянув мне коктейль, молодой человек занялся салатом. Напиток оказался изумительно легким и сладким на вкус, он таинственно мерцал в фейерверке «пражских» огней, отливая янтарно-каштановым перламутром, и слегка горчил от добавленного амаретто. Едва я успела пригубить нектар богов, вышедший из умелых рук бармена, как он закончил и со вторым предназначенным мне деликатесом.

— Нравится? — заулыбался бармен, довольный произведенным эффектом, и пододвинул ко мне вазочку с фруктовым салатом.

— Очень, — призналась я. В этот момент мне показалось, что и музыка не так уж резка, и мелькающий свет не столь раздражающе ярок.

— «Сицилийский поцелуй!» — чувственно прошептали губы бармена.

Я встряхнула головой, чтобы отогнать наваждение.

— Вы не поняли, — он усмехнулся. — Это всего лишь название коктейля.