Марина Серова - Бронежилет для нежного сердца

– Да уж догадался, – разыгрывая недовольство, бурчал Игорь. – Просто так ты разве позвонишь…

– А зачем занятых людей по пустякам беспокоить? Я уж если звоню, так уж понятно, что серьезно.

– И что же на этот раз у тебя такое серьезное?

– У ребят наших «семерочка», помнишь, я тебе говорила?

– Помню.

– Так вот, номерок ее у меня тут образовался. Эта-то уж вряд ли в угоне окажется, так что имя и координаты владельца оказались бы очень кстати.

– Что с тобой, с настырной такой, делать – диктуй.

Я продиктовала Игорю номер и, обменявшись еще парой-тройкой любезностей, нажала сброс.

Другой Игорь, сидящий рядом со мной в салоне, уже поняв, в чем дело, и удостоверившись, что с моим душевным здравием все в порядке, слегка усмехнулся, после чего, уже не отвлекаясь на пустяки, сосредоточился на вождении.

Впрочем, особо глубокого сосредоточения ситуация не требовала. «Семерка», проехав опасный участок и, по-видимому, не имея ни малейшего намерения возвращаться, направлялась прямиком в Тарасов. Уже минут через двадцать мы следом за ней парковались у Центрального рынка.

Бандиты загнали свою машину на стоянку, из чего я сделала вывод, что сегодня ее брать больше не будут. Тем интереснее было узнать, куда они отсюда направятся. Если их тайное обиталище где-то поблизости, значит, и цель моя близка, и в самом скором времени я смогу навестить их и наконец-то поговорить по душам.

Ребята зашли в помещение, где располагался сам рынок. Из осторожности оставив Игоря присматривать за машиной, я отправилась следом за ними.

Понятно, что я не могла преследовать их, дыша в затылок, и оказалась внутри минут через пять после того, как наши друзья исчезли за входной дверью. Как выяснилось, этого им хватило, чтобы бесследно раствориться в воздухе. Всматриваясь в пеструю и довольно немногочисленную в этот час толпу покупателей, я не замечала ничего похожего на два дюжих шкафа, косолапо перемещавшихся вдоль витрин.

– Что за черт, – невольно проговорила я вслух, растерянно оглядываясь по сторонам. – Не могли же они в самом деле…

Предположив, что бандиты каким-то образом умудрились незаметно проскочить мимо моего бдительного ока обратно на улицу, я поднялась на второй этаж, чтоб в окна галереи посмотреть, что происходит на стоянке.

Но и «семерка», и Игорь на своем «Ниссане» спокойно стояли на местах. Поблизости не было никакого движения.

Поняв, что бандиты имеют здесь какой-то тайный или, по крайней мере, неизвестный лично мне ход, я снова чертыхнулась.

– Да что же это такое! – возмущалась я, возвращаясь обратно в машину Игоря. – Заколдованные они, что ли?

С некоторым удивлением наблюдая, как я, фыркая и рыча, снова устраиваюсь на сиденье, мой «жених» поинтересовался:

– Что так быстро?

– Да ну их. Поехали отсюда. Больше ловить нечего.

– Ты объясни толком, что случилось-то.

– Ничего не случилось. Нет их там. Испарились. Исчезли, как и не существовали.

– Может, стоит подождать? Может, еще появятся?

– Какой смысл? Машина припаркована минимум до завтра, пешком они вряд ли гулять пойдут… Хочешь подежурить здесь ночку?

– Да нет, не хотелось бы.

– Вот и я о том же. Заводи, едем в гостиницу.

– Не торопись. Тут для тебя новость.

– Новость?

– Звонил этот твой. Еще один Игорь. С которым ты по дороге разговаривала. Я сначала не понял, кто, а потом…

– Да брось. Неужели уже пробили тачку?

– А что тут удивительного? Дурное дело нехитрое.

– И какие же результаты? Она-то хоть не в угоне, я надеюсь?

– Нет, эта чистая. Владелец – некто Дмитрий Зуев, проживает по адресу Степная, 37. Навестим его?

– Всенепременно!

Улица Степная находилась довольно далеко от центральных районов нашего города. Предположить, что, скрывшись в одном из потайных ходов рынка, Дмитрий Зуев выдвинулся непосредственно по месту своей регистрации, было трудно. Либо он не проживал там, либо возвращался домой очень поздно и, возможно, даже не на своей машине. Но побывать там следовало, хотя бы для того, чтобы сориентироваться на местности и понять, как лучше и эффективнее это самое возвращение подкараулить.

Если же кроме самого Дмитрия Зуева по данному адресу проживали и другие граждане, то нам предоставлялся шанс, воспользовавшись его отсутствием, тепло с ними побеседовать.

За всеми перипетиями сегодняшнего дня я снова не заметила, как наступил вечер, и очень удивилась, когда, подъехав к дому № 37 по улице Степной, обнаружила, что уже девятый час.

– Что ж, возможно, это и к лучшему, – философски отметила я, вылезая из машины. – Если кроме гражданина Зуева здесь проживает еще кто-то, наверняка все они уже дома.

Возле ветхой калитки на старых досках деревянного забора находилась кнопка звонка. Нажимая ее, я еще не представляла, что сейчас буду говорить.

Через несколько минут где-то в глубине двора заскрипели дверные петли, послышалось неспешное шарканье и старческий голос спросил:

– Кто там?

– Я из пенсионного фонда, – сразу сориентировавшись, бодро сообщила я. – Мы собираем сведения о льготниках. Откройте, пожалуйста.

С той стороны послышалось какое-то звяканье и шуршанье, после чего калитка открылась. Глазам моим предстала пожилая, бедно одетая женщина с усталым, измученным лицом.

– Здравствуйте, – бодро заговорила я. – Меня зовут Наталья. Мы собираем сведения о тех, кто имеет право на льготу и дополнительные выплаты к пенсии. Вы работаете?

– Я-то? Нет, – слегка ошарашенная моим напором, скрипуче отвечала старушка, все дальше отходя в глубь двора.

– Очень хорошо. Это уже заявка на дополнительную выплату. Имеете иждивенцев на содержании? Несовершеннолетних детей, инвалидов? Дети есть у вас? – повторила я интересующий меня вопрос, видя, что старушка слегка тормозит.

– Дети? Да, есть сын, только…

– Вот и отлично. Это тоже плюс. Ваш сын работает?

– Сын? Да не знаю я…

– Как это? – в свою очередь притормозила я.

– Да так, очень просто. Он и не бывает здесь… не заходит ко мне. Давно уж. Чай, уж и забыл, как мать выглядит-то…

– То есть вы хотите сказать, что сын с вами не живет? – уже догадываясь, что не за горами новый облом, с угасающим энтузиазмом спросила я.

– Нет, девонька. Нет, не живет. Давно уж не живет, и не знаю даже, где и шлындается. Все, чай, по дружкам… Раньше-то сюда к нему все таскались, замучили. А потом ушел. Он ушел, и дружки его ушли. С тех пор и не видела его.

– С каких пор?

– Да года с два уж, – задумчиво глянула вдаль старушка. – Да, года с два. Это вот как сосед мой, Вася, помер, так и…

– И где он может проживать, вы не представляете? Даже предположить не можете? Ориентировочно? – давила я, не давая собеседнице с головой уйти в область воспоминаний.