Марина Серова - Месть Гиппократа

На ящиках храпел совершенно неизвестный мне тип соответствующего для данных апартаментов вида. Он лежал на спине с открытым ртом, и на грязной щеке поблескивала чистенькая полоска кожи, отмытая постоянно сочащейся слюной.

Тип источал жуткий похмельный аромат. У топчана на полу стояла недопитая бутылка какой-то бормотухи. Там же на грязной газете покоились остатки прежней роскоши — огрызок хлеба и голова от кильки.

Рядом с этажеркой громоздились пустые бутылки с остатками содержимого на донышке.

Расслабившийся мэн мирно отдыхал после трудового дня.

Я подошла к нему и тихо позвала:

— Эй, парень. Проснись. Наши пришли.

Мужик почмокал губами, повертел головой и захрапел с новой силой.

Я подавила в себе чувство брезгливости и потрясла его за плечо.

— Э-эй, просыпайся же ты, бродяга, черт тебя возьми.

Тип медленно открыл глаза. Взгляд был совершенно бессмысленный.

— А? Кто тут?

Я смотрела на него и все твердила:

— Просыпайся же, просыпайся.

Наконец несчастный бомж безнадежно выдохнул:

— У-у, — и сел на топчане, крутя головой и трясясь мелкой дрожью. — Ой, мамоньки. Хреново-то как, — бормотал он, потирая руками плечи. — У-у. — И, взяв бутылку, припал к горлышку.

Благоухающая жидкость забулькала и стала убавляться.

— Ф-фу, — мужик опять покрутил головой. — Ты кто?

— А ты кто? И что делаешь на чужой жилплощади?

— Мне Вениамин разрешил. Я друг его, Федя.

— Очень приятно, а я Таня, хорошая знакомая Аякса. И он мне нужен позарез.

— А его нет, — Федя развел руками. — Видишь, нет его. Но он мне разрешил тут пожить, ты не сомневайся, Таня.

В доброте душевной моего друга Венчика я и не сомневалась. Это в его духе — предоставить свое жилище во временное пользование близким по духу товарищам.

— Ой, блин, башка раскалывается. — Тип энергично потер глаза, виски и взъерошил и без того лохматые волосы. — Я, вообще-то, спать хочу. Тебе чего надо?

Я терпеливо объяснила ему еще раз:

— Федя, друг, Аякс мне нужен позарез. Пошевели мозгами, где он может быть? Или он сюда придет попозже?

— Может, и придет, — тип пьяно улыбнулся, — а может, и нет. У него дети по лавкам не сидят. Венчик — человек свободный.

Я потихоньку начала закипать, но виду не подала и спокойно, терпеливо продолжала:

— Ты, Федя, голову мне не морочь. Объясни по-человечески: где искать Аякса. А то я, пожалуй, тебя поколочу, отрок недостойный, — и уже командным голосом, не терпящим возражений, добавила: — Ну? Живо!

Приказной тон, как известно, дисциплинирует. Мужик весь даже вроде подобрался.

— Я думаю, Таня, его на городской свалке поискать надо. Он сейчас там калымит — цветные металлы собирает и потом сдает.

— А ночевать он сюда придет?

— А вот это, мадамочка, я и взаправду не знаю.

Вениамин — птица вольная. Никто ему не указ. И Федя стал мне подробно отчитываться о некоторых фактах из жизни Аякса, известных ему.

— Вчера вот ночевал. Позавчера… не помню уже.

— Ладно, дрыхни, бродяга. Спасибо и на этом.

Я повернулась и направилась к двери.

Мужик тяжко вздохнул и вновь улегся на топчан.

А я села в автомобиль и двинулась прочь из Тарасова, держа курс на городскую свалку.

Это место еще и на горизонте не обозначилось, а его запахи уже проникли в салон моей «девятки». Вернее, это был дым. Свалка постоянно чадила. Тлели отбросы, тряпки, изделия из пластмассы, отслужившие свой срок…

Черный едкий дым, кажется, навсегда впитывается в одежду, волосы. Наверняка стоит оставить автомобиль с опущенными стеклами рядом со свалкой с подветренной стороны, и он навеки сохранит этот запах.

Поэтому я припарковала «девятку» на дороге повыше местонахождения свалки, разумеется закрыв плотно и окна, и двери.

Мимо свалки проходит довольно оживленная трасса. И предприимчивые люди кавказской национальности разместили прямо у поворота на нее шашлычную. Вот это было, дорогой читатель, нечто, скажу я вам.

Нежнейший аромат жарившегося мяса вклинивался в свалочный смрад, и получался такой винегрет, что с его описанием не справился бы и сам граф Толстой.

Самое интересное заключалось в том, что шашлычная все же пользовалась некоторой популярностью. Водителей-транзитников, похоже, не слишком смущал свалочный аромат.

Они с наслаждением рвали зубами мясо с шампуров и беззаботно болтали.

Я миновала шашлычную и свернула на грунтовку, ведущую к свалке.

Свалка — это свой мир, своя жизнь, свои законы.

Я остановилась, осмотрелась, крутя на пальце ключи от «девятки».

В разных точках данного государства копошились его обитатели.

Уже темнело. Трудно было сориентироваться на местности.

Ключи соскользнули у меня с пальца. Я чертыхнулась и, нагнувшись, стала их разыскивать. Дело, надо сказать, было непростое. Но мне оно удалось. Кроме того, пока я их искала, я привлекла к себе внимание.

— Эй, мадам, вам что тут надо? Это моя территория. Хочешь порыться — плати червонец.

Разогнувшись и убрав ключи в карман, я деловито осведомилась:

— Долларов?

— Долларов не держим. — Маленький сутулый мужичишка с всклокоченной седой шевелюрой смотрел на меня снизу вверх.

— Нет, приятель, мне в твоей вотчине ничего не надо. Это я собственные ключики обронила. А вот пятерочку я бы тебе на пивко подбросила, ежели бы ты мне подсказал, где Вениамина Аякса найти.

— Это ты из милиции, что ли? — на всякий случай прояснил для себя ситуацию обитатель свалки.

— Разве похоже? Нет. Мы с ним старые друзья. И он мне нужен по личному вопросу.

Мужичишка молча созерцал мою персону.

— Мадамочка, вы во-он туда пройдите, — он указал пальцем в глубь свалки на троих сидящих. — Он вроде как там был. Может, и найдете.

Информация, конечно, не такая уж ценная: поди туда, не знаю куда. Но пятерку обещанную ему я дала. Надо же иногда обездоленным помогать.

Я стала осторожно пробираться к означенной кучке людей. Эти обитатели свалки мирно пировали. Они сидели за столом. Да-да, за самым что ни на есть настоящим. Вроде и столик ничего, только одной ножки нет, но они вышли из положения, заменив ее пеньком. Он со своей задачей неплохо справлялся.

Сидели, разумеется, кто на чем. На столе стояла распечатанная бутылка водки, лежали селедочные головы, судя по всему, уже протухшие.

Порывы ветра поднимали в воздух пустые полиэтиленовые пакеты, которые кружились в легком танце вокруг стола.

— Наше-ел! — радостно крикнул вынырнувший из-за кучи мусора один из обитателей свалки. — Вот, почти целая.

Он водрузил на стол исковерканную, обгрызенную буханку черного хлеба.

— Вот и чудненько, — одобрил один из сидящих.

Он взял буханку в руки, очистил от налипшего мусора, подул на нее и, достав из кармана перочинный нож, принялся резать.