Р. Пейтман - Вторая жизнь Эми Арчер

– Кто-нибудь найдется, – говорю я. – Лучше бы это были вы. У нас, судя по всему, установился контакт. Но если вы не хотите помочь…

Он берет чек:

– Дело не в том, что я не хочу, миссис Арчер… – Голос Иана обрывается, взгляд начинает блуждать. Веки дрожат, щека дергается. – У вас за спиной стоит мужчина, – произносит он ровным голосом, идущим будто бы издалека. – Крупный. Но невысокий. Толстый. Лет тридцать с небольшим, пожалуй. Может, меньше. Волосы черные как смоль. Я… Я… – Экстрасенс качает головой и поворачивает ко мне ухо. – Он что-то говорит… Губы шевелятся, но я ничего не слышу. Слов не слышно. – Медиум снова качает головой. – А, теперь он что-то рисует. Это… восклицательный знак. «Думайте!» Он советует вам подумать, миссис Арчер. Подумать. – Иан закатывает глаза. – Еще что-то… А-а, вижу! Он нарисовал вокруг восклицательного знака треугольник. А теперь обводит контур красным… Ну да. Дорожный знак. «Внимание!» «Осторожно!» «Берегитесь!» – По его телу пробегает дрожь, глаза снова смотрят прямо. – Принимаете?

Понятия не имею, что это за мужчина. Под описание не подходит никто из моих родственников, бывших друзей или сослуживцев. И как-то уж чересчур кстати подвернулся этот незнакомец со своим предупреждением – как раз когда Иан пытался отговорить меня от решения, которое считал неразумным.

Я встаю, подбираю свои пакеты:

– Думаю, на сегодня достаточно, мистер Пойнтон.

– Но вы должны поверить! Сами же сказали, что у нас контакт. Нельзя выбирать, во что верить, а во что нет, только потому, что это вам не по душе. – (Я открываю дверь.) – Будьте осторожны, миссис Арчер! – кричит он вслед, когда я иду по коридору. – Берегитесь!

Я не останавливаюсь у стойки администрации, чтобы расспросить о специалистах по регрессионной терапии. Их можно найти где угодно. Обойдусь без Иана. Он мне больше не нужен.

Его предсказание было слишком уж своевременным, слишком целенаправленным, чтобы вызвать доверие. Экстрасенс должен быть посредником, связующим звеном. А он перешел границу и начал вмешиваться в мои дела. Злоупотребил своим даром и подорвал мое доверие.

Может быть, ему с самого начала не стоило доверять? Может быть, его предсказание насчет девочки, которая близко, и правда всего лишь случайность? А потом Иан увидел, что выстрелил в яблочко, и из чистого тщеславия послал мне ту картинку с выключателем в надежде, что опять попадет в цель. В надежде сделать себе имя.

Тут в голову мне приходит еще одна версия. И как я сразу об этом не подумала? Розовые очки мешали. Теперь же она бросается в глаза: бесконечная цепочка логических построений, таких холодных и неопровержимых, что перехватывает дыхание.

Может быть, он друг Либби или, что еще вероятнее, любовник. Соучастник, с которым они вместе разработали хитроумный план.

Нетрудно догадаться, как они додумались до этой аферы. Иан – новенький в Ассоциации медиумов. Другие экстрасенсы наверняка рассказали ему об отчаявшейся матери, которая все ходит и ходит к ним в надежде достучаться до дочки. Видимо, им порядочность не позволяла обмануть меня, солгать, будто они установили контакт с Эми, но Иан мог оказаться не таким щепетильным. Или более тщеславным.

Либби смотрела еще дальше. Иан выбьет меня из колеи предсказанием, а она воспользуется ситуацией и подсунет мне свою дочь, которая по какой-то случайности так похожа на мою.

Они могли произвести расследование и заставить Эсме выучить все факты, которые смогли собрать. Малышка, должно быть, репетировала свою роль до тех пор, пока не выучилась играть ее безупречно и естественно. Достаточно убедительно, чтобы провести убитую горем легковерную женщину средних лет, у которой дорогой дом, солидные выплаты от бывшего мужа после развода – и ни одного наследника.

А еще же есть награда. Брайан продал часть своих акций в агентстве и объявил награду в сто тысяч фунтов за информацию, которая помогла бы отыскать Эми или привлечь к суду ее убийцу. Эти деньги так и остались невостребованными.

Я вижу все это так ясно, что останавливаюсь посреди улицы и начинаю смеяться – сначала тихонько, потом все громче, пока наконец невеселый истерический хохот не переходит в рыдания. Пакеты в руках делаются вдруг такими тяжелыми, что я не могу удержать их. Одежда разлетается по тротуару – рукава тянутся ко мне, штанины рвутся прочь. Металлические молнии коварно ухмыляются, пуговичные петли глумливо подмигивают. Костюм повторяет очертания тела Эми, словно обведенный мелом силуэт на месте преступления.

Кое-как, комком, я запихиваю вещи обратно в пакеты и поднимаю руку, чтобы остановить проезжающее такси. Не знаю, кому или чему верить. Всему. Ничему. Никому.

– Куда едем, дорогуша? – Таксист включает счетчик, как только я захлопываю за собой дверь.

Нужна ясность. Сначала я искала ее у Иана. Теперь вернусь к тому моменту, когда еще хоть в чем-то была уверена. Я уже не могу отличить свет от тьмы, ложь от правды. Заблудшую овцу от голодного волка.

Нужно, чтобы Господь снова указал мне путь. Повернул выключатель. Теперь-то я знаю, что за смысл был заключен в той картинке, хоть и не понимаю, кто его туда вложил.

– К Саутуоркскому собору, – говорю я таксисту. – И поскорее.

Главная башня собора торчит, как одинокий зуб, а маленькие башенки вокруг похожи на разросшиеся корни. Фигурный водосточный желоб изображает дракона, вцепившегося в стену когтями. Мне знакомо это чувство. Открываю дверь – и от музыки, которая доносится до меня, ноги начинают дрожать еще сильнее.

Похоже на гобой – этот инструмент изображал утку в «Пете и волке». Я пытаюсь убедить себя, что на самом деле гобоя нет. Но он есть. И становится еще громче, когда я вхожу внутрь.

С облегчением вижу перед церковью группу музыкантов и глаза возвышающихся над ними каменных святых, что равнодушно слушают игру.

Женщина, стоящая у двери, прикладывает палец к губам и протягивает мне какую-то бумажку. «Дневной концерт», – написано на ней, а ниже имена – квартет учеников местной музыкальной школы. Дальше перечислены номера концерта, но я слышу только мелодии из «Пети и волка». Кошка-кларнет, смешная хитрюга. Петя – юный, веселый – бравурная скрипичная музыка. Ворчливый фагот – дедушка. А хуже всего – тревожный, печальный гобой, предвестие судьбы уточки.

Я не сажусь в нефе, а торопливо иду по проходу налево, к Гарвардской часовне. Но дверь заперта. На ней написано, что часовня откроется для всех желающих после завершения срочных ремонтных работ. Я все же дергаю за ручку, и дверь открывается.

Внутри темно, подставка для свечей пуста, окно затянуто брезентом, вокруг строительные леса. От этой похоронной мрачности пробирает дрожь.