Ольга Володарская - Кара Дон Жуана

— Вот он, — прошамкал, берясь за край клеенки. — Утрешний жмур. Еще вскрытия не делали. Так что не страшно будет смотреть…

Обнадежив этой фразой, он откинул «чадру» с лица покойника.

— Узнаешь? — спросил Лютый, не поморщившись при виде мертвеца с обезображенным выстрелом черепом.

Андрей ответил не сразу. А все потому, что несколько секунд стоял с закрытыми глазами, не решаясь всмотреться в искаженные смертью черты. Несмотря на заверения Штуцера, было страшно. Очень…

— Узнаешь? — повторил свой вопрос Лютый.

Андрей разлепил веки, глянул на изжелта-бледное лицо с широкими скулами, крупным носом и узкими монгольскими глазами.

— Это Хазар, — еле выговорил Андрей, которого неожиданно замутило.

— Точно?

— Точно.

— Я так и думал… — Лютый, склонив голову, посмотрел на огнестрельную рану в виске покойника. — Но надо было убедиться… Сам понимаешь, Хазара я никогда не видел…

— Ну все, что ли? — нетерпеливо буркнул Штуцер, втиснувшись между столом и Лютым. — Насмотрелися? А теперь идите…

Он рывком накинул клеенку на лицо мертвеца и начал теснить посетителей к двери. Андрей покинул холодильник с огромным удовольствием, с еще большим вышел на улицу.

— Фу, — выдохнул он, с блаженством ощущая, как легкие наполняются дивным утренним воздухом. — Как можно работать в подобных местах?

— Привыкаешь… — пожал плечами Лютый. — Штуцер вот привык…

— Он кто такой?

— Обычный придурок. Алкоголик. И извращенец, как водится…

— Некрофил, что ли?

— Да хрен его знает! Сидел за изнасилование и убийство двух девушек… Не знаю, что сначала делал: убивал или насиловал. Двенадцать лет парился. Вышел совсем ненормальным — по башке все годы били, вот у него и замкнуло… Правда, теперь тихий. Никого не убивает. Сидит у себя в холодной и водку жрет…

— Он тебе сообщил о новом… поступлении?

— Нет. Я узнал о трупе еще до того, как его в морг доставили… — Лютый прошел к лавочке и сел на нее, скрестив свои короткие волосатые ножки, которые едва доставали носками до земли. — Мне сейчас обо всех «жмурах» сообщают — Хан велел учет вести. Ему чего-то все мерещится… Заговоры какие-то. Ну да неважно! — Он поморщился, двинув усами туда-сюда. — Сегодня в три утра этот трупец нашли, а в пять мне об этом сообщили…

— Кто нашел? Где?

— Нашли курортники. В горах. Потопали рассвет встречать — у них дурная привычка есть — рассвет встречать… Ну вот. Пошли, значит. Забрались в горы. Решили сфотографироваться на фоне рассветного неба. Для пущей красоты баба на курганчик из камней взобралась. А когда спрыгивать с него стала, один булыжничек поехал, а из-под него рука человеческая вылезла. Паренек еще несколько камешков отбросил и увидел «жмура» с дыркой в башке… Ну курортники сознательными оказались, тут же ментов вызвали. Они приехали, Хазара откопали и в морг отволокли…

— Как ты узнал, что это он?

— По описанию. Мне что сказали? Найден труп мужчины. На вид около пятидесяти. Высокий, худой, лысый, монгольского типа. — Он приложил указательные пальцы к глазам и потянул уголки к вискам, показывая, что имеется в виду. — Одет хорошо. При дорогих часах. Из особых примет — татуировка на руке. Бородатый мужик в шлеме…

— Байкер, что ли? — не понял Андрей.

— Какой, на фиг, байкер? Вещий Олег! Бессмертный герой Александра Сергеевича Пушкина… — Он покачал головой, как бы поражаясь тупости Андрея. — Я сразу понял, что это Хазар. Все сходится!

— При нем не было документов?

— Никаких.

— Убит выстрелом в висок?

— Совершенно верно.

— Судя по ране, не с близкого расстояния…

— Я бы сказал, с далекого…

— Киллер замочил, как думаешь?

— Похоже… Засел за валуном, пукнул из своей винтовочки в височек. Когда Хазар упал замертво, закидал его тело камнями. Все шито-крыто!

— Долго труп там лежал?

— Пока неясно, поскольку под камнями прохладно, тело сохранилось хорошо. Но не меньше недели.

— Не может быть… — простонал Андрей. Это факт ломал всю его схему, в основании которой он изначально поместил Хазара. Заказчик Хазар был заключен им в жирный круг, от которого шли стрелки-преступления. А теперь оказывается, что он не заказчик, а жертва… Самая первая жертва! — Наверное, это ошибка. Ведь еще не было вскрытия…

— Эксперт уверен, что неделя — минимум.

— Тогда я ни черта не понимаю!

— Я, честно признаться, тоже… Это не моего уровня задачка. Тут какая-то большая игра, я не врубаюсь…

— Так, подожди… — Андрей сосредоточенно нахмурился. — Убиты четверо. Два мужчины и две женщины…

— Трое на нашей территории!

— Неважно! — Он отмахнулся, затем залез в задний карман джинсов и вытащил оттуда скрученное фото. — Смотри! Хазар! — Он ткнул в изображение Вещеева, затем начал перечислять других, указывая на них пальцем: — Кара. Дарья. Рита. А тот мужик на заднем плане, с бородкой, наверное, Христос. Тут не видно — качество плохое, но это может быть он, верно?

— Слишком он упитанный для Христоса. Тот как оглобля был.

— Ну мало ли… Похудел! А так есть что-то общее, не находишь?

— Да, вроде есть. Бородка, волосы, рост… Но ты прав, тут ни черта не видно! Мужик этот на самом заду, хрен поймешь!

— Будем считать, что это Христос.

— Будем. И что?

— Четверо с этого снимка мертвы. Осталась только Рита… Какой вывод напрашивается?

— Тот, что напрашивается, нам не подходит! В нее же саму стреляли! Она не может быть заказчицей…

— А вдруг она киллеров кинула, вот они и осерчали?

— Да ладно!

— Деньги зажала, и в кусты!

— Киллеры бабло вперед берут, деревня!

— Не всегда, и ты сам это знаешь!

— Ну да… Бывает, половину до, половину по исполнении заказа…

— Она могла заплатить аванс, а так называемый расчет зажать…

— Тогда им тем более ни к чему ее убивать. Надо сначала деньги получить.

— А если они хотели ее просто припугнуть?

Лютый собрал губы в щепотку, прищурился и погрузился в раздумье. Пошевелив мозгами пару минут, выдал:

— Может и такое быть… Но я думаю, убийца кто-то другой… Третье лицо. А в нашем случае шестое. — Лютый скривил губы в усмешке. — Фотограф, например? — Он повертел снимок в руках, рассматривая его и так и эдак. — Где это снимали?

— По природе судя, не у нас…

— Да? А похоже… Горы вон!

— По-моему, это не горы. А песчаные дюны…

— Пустыня? — Лютый придвинул фотоснимок к глазам, сощурившись, стал изучать. Оказывается, у него было плохое зрение. — Но тут дерево…

— Мне кажется, это искусственная пальма в кадке.

— Черт-те что, а не фото, сейчас уж таких не делают!

— Это десятая, а то и двадцатая копия. К тому же снято дешевым фотоаппаратом, смотри, сразу видно по красным глазам девушек…

— И на фиг такой туфтовый снимок хранить? Кстати, откуда он?