Иван Сербин - Гилгул

– Татьяна, – позвал Саша, глядя на девушку, – кто отец твоего ребенка?

– Не ты, – вдруг оскалилась она, поворачиваясь и глядя ему прямо в глаза. – Удовлетворен? Тварь, я три года жизни на тебя угробила. Думала, поженимся, как люди. Кому я теперь нужна с этим ребенком? Психиатр хренов. Шизофреник. Дебил недоразвитый! – выкрикивала она, заходясь душащей, бессильной злобой и сатанея еще больше от собственного бессилия. – Кобель, ублюдок, тварь больная! Заткнись, понял? Заткнись!

– А ты ударь его, – посоветовал Костя легко, с улыбочкой. – Давай, врежь ему как следует.

– Таня, – сказал Саша. – Ты не понимаешь, это очень серьезно и очень страшно. Кто отец этого ребенка? Она вдруг одним кошачьим броском оказалась рядом с ним и действительно ударила мыском острой туфли под ребра. Саша захрипел, скрючился, забился в кровавом кашле.

– О-отменно, – оценил Костя и захлопал в ладоши. – Танюша, солнышко мое, а ты не хочешь к нам на работу устроиться? У тебя, я смотрю, способности. Талант даже.

– А ты тоже заткнись, понял? – закричала Татьяна, поворачиваясь к нему. – Понял? Вы все одинаковые! Все! Костя шагнул к ней и хлестко ударил по лицу.

– Откроешь рот еще раз, подстилка дешевая, – безразлично сказал он, – я тебя на твоих собственных чулках повешу. Теперь сядь и не выеживайся. – Татьяна всхлипнула, опустилась на стул. – Так, чтобы с тобой здесь базары лишние не разводить, – спокойно сказал Костя, – вот тут и тут подпись свою поставь. А сверху напиши: «С моих слов записано верно». О-о-от. «Верно». Правильно. Молодец. Я потом впишу все, что нужно, и завезу ознакомиться. – Костя подмахнул повестку. – Иди.

– Когда? – спросила Таня негромко.

– Что «когда»?

– Когда завезешь?

– Когда приспичит, – жестко оборвал он. – Все, пошла отсюда. – Женщина медленно направилась к двери. Костя проводил ее, закурил спокойно, присел на краешек стола. – Ну что, Сашук, – оперативник похлопал по лежащей на столе папке. – Вот они, изобличающие тебя показания. Теперь выбор маленький. Чистосердечное и «четвертной» или без чистосердечного «вышак». Что скажешь? Он курил, щурясь от заползавшего в глаза дыма, и смотрел на скрюченного Сашу.

– Помоги встать, – наконец, произнес тот. – И наручники сними, а то ручку держать не смогу.

– Ну вот, – улыбнулся по-дружески Костя. – Другое дело. Видишь, как все просто. Я же тебе, дураку, добра желаю. А попал бы к другому следователю – он бы с тобой цацкаться не стал. Он бы тебя в пресс-хату определил, и все. Тебя бы там самого оттрахали за милую душу. Почки бы опустили. Вышел бы калекой. А так отправишься лет на пять-шесть в больничку, полежишь, подлечишься. И выйдешь. Молодой еще, здоровый. Сороковник – это для мужика разве возраст? Самый сок. Думаешь, зачем я психиатра приглашал? Для тебя же, дурака, старался. Все хочу как лучше. – Говоря это, Костя ухватил Сашу поперек груди, взгромоздил на стул. – А ты обижаешься. Вместо того, чтобы оценить.

– Я оценил, – прошамкал Саша распухшими губами.

– Ну и правильно. – Костя расплылся. – Что я тут могу поделать? Служба такая. Я вообще к тебе нормально отношусь. Ты – хороший парень, просто так уж сложилось неудачно. Система, сам понимаешь. Против нее не попрешь. У нас ведь как – не ты, так тебя. Думаешь, при Брежневе система была? Или при Сталине? Не-ет, старик. При них ерунда была. Сегодня ты к стенке ставишь, а завтра тебя ставят. Сейчас система! Делай, что хочешь, никто в твою сторону и не посмотрит. Главное, чтобы результат налицо, а как уж ты его получил… Сашук, это же темный лес, Сашук. С волками и медведями. Все так и норовят друг друга сожрать. Думаешь, у нас одних так? Ха! У нас еще дисциплина. Ты бы посмотрел на ФСБ или на армейских. Вот где бардак, я тебе скажу! – Он бормотал, а сам тем временем доставал бланки, ручки, сгребал в сторону «дела». – Ты, может, курить хочешь? Или водички попить? Так скажи, не стесняйся… Не хочешь? Ну, смотри, хозяин – барин. Наше дело предложить. А выйдешь из больнички, мы с тобой на рыбалочку закатимся. Девочек прихватим, туда-сюда, трали-вали, – Саша поднял голову и посмотрел Косте в лицо. Издевается, что ли? Но оперативник был совершенно серьезен и, похоже, говорил искренне. – Чего ты? Из-за Таньки, что ли, переживаешь? Да брось, Сашук. Не бери в голову. Ее же половина Москвы уже перетрахала. Говорю тебе, она нимфоманка. – Он придвинул Саше чистые листы бумаги, ручку. Обошел стул, снял с Саши «браслеты» и сунул в карман пиджака. – Вот, значит, тебе ручка, вот бумага, давай действуй. Строчи свое чистосердечное, а я пока Танькины показания «зафиксирую». Чтобы на суде потом вопросов не возникало. Ну, и чтобы тебя не подставлять лишний раз, само собой. И явку с повинной оформлю, чтобы скостили пару лет. А что? Раз есть возможность, почему для друга не сделать? Только ты смотри, Сашук, того… – Он потряс пальцем. – Не вздумай кидаться. Только себе же хуже сделаешь. Пиши, пиши, чего ты? Саша помассировал затекшие запястья, оглядел стол, разыскивая нож, увидел. Тот лежал под серой папкой, в пластиковом пакетике, с аккуратной биркой, перехватывающей горловину.

– Сигарету можно? – спросил Саша.

– Что? А, да бери, конечно. Саша протянул руку, спокойно взял пакет, и не меняя положения, ударил Костю ножом в горло. Он даже не испугался. И рука не дрогнула. Потому и лезвие вошло в чисто выбритое Костино горло уверенно. Примерно так же, как у Ангела Нахора. Костя откинулся назад. В глазах его застыло непонимание. Он схватился руками за распоротое горло, из которого длинной черной струей выплескивалась гонимая сердцем кровь, посмотрел на руку и рванулся к двери. Шатаясь, цепляясь за стену, оставляя на паркете черную дорожку. Саша вскочил, опрокинув стул, настиг его и ударил еще раз. В спину. И еще. Костя рухнул на пол, и тогда Саша принялся молотить оперативника, уже ничего не соображая, то ли от ярости, то ли от страха перед содеянным. Он бил и бил, пока пакет не разодрался в клочья. Он бил, даже когда Костя перестал шевелиться. Он бил, потому что его мир рухнул. Пришел он в себя только когда понял, что забрызгался кровью с головы до ног. И это было плохо. Нет, не то, что он убил, а то, что вот таким, избитым до полусмерти, окровавленным, ему не удастся выйти отсюда. А он должен выйти. Ему надо закончить начатое. Саша сорвал обрывки пластикового пакета с рукояти ножа, отер лезвие о Костины штаны и выпрямился. Словно во сне, он огляделся, подошел к столу и принялся рыться в бумагах. Где-то здесь лежало подписанное Костей постановление об освобождении из-под стражи. О его, Саши, освобождении. Он переворачивал папки, вытряхивал из них документы на пол, отбрасывал ненужные листы за спину, искал, искал, искал, но треклятое постановление словно сквозь землю провалилось. И вдруг он понял. Не собирался Костя его отпускать. С самого начала не собирался. Подписали бы бумаги Татьяна и профессор, нет ли, значения не имело. Саша перевернул мусорную корзину. Так и есть. Вот она, его скомканная, замызганная свобода. Он аккуратно разгладил постановление, сложил, сунул в карман. Затем спокойно подошел к вешалке, снял Костино пальто и кепку и напялил их на себя. Собрав со стола кучу бумаг, Саша отер ими туфли и штанины. Не ах, конечно, но все попристойнее. Затем перевернул мертвое тело, двумя пальцами откинул полу пиджака и попробовал вытащить из наплечной кобуры пистолет. Тот никак не хотел поддаваться, а Саша, глухо матерясь себе под нос, продолжал его дергать, пока не сообразил отстегнуть клапан. Он и сам не понимал, зачем ему пистолет. Перестрелки устраивать Саша не собирался, но… может, застрелить Предвестника будет проще? Это ведь тоже считается за пролитую кровь? А вот сумеет ли он еще раз полоснуть человека ножом – большой вопрос. Хоть тот и Предвестник Зла, но вид-то у него вполне обыденный. Еще неизвестно, один ли он заявится. Впрочем, неизвестно, заявится ли Предвестник вообще. Сунув пистолет в карман пальто, Саша вытащил из замка ключ, вышел в коридор и запер дверь. Затем, беспечно насвистывая, спустился на первый этаж и оказался на улице. Он попытался проскочить через пропускной пункт «дурой», но ничего не вышло.