Аркадий Карасик - Последняя версия

Так или не так расшифровываются взгляды и гримасы угрюмого дежурного не знаю. К тому же, мне не до анализа мыслей и настроения Молчуна - дома, укутавшись с головой в жаркое одеяло, спит Светка. Головой - на своей подушке, ногами - на моей половине кровати. И мне ужасно хочется разбудить её. Так разбудить, чтобы до утра не сомкнула глаз, наслаждаясь близостью с сопостельником.

И я покинул административный корпус.

Вторая остановка - в калитке ворот. Сама Себя Шире зевает и тут же крестит согрешивший рот. Ей не столько хочется спать, сколько донимает скука - с самого вечера ни с кем словечком не перебросилась, никому косточки добела не отмыла, никого на мелкие кусочки не разобрала.

С ума можно сойти!

И вдруг появился человек, с которым грех не посудачить, не отвести душу. Плюс к скуке - женское чувство, стоящее на втором месте после любви любопытство. Обычно начальник пожарно-сторожевой службы Росбетона либо всю ночь дежурит, либо уходит вечером домой и появляется только утром. Что его заставляет бежать, сломя голову, в три часа ночи? Может жинку заревновал или под прикрытием ночной работы порешил навестить любовницу? Ну как тут удержаться, не поразведать, а поутру пустить по кабинетам и цехам Росбетона свежую сплетенку? Проведает Алферова - вот будет смеху!

- Куды торопишься в ночное времячко, Сергеич? - загородила мне дорогу Семеновна могучей своей фигурой, более похожей на сейф главного бухгалтера. - Самые разбойничьи часы наступают опосля трех... Мой покойный муженек так говорил, а он-то знал почем фунт лиха да кило беды...

Пришлось притормозить. Не прыгать же через бабу? Обойти - бесполезно, она так закупорила калитку - мышь не пролезет...

- Почему же разбойники промышляют именно после трех? - равнодушно поинтересовался я. - Лучше - под утро, когда сон крепкий... Может быть ваш супруг именно это имел в виду?

В Росбетоне тайны держатся, как вода в решете. Поэтому я слышал сплетню об умершем муже Семеновны. Мужик был нечист на руку: мог ободрать пьяного, почистить оставленную незапертой квартиру, вытащить из сумки зазевавшейся бабенки кошелек... По нынешним временам - мелочевка, а по тогдашним - серьезные преступления. Короче, профессионал среднего уровня.

Поэтому мнение умершего супруга для безутешной его вдовы - закон, который невозможно опровергнуть, опасно критиковать. В отместку за туманные сомнения в профессионализме супруга сторожихи я получил разгневанный взгляд и пренебрежительную гримасу.

- В мущинские дела не лезла и по сей день не лезу. Но мой Пантюша ведал о чем говорил... Опосля трех - самое разбойное времячко! - с нажимом повторила Сама Себя Шире.

- Тогда мне нужно торопиться, - с нарочитым испугом поглядел я на наручные часы. - Пока добегу до дома, пока поднимусь на лифте - аккурат три часа пропикает... Спасибо вашему Пантюше, может он через вас вызволил меня из беды.

- Беги, Сергеич, поторапливайся, милый, - разнеженно всхлипнула сторожиха и полезла в глубокий карман теплой своей куртки. - Береги тебя Бог, начальник...

Сейчас достанет допотопный дедов фонарик и три раза мигнет, направив его в сторону парка, мелькнула в моей голове нелепая мысль. Вдруг не зря энкавэдэшный старикан поменялся дежурствами - вместо себя подставил подельницу?

Но вместо фонарика - горсть леденцов.

- Пососи по дорожке, милая, легче станет дышать да и дурные мысли сладость прогоняет...

Не знаю, как помогают конфетки, но смутные предостережения Семеновны насторожили меня, подняли в душе волну самого настоящего, позорного для сыщика, страха. Всячески ругая себя за слабоволие и трусость, я старался итти медленно, внимательно оглядывал дорогу и окружающие её насаждения.

Вошел в запущенный парк. Темные провалы между деревьями, аллея, освещенная тусклым светом фонарей, которые ещё не успели разбить пацаны, неухоженный асфальт покрыт выцветшей прошлогодней листвой, ветками, камнями, мусором. Кое-где поблескивают бутылки из-под водки, пакеты из-под кефира и молока, конфетные обертки. Какой-то шутник повесил на кусте несколько использованных презервативов - символов современной безопасной любвишки.

Я машинально посасывал леденец, торопился расправиться с ним и заменить успокоительной сигаретой. Глупый страх - преступники, если даже они притаились в темноте, поджидая легкую добычу, не решатся нападать на крепкого мужика. Да и что у него возьмешь - пару стольников да пачку отечественных сигарет? Как говорится, овчинка не стоит выделки.

Ориентиры маршрута давно изучены: сейчас - полуразрушенная раковина эстрады, потом - памятный мостик через речку, от него - несколько сот метров до первой жилой башни центральной части города.

Метрах в пятидесяти от эстрады и произошло то, чего я так боялся. Черт, скорее - опекающий меня святой мученик, подсунул под ногу здоровенный камень. Я не просто споткнулся - упал, ухватившись рукой за нижнюю ветку дерева. Одновременно раздался негромкий хлопок выстрела и пуля ударила в ствол в нескольких сантиметрах от моей головы.

Я перекатился и залег в невесть для какой цели отрытую канаву. Хорошо еще, что по весне крапива - не такая кусачая, не то появился бы перед Светкой с красными пятнами на морде и руках. Впрочем, не исключен иной вариант - утром отыщут окровавленное мое тело и отвезут в местный морг на радость студентам медицинского училища.

Затаился, даже дыщать стал пореже. Убийцы обязательно постараются отыскать тело для того, чтобы, во первых, убедиться в том, что пуля попала в цель, и, во вторых, произвести контрольный выстрел в голову. Такой уж порядок у киллеров - доводить дело до конца, с бессрочной гарантией.

Время ползло со скоростью черепахи. Вокруг - непроглядная темень и тишина. Неужели я ошибся?

Нет, все правильно: из зарослей вышли две мужские фигуры. Остановились метрах в десяти от меня. Оба широкоплечие, настороженные, в коротких куртках и, кажется, в джинсах.

- Попал или - в молоко?

Низкий мужской голос показался мне знакомым. Неужто дед Ефим? Та же надтреснутость, та же манера глотать окончания слов...Нет, это не старикан - убийца, судя по голосу, намного моложе.

- Молоком не пользуюсь. Подшиб стерву, точно подшиб...

Бандиты, подсвечивая фонариком, принялись разглядывать пространство между деревьями. Видимо, батарейки сели, свет фонарика - тусклый, слабый. Разгребают листву ногами, словно я не человек, а какой-то мерзкий червяк.

- Гляди-ка, нет мертвяка? - удивился "стрелок". - Куда же он подевался?

- Убежать не мог - мы бы услышали, - вторил ему подельник. - Переполз на другое место. А с твоим фонарем только у бабы за пазухой искать... Подранили - это точно, лежит где-нибудь и загибается...

Киллер достал из кармана бутылку, встряхнул складной стаканчик. Со вкусом выпил. Как мастер, добросовестно выполнивший порученное ему дело и имеющий право расслабиться. Напарник тоже пропустил стакашек.