Дмитрий Вересов - Завещание ворона

— У меня все в порядке.

— Это я догадался… Как твоя… Сюзанна, кажется?

— Сесиль. Неплохо.

— Дети есть?

— Смотря у кого.

— Не понял…

— У Сесиль четверо…

— Сильно. Значит, вы теперь врозь? Больше не женился? Ну так, мы с тобой оба мужчины свободные, симпатичные, а вокруг столько хорошеньких. Может, устроим холостяцкий пробег?

Нил окинул взглядом бар, из более-менее хорошеньких никого не приметил.

— В другой раз.

— Понятно… Значит, как у Ильфа и Петрова: «Будете у нас в Москве — захаживайте. Но адреса почему-то не оставил…» Ладно, давай хотя бы по последней, на ход ноги. Еще по «Биму»?

— Водки.

— Вот это по нашему, по-бразильски! Помнишь, как, бывало, в Коктебеле, вечерком…

— Помню, помню… Вот что, Макс, пардон, Лео. Я, пожалуй, взглянул бы на твой домик на острове. Как это можно устроить?

— Сами то мы, может быть, и успеем на регистрацию. А багаж?

— Ну, Танечка, значит, не судьба. Улетим завтра. Проблем не будет. Говорят, самолеты на Петербург уходят полупустые.

— Но приглашения уже получены. Я получила подтверждение от Ти Эн Ти.

— Опять же, не судьба… Может, оно и к лучшему. Лично я не горю желанием видеть этих… друзей детства. Пусть и дальше думают, что я умер.

— Паша!..

— А что, разве все они не стали нам чужими гораздо раньше? Честно говоря, я не вполне понимаю, зачем это все понадобилось тебе.

— Помнишь барбекю у Аланны? Ну, последнее, когда Крис еще чуть было не подрался с ее братом Кевином?

— Да.

— Тогда Сесиль сказала одну вещь. Точнее, навела на мысль… Знаешь, чтобы окончательно стряхнуть с себя прошлое, надо снова окунуться в него с головой…

— Но это невозможно, в одну реку не войдешь дважды.

— Я хотела сказать — вернуться в те же места, в те же обстоятельства, к тем же людям… И когда ты увидишь, что все стало совсем другим, изменилось необратимо… и непоправимо… только тогда прошлое отпустит тебя, перестанет тянуть…

— А тянет? К Леониду, к Ваньке или, может быть, к Пикте?.. Извини, я не хотел, это так глупо вырвалось, не сердись…

— Я не сержусь… Наверное, просто в юность тянет…

Они первые сошли с эскалатора и оказались в зале международной зоны франкфуртского аэропорта. Остановились, пропуская пассажиров, направляющихся к будочкам паспортного контроля.

К ним тут же приблизилась миловидная шатенка в синей униформе и на хорошем английском языке спросила:

— Мистер и миссис Розен? Транзит в Санкт Петербург?

— Да, это мы.

— С вами еще следуют… — Шатенка заглянула в список, — мистер Вилаи и мистер Кайф.

— Совершенно верно. Кстати, вот и они… Ребята, мы здесь.

— Прошу вас проследовать за мной на посадку…

— Да-а, — протянул Шурка, устроившись в кресле бизнес-класса. — Заметили? Сразу же двери задраили, мотор завели. Будто только нас и ждали… Крис, как думаешь, это не тот же благодетель устроил, что из-за тебя в Денвере вылет тормознул?

— Возможно, — неохотно ответил Крис и углубился в чтение журнала.

Помятый, сутулый человек в потертом плаще неопределенного цвета, сравнимого только с мастью лошади юного Д'Артаньяна, въезжавшего в Менг, вышел из метро. И побрел куда-то, пошатываясь и натыкаясь на встречных людей. Одни сторонились его, другие умышленно подставляли плечо, и еще оборачивались, ожидая ответной реакции. Но никакой реакции не было…

Это какие-то греческие «Метаморфозы». Это какая-то «Книга перемен»… Как он любил когда-то эту вольную трактовку одной из ее гексаграмм! Неужели и это забылось? «Творческое небо есть великое всепроницание и должная непоколебимость». Когда-то он с юношеским апломбом решил, что это будет его литературным девизом. И что теперь? Где они, твои всепроницание и непоколебимость? Где оно твое творческое небо, Иван Ларин? Свелось к невидимой точке в гипотетическом конце черного туннеля? «Книга перемен»?..

Все они, без исключения, и Таня, и Павел, и Ленька, и Ник… Как его теперь? Жульен… Шоколадов. Тьфу! Гадость какая. Все они — образы милого прошлого, сегодня внезапно обретшие плоть — жили, менялись, что-то с ними происходило. А он? Какие-то старые кинокадры из романтического фильма про гражданскую войну. Стремительная атака буденовцев. Шашки наголо. Обветренные рты орут: «Даешь!» А одного вышибло взрывной волной из седла. Ползет он на четвереньках. Кричит тоже. Все друзья проносятся мимо, уже едва заметны в пыльной дали, а этот все ползет и кричит что-то. Такая тоска! Только на сухих губах осталось прикосновение к Таниной щеке.

А ведь когда просил на прощание пожелать ему только покоя и довольства и, посмотрев ей в глаза, сказал, что счастье свое он уже упустил, она возразила, а головой непроизвольно кивнула. Жест не соврал. Жест не пожалел Ивана Ларина. Да, упустил свое счастье. А самое главное, что она, еще прощаясь с ним, уже думала о Павле. Как она смотрела на своего рыцаря! Сколько счастья и любви было в ее глазах! И не отражалось в них, даже в самых уголках, никакого чувства, пусть забытого, прошлого, к Ивану Ларину. Словно не было его. А был ли он действительно? Ходил ли он по этой земле? Выходил ли он из метро? Переходил ли он через дорогу? Призрак в смешном плащике…

Сильный удар в бедро вернул его на землю. Точнее подсек, швырнул на капот и долбанул головой о лобовое стекло. И тут же холодная металлическая плоскость под ним резко ушла в сторону, и Иван действительно оказался сброшенным на землю. Он услышал в стороне тупой удар, как будто рядом стукнулись две пустые коробки. Писательское нутро успело занести в невидимую записную книжку: «лбом в лобовое стекло». А потом куда-то провалилось вместе с физическим, человеческим.

Но сознание покинуло его на какие-то мгновения. Очнулся он от вопящей на разные голоса автомобильной сигнализации. Когда он приподнял голову, то увидел бегущие к нему джинсовые ножки в сапожках на высоком каблуке. Чьи-то руки теребили и пытались поставить его на ноги. Иван хотел посмотреть в лицо незнакомке, но почувствовал, что быстро намокает лоб, и что-то липкое застилает глаза.

— Живой? Живой?.. — дрожал над ним молодой женский голосок.

— Да живой я, успокойтесь… — выдавил из себя Иван. — Мыслю, следовательно, существую.

— Вы можете идти?.. Тогда идемте, я вам помогу. Быстрее…

— Куда идти? Вы же можете запачкаться, я сам смогу… — говорил он, влекомый куда-то незнакомкой, вытирая рукавом кровь с лица на ходу и пытаясь разглядеть судорожно вцепившуюся ему в плечо девушку.

Она тащила его к застывшему поперек дороги «Опелю», протаранившему на манер греческой триеры припаркованный совершенно новый, рекламно-выставочного вида, «Мерседес», который орал, как раненый слон. Неужели ткнет его мордой, как нагадившего щенка: смотри, что наделал, гад? Нет, открыла дверцу и помогла запихнуть в салон «Опеля» плохо сгибающуюся ногу.