Фридрих Незнанский - Ошибка президента

Через пару минут женщина вернулась и коротко сказала:

– Пойдемте.

Она привела Сашу на большую светлую кухню, где его ждал высокий худой мужчина с темными глазами и тонким с горбинкой носом. Это был Саруханов. В сущности, со времени их последней встречи прошло не так много времени, но было видно, что Сергей изменился. Если тогда в его глазах читались беспокойство и страх, то теперь их сменила усталость и какое-то безразличие к своей судьбе.

– Здравствуйте, гражданин следователь, – сказал Саруханов, также узнавший Турецкого. – Что, пришли проведать своего подопечного?

– Нет, Сергей Тотосович, я по делу.

Турецкий сел за стол, закурил и только после этого достал из кармана аккуратно сложенный листок с фотороботом «социолога Игоря».

– Посмотрите внимательно, вам не знаком этот человек?

Саруханов взял портрет и несколько минут пристально вглядывался в неживые, немного схематические черты, неизбежно присущие этим искусственным портретам.

– Нет, пожалуй, нет, – наконец сказал Саруханов.

В его голосе Турецкому почудилась неуверенность.

– Вы уверены, что никогда его не видели?

– Я уверен, что среди моих знакомых такого не было, – ответил Саруханов. – А вот видел или не видел, не могу сказать. Может быть, и видел. Людей сколько встречаешь и так, и по работе, трудно всех вспомнить.

– Но не можете утверждать, что наверняка его не видели?

– Не могу.

– Знаете, Сергей, – сказал Турецкий, – давайте я оставлю этот портрет у вас. Вдруг вы вспомните, что где-то все– таки видели этого человека. Вы ведь что-то припоминаете, верно?

– Скорее мне кажется, что я что-то припоминаю, – улыбнулся Саруханов. – Но давайте, подумаю. Хотя, – добавил он, – я вряд ли что-то вспомню. У меня довольно хорошая память на лица, но не упомнишь же всех, с кем в трамвае ездил.

– Не упомнишь, и все же.

Турецкий поднялся. Он не хотел надолго засиживаться у родственников Саруханова, это было небезопасно, вдруг кто-то увидит, что сюда ходит следователь.

– И вот еще, – Турецкий улыбнулся, – Константин Дмитриевич просил вас быть как можно осторожнее. Старайтесь пока не выходить.

– Я стараюсь, – мрачно ответил Саруханов, – да только тошно очень. Уж во двор-то можно выйти?

– Не советую. Для вашей же безопасности, – сказал Турецкий.

Он снова вышел в прихожую. На миг ему показалось, что какой-то темный силуэт поспешно скрылся в ванной, но он не придал этому значения.

Сергей Саруханов взял в руки портрет, который дал ему Турецкий. Что-то в этом лице казалось смутно знакомым, но только едва-едва. Он был совершенно уверен, что лично этого человека не знал, и все-таки с уверенностью утверждать, что он никогда в жизни его не видел, он также не мог. Где-то в уголках памяти эти черты были запечатлены.

Саруханов вгляделся в тьму за окном. «Сколько сейчас? – подумал он. – Наверно, уже часа два». В квартире все спали. На Сергея напала смертельная тоска – сколько времени ему придется просидеть здесь, даже не имея возможности выйти на улицу. Что за жизнь… Сначала он скрывался в Калуге у родственников, где его нашла-таки милиция, теперь вот должен сидеть у совсем дальних родственников. И сколько так придется прятаться? Проще всего, наверно, было уехать в Армению, Меркулов обещал это устроить, но пока надо ждать. И сколько еще придется прождать… Эта полная неизвестность мучила больше всего.

Саруханов снова посмотрел на портрет. Нет, он решительно не мог вспомнить, где он видел этого человека и видел ли его вообще.

Внезапно на лист бумаги сзади упала тень. Сергей резко обернулся. За его спиной стояла Татьяна, внучка бабушки Ставрулы. Сейчас, с густыми темными волосами, распущенными по плечам, в красно-черном атласном халате, с пеной белых кружев ночной рубашки на груди, она была похожа на сказочную фею. В ее красоте было что-то завораживающее. Она сделала шаг вперед и оказалась у самого стола, где лежал портрет. Взглянула на Сергея, затем на лист бумаги, лежавший перед ним. Сергею показалось, что глаза ее вспыхнули.

На миг она застыла, затем повернулась к Сергею и с улыбкой спросила:

– Так, значит, вы предпочитаете мужчин?

– Что? – Сначала до Сергея не дошел смысл ее слов.

– Ну вы сидите ночью один на кухне, когда все спят, и любуетесь портретом мужчины, – объяснила Татьяна.

– Да нет, это… – забормотал Сергей, пытаясь как-то оправдаться и одновременно не объяснять, что за портрет он рассматривает.

– Это ваш друг? – снова спросила Татьяна, небрежно указывая на фоторобот.

– Нет, я и не видел его никогда. Просто… – Сергей снова растерялся, – спрашивают, не знаю ли я его, вот и пытаюсь вспомнить, где я его видел, а скорее всего, и не видел никогда.

– Ну и черт с ним, – улыбнулась Татьяна. – А то я уже расстроилась, что вы не обращаете на меня внимания.

Она подошла к Сергею еще ближе, так что он чувствовал тепло ее тела. Ее сверкающие глаза манили его. И хотя она не прижималась к нему, не протягивала к нему руки, вообще не дотрагивалась, а только смотрела с какой-то загадочной полуулыбкой, он понял, что она берет его, решительно и бесповоротно.

– Я… – сказал он срывающимся голосом, как будто был мальчишкой-школьником, собравшимся в первый раз поцеловаться с уже опытной в этих делах подругой.

– Не надо слов, – сказала Татьяна и привлекла его к себе.

Найти в Москве человека, официально здесь прописанного, особого труда не составляет – все они стоят на учете, и такие поиски и раньше, в докомпьютерную эпоху, занимали минут пятнадцать, не больше, а теперь это и вовсе минута.

Но вот если человек в Москве не прописан и официально не зарегистрирован, то его розыск больше напоминает поиски иголки в стоге сена. Еще хорошо, если это какой-то преступный авторитет, которого многие знают, или связанный с кем-то человек, но когда это столетняя старуха, никому, кроме ближайших родственников, не известная, проблема становится еще сложнее и поиск может занять день, два, три…

Как удалось выяснить, мать Ивана Афанасьевича Ставрула Христофориди действительно была когда-то прописана в поселке Витязево Краснодарского края, однако там не проживала уже лет двадцать. По мнению соседей, она жила у кого-то из детей, которых у нее оказалось пятеро, и их точных адресов ни соседи, ни местная милиция не знали. Вот почему потребовались целые сутки на запросы, звонки в другие города, проверки по картотекам и прочему, прежде чем удалось установить, что в Москве, кроме старшего сына, живет также дочь Ставрулы Елена Мкртчян, вышедшая в свое время замуж за армянина. Дальше дело пошло проще – найти Елену оказалось уже нетрудным делом.