Андрей Курков - Последняя любовь президента

– Что там? – лениво спрашиваю я.

– Минуточку! – Коля Львович сбрасывает туфли, забирается на кровать и снимает со стенки фотографию. Протягивает ее мне.

Свет в спальне слабый и, кажется, дрожит.

Я с фотографией ухожу на кухню и опускаю ее на столик. Наклоняюсь. Во рту возникает вкус крови. Как в детстве, когда порезанный палец первым делом засовываешь себе в рот.

Фотография явно медицинская. Снимок сделан во время операции. Человеческая грудь, распахнутая и зафиксированная в таком состоянии блестящими хромированными зажимами и щипцами. В центре – сердце, пронизанное белыми и голубоватыми венами, жилами, сосудами. Верхние сосуды сердца пережаты синенькими и желтенькими прищепочками. Такое ощущение, будто это не сердце, а мина замедленного действия, и синенькие-зелененькие штучки – это провода, которые надо отсоединить, чтобы мина не взорвалась.

– Как ты думаешь, чье это? – спрашиваю я негромко.

– Понятно чье! – отвечает из-за спины Коля Львович. – Ее. То есть бывшее ее. То есть бывшее его… ее…

– Помолчи! – обрываю я его заикание. – Сделаешь мне копию. Понял?

– Зачем? – удивляется он.

Я оборачиваюсь.

– Да-да. Завтра же! – Голос его меняется. Он кивает, как китайский болванчик.

Тут у него в кармане звонит мобильник.

– Понял, – говорит он в миниатюрную трубочку-телефон. – Хорошо!

– Она уже выходит из ресторана, – сообщает он мне.

– Молодец! – говорю я.

– Кто? Она?

– Ты молодец. Ты за всеми следишь?

– Следит служба, я только слежу, чтобы следили. Государственные интересы требуют огромного внимания.

– Вот я и говорю: молодец! Так держать и дальше!

Киев. Июль 1985 года.

– Тут прямо, – показывает нам с мамой старушка. – Потом повернете налево и сразу увидите трехэтажный дом!

Капает дождь. Мама держит в руке раскладной зонтик. Посматривает на небо, будучи не в состоянии решить, стоит ли из-за этих капель его раскрывать.

Мы идем в горбольницу номер семнадцать. Туда вчера вечером отнесли Димку. Хорошо, что рядом с психушкой. Мама взволнована.

Заходим во двор.

– Травматология? – переспрашивает больничный дворник. Метла в его руках замирает. Он оборачивается на здание больницы. – Кажется, первый этаж. Только вы не через приемное идите, а во вторую дверь, там, слева!

Диму мы находим быстро. Он лежит в третьей палате. Палата небольшая. Три кровати. На одной лежит костыль. Вторая аккуратно застелена. Очевидно, свободна. На третьей – Димка с перевязанной головой.

– Ты что, идиот? – набрасывается на него мама. – Разве можно так? На двух пьяных, да еще с голыми руками?

Врач из психинтерната уже все рассказал нам по телефону. Вечером Дима, как обычно, стоял возле забора и смотрел на трамвайную остановку. Там стояла девушка. Потом к ней подошли двое выпивших парней, стали приставать. Потащили ее в лес. Тогда он и перепрыгнул через забор, бросился за ними. Одного схватил за волосы и даже вырвал у него клок. Парни бросили девчонку и избили его. Результат: синяки, ссадины, сотрясение мозга и порванная спецодежда.

– Тебе еще повезло, – продолжает мама. – Могли бы и убить!

А Дима, повернув голову, безразличным взглядом смотрит то на меня, то на нее.

– В жизни всегда есть место подвигу, – негромко произношу я, и на худом Димином лице возникает легкая улыбка.

Мама бросает на меня критический взгляд.

– Ты бы уж молчал, – говорит она. – Он-то больной, – кивает на Диму, – а ты здоровый тунеядец, сидишь на моей шее!

– Я учиться скоро пойду. В сентябре.

– Куда? – с ехидцей спрашивает она. Конечно, не верит.

– В Институт легкой промышленности, на общепит.

Глаза ее прищуриваются на мгновение, словно сопоставляя мои слова с реальностью.

– Да кто тебя туда возьмет, – говорит она после недолгой паузы. – Туда же экзамены сдавать надо!

– Сдам, – спокойно заявляю я.

Она машет рукой и возвращает свой взгляд на Диму:

– Ты все лекарства пьешь?

Он кивает.

– Врачей слушаешься?

Снова кивок.

«Вот это идеальный разговор! – думаю я. – Ну как можно спорить или ругаться с человеком, отвечающим на вопросы кивками?»

В чем-то я опять завидую Димке. Но в чем-то мелком. На самом деле моя жизнь кажется мне куда более интересной и полной. Вчера, например, с отцом Василием помогали заносить в коммуналку старика мебель, купленную в комиссионке. Теперь у него есть и тахта, и кровать, и круглый стол, и буфет, и три разных стула. Два мягких и один венский, с фанерным сиденьем.

«Неужели он все-таки переедет туда жить?» – все еще сомневаюсь я.

Но и так ясно, что переедет. Деньгами ему помог отец Василий. На одну мебель рублей сто ушло. Плюс десятка шоферу грузовика.

– Мы его тут долго держать не будем, – говорит нам под конец визита больничный врач. – Еще три денька, и, если не будет болей и температуры, отведем назад.

Мама кивает и сует врачу трешку в карман халата.

– Спасибо вам, – говорит она. – Я ведь по-настоящему испугалась. Думала, переломы…

Киев. Сентябрь 2004 года.

Я не знаю, как описать это странное и одновременно тяжелое состояние, когда ни одна мысль не додумывается до конца, когда голова превращается в эмалированную миску, над которой установили старомодную мясорубку. В эту мясорубку бросили вполне логичные, четко и вербально обозначенные опасения и догадки. Потом перемололи, но в миску, точнее в мою голову, ничего не упало.

«Нет, – думаю я. – Я позвоню ему, попрошу подождать до рождения близнецов…»

И вот я звоню Догмазову, рассказываю о ближайших семейных планах.

– Хорошо. – В голосе его сквозит явное безразличие. – Продолжайте пока работать там же. Я с вами свяжусь.

И я, мысленно поставивший крест на министерской карьере, смотрю на свой рабочий стол, с которым уже попрощался. Я не знаю, что теперь делать.

– Сергей Павлович, – в кабинет заглядывает Нилочка. Глазки светятся. На ногах новые туфли и блестящие колготки «цвета шампанского». – Можно на минутку?

Я киваю. Мне хочется отвлечься.

Нилочка присаживается напротив.

– Сергей Павлович, – щебечет она. – У меня в пятницу новоселье. Умоляю, приезжайте! Без вас это не праздник. Это же вы.

– А где купила? – спрашиваю я.

– На Севастопольской площади.

– Однокомнатную?

– Нет, – с гордостью произносит она. – Две комнаты. Повезло!

– Пусть тебе и дальше везет! – Я совершенно искренен в своих словах.

– Пока я с вами рядом, будет везти! – уверенно звенит ее голосок.

– Откуда такая уверенность?

– Я к гадалке ходила.

День проходит быстро. После разговора с секретаршей и двух бесед с коллегами я покорно возвращаюсь к исполнению роли замминистра. Удивительно, что никто, даже Нилочка, не заметил, что как минимум полдня я был другим, я был пустой трехлитровкой, из которой уже вылили прежнее содержимое, но новое еще не влили.