Фридрих Незнанский - Формула смерти

— Вообще-то, если честно, мне даже понравилось — по-русски как-то, — осмелел Михалыч. — Так-то он малый вроде ничего, надежный. Но и лихой, если надо, верно? Русак, одним словом… — сказал и посмотрел на Соболевского с легкой опаской: угадал?

— Ну-ну… — непонятно ответил тот, откинулся на спинку сиденья, прикрыл глаза.

Внутренне перекрестившись, замолчал и Михалыч. Видно, игра в демократию закончилась. Школа у него — будь здоров, он давно поуял, что собой представляет хозяин, знал, что когда Соболевский начинает играть в этакого другана, с ним надо держать ухо востро.

Соболевский действительно любил изображатьде-мократа, выходца из народа. Более того, чем он становился богаче и могущественнее, тем сильнее у него прорезался комплекс некоего «отца народа» — простого, быдловатого народа, словно специально созданного для того, чтобы существовать под началом таких умных людей, как он сам. Любил спрашивать обслугу о жизни, о семье, любил сказать тем же телохранителям: «Эх, сейчас бы по стакану, да?» — хотя сам не пил и считал это занятие низким, уделом все того же «быдла». Водителю он выпить не предлагал, но мог сказать по дороге, совсем как свой в доску: «Смотри, какая баба пошла! Платье как стеклянное… Ух, отчаянный народ эти девки, дай только повод раздеться!»

Михалыч знал об этих его штучках, поддакивал хозяину, чтобы сделать приятное, хотя другой раз и не видел никакой девки — ему на дорогу надо смотреть. А куда денешься? Тем более хозяин по-человечески беседует, показывает, что они вроде на равных. Но ведь ежу ясно, что демократия Соболевского однобока. Попробовал бы Михалыч сказать ему: «Смотри, мол, Аркадий Яковлич, какая телка пошла!» — тот, конечно, неприятно удивился бы такому амикошонству и начал бы сурово выговаривать: «Смотри на дорогу! За что я тебе деньги плачу? Ишь ты, телку ему подавай, мудаку старому!» Это в лучшем случае. А скорее всего, попер бы его с работы, на хрен. И конец на этом всякой демократии и всякому там интернационалу…

Но он-то, Михалыч, человек опытный, еще кремлевских возил, все эти штучки знает. А вот охранник у них был, Витя, здоровый мудила, Чечню прошел, а так и не научился соображать, что к чему. Поверил в эту самую «демократию», сунулся к хозяину с какими-то там своими проблемами — и вылетел! И правильно, между прочим! Раз таких простых вещей не понимает… У него же, у Соболевского, голова государственная, ему надо о больших делах думать, а не о том, почему Витину жену на работу не берут или почему тот должен все время сидеть вместо нее с ребенком… Что-то он там говорил — больной он у него, ребенок-то, что ли… По пьянке небось заделал — вот и больной… Раньше бы Витька в профсоюз побежал, а теперь нету его, профсоюза-то… И полетел Витя с работы со свистом…

Вот черт, привязался этот Витя! Михалыч сосредоточился на дороге, удачно миновал пробку в Тропареве, скосился на хозяина. Тот, поняв, что они уже едут по городу, как раз открыл глаза.

— Ну как дома, Михалыч? Все в порядке?

Ишь, словно мысли читает, Копперфильд мамин…

— Всео'кей, — торопливозаверил Михалыч и, решив, что кашу маслом не испортишь, добавил: — Как только, Аркадий Яковлевич, у вас хватает время об всех о нас думать!

— А как же! — тоном «отца народов» откликнулся тот. — Мы ж вместе работаем, правильно? Одна команда. А с тобой-то мы уже почти родственники, а, Михалыч? Ты сколько лет уже у меня?.. Вот тот-то и оно!

«Ага, родственники, — угрюмо подумал Михалыч. — Разных кровей только. И счет в банке маленько разный…»

В приемной его поджидал Завадский.

— Проходи, Кириллыч, — бросил Соболевский, открывая дверь кабинета.

Начальник охраны последовал за ним, вытянувшись в струнку.

— Ну что у тебя?

— Я, Аркадий Яковлевич, по поводу вашего поручения… деликатного свойства, — начал Завадский.

— Ну и?.. — Соболевский явно напрягся.

Напряжешься здесь, когда баба изменяет. И с кем?

С его же протеже. Лично он, Кириллыч, убил бы ее, гадюку. Вернее, убил бы обоих. Но, как известно, сильные мира сего имеют свои слабости. И карающая длань настигает, как правило, не виновников событий, а гонцов, принесших дурные вести… Посему Иван Кириллович начал осторожно, вкрадчиво, дабы не вызвать огонь на себя.

— В номере Калашникова был поставлен «жучок» — так, на всякий случай…

— И что?

— Вот фонограмма, так сказать. — Завадский протянул диктофон.

— Ты ее слушал? — глухим голосом спросил олифах.

— Я… Только по мере служебной необходимости…

— То есть слушал… Проследил, чтобы копий не было?

— Что за вопрос, Аркадий Яковлевич?

— Проследил, я тебя спрашиваю? — зарычал Соболевский.

— Так точно! Утечки быть не может! — вытянулся в струнку бывший полковник ФСБ.

— А теперь оставь мен». И упаси тебя Бог где-нибудь хоть словом обмолвиться…

— Господь с вами, Аркадий Яковлевич. — Бывший член партии истово перекрестился, отступая к выходу.

— Скажи там, чтобы меня не беспокоили. — Соболевский отвернулся, явно ожидая, когда подчиненный покинет кабинет.

Завадский вывалился наконец в приемную, где галдели многочисленные посетители.

— Аркадий Яковлевич очень занят. Он приносит всем извинения и просит подождать. С курьерской почтой прибыли срочные бумаги, в том числе правительственные.

Не отвечая на удивленный взгляд референта, Завадский исчез в курилке.

Соболевский сидел за столом, закрыв ладонями лицо. Слышалось легкое шуршание пленки, щелчок. Все, запись окончена.

Все ее стенания, разговор этих двоих несомненных любовников — все записалось на диктофонную ленту, да с такой достоверностью, что Аркадию Яковлевичу показалось, что он воочию видит всю эту сцену.

Признаться, она его поразила, хоть он и предполагал, что может услышать. И дело было не в том, что Егор обозвал его мешком, пусть и денежным, — по сути, так оно и было, и не ее абсолютная уверенность в том, что любовник никуда от нее не уедет, — г- уедет как миленький! Сильнее всего его сразила та настоящая, нескрываемая страсть, с которой Олеся домогалась этого красавчика. Главное — чем дольше он слушал эту заггись (а он прокрутил ее раз пять, не меньше), тем тяжелее становилось у него на душе. Выводило из себя вообще все это соблазнение — просто Ветхий Завет, Иосиф и жена Потитфара. А самое ужасное, что малый, как и тот, библеиский, вроде и не виноват ни в чем. Все она, она!

Он уговаривал себя, что это просто похоть, которую, в сущности, можно и простить — не жена же она ему, в самом-то деле, да и вообще. Жизнь — штука длинная. В ней случается всякое… Но как он себя ни уговаривал, ему не давал покоя ее полуживотный крик: «Хочу быть с тобой, Егор, сокол мой!» Возможны ли после того, как он все это узнал, их дальнейшие отношения? Он должен был что-то предпринимать, а что — не мог решить. И никакие, даже самые точные расчеты тут помочь не могли. Такой, какой он увидел ее за этой записью — слабой, унижающейся, вымаливающей ответного чувства, — такой он Олесю не знал. И мало того, даже не предполагал, что она может быть такой. Ну и что теперь с этим делать? Устроить скандал? Глупо! Эти скандалы ничего, кроме гипертонических кризов, не дают…