Стюарт Макбрайд - Меркнущий свет

— Спасибо, — сказал он, — а то мне пока еще не совсем хреново.

Он щелкнул кнопкой полицейского радио, в надежде услышать какие-нибудь новости с блокпостов или информацию о состоянии Стива. Ничего. Вытащил мобильный телефон, набрал номер отделения экстренной медицинской помощи. Констебль Джейкобс на операции, состояние критическое. Что-нибудь станет известно через несколько часов.

Логан прислонил голову к холодному машинному стеклу. Какой великолепный день: утром он был на похоронах человека, в чьей смерти был виновен; днем поймал серийного убийцу; вечером кое-кто присвоил его заслуги себе; а сейчас в него еще и стреляли. Какой великолепный, чудесный, восхитительный, неподражаемый день. Не говоря уже о том, что из-за него его другу пальцы на руках оттяпали. Совсем не удивительно, что он влился в Команду Засранцев инспектора Стил. Именно там ему и место. И раз уж о ней вспомнили, надо будет… Он достал мобильный телефон и стал прослушивать звуковые сообщения, которые оставила ему Стил. Слушал и мрачнел.

— Логан, куда ты делся, черт возьми? Пресс-конференция через полчаса, приходи немедленно! — Би-и-и-и-и-ип.

— Это снова я — что, ты все еще дуешься? Ладно, тащи сюда свою задницу, старший констебль хочет, чтобы ты произнес речь, сказал что-нибудь. — Би-и-и-и-и-ип.

— Десять минут осталось — куда ты делся? Слушай, я тебя прощаю, о’кей? Давай иди сюда! — Би-и-и-и-и-ип.

— Господи, Логан, ну почему тебя нужно так упрашивать? Давай быстрее! — Би-и-и-и-и-ип.

И так снова и снова. Последнее сообщение было очень лаконичным.

— Придумай подходящее объяснение, почему ты здесь не появился. Что-то это было совсем не похоже на то, что она украла у него всю славу; наоборот, она пыталась дать ему шанс искупаться в лучах прожекторов. Чудесно. Он стер все сообщения. В любом случае, было уже слишком поздно — он и это просрал так же, как все остальное.

И еще он не знал, что делать с Миллером. Если Тычок ударился в бега, то теперь Исобел все время будет бросаться Логану на спину из засады, будет капать ему на мозги, что он, вообще-то, обещал кое-что сделать, и почему он их еще не поймал, а что, если они снова вернутся… Логан поморщился и выругался, выругался, выругался…

— Поворачивай машину!

— Что? — Джеки показала на перекресток. — Мы уже почти дома.

— Поворачивай обратно!

Она театрально вздохнула и развернула машину в обратную сторону, сделав поворот на Юнион-стрит.

— Куда ехать, о великий и мудрый господин?

— Что, если Тычок не едет сейчас на юг? Что, если у него здесь еще дела остались недоделанные?

Теперь наступила очередь Джеки выругаться.

— Пальцы Колина Миллера.

— Точно. Тычок знает, что мы идем по его следу и, скорее всего, думает, что в этом виноват Миллер.

Она вдавила в пол педаль газа, проскочив Юнион-стрит, не обращая внимания ни на красный сигнал светофора на Юнион-терис, ни на желтый, рядом с мюзик-холлом. С обеих сторон мелькали пустые улицы и магазины.

— Ты будешь думать или поддержку вызывать?

Логан накинул на себя ремень безопасности: Джеки рванула машину через перекресток в начало Холберн-стрит, а потом по объездной дороге на Олбин-плейс.

— А что, если я ошибаюсь?

— Значит, тогда ты будешь выглядеть как полный идиот. А что, если ты прав?

— Миллер не хочет, чтобы кто-нибудь узнал о его пальцах, он…

— Полное дерьмо. Стив тоже не хочет лежать в больнице с пулей в груди! Если бы этот маленький говнюк из Глазго раньше нам все рассказал, Тычок уже давно сидел бы взаперти, а не пытался отстрелить нам задницы!

Она была права. Логан снова достал мобильный телефон и позвонил — закрыв глаза, чтобы не видеть, как Джеки несется по объездной. В ответ услышал, что никого нет, все оставшиеся сотрудники отправлены на блокпосты. Логан выругался, дал отбой и позвонил детективу-инспектору Инщу на мобильный.

— Ты прекрасно знаешь, что он меня за это выгонит к чертовой матери, — сказал он, пока в трубке звучали гудки. — Инспектор? Это Логан. Мне нужна поддержка.

— Поддержка? За каким чертом тебе нужна поддержка?

Логан рассказал ему о пальцах Колина Миллера и об угрозах Тычка вернуться, если узнает, что тот снова общался с полицией.

— Ты что думаешь, он такой тупой, чтобы возвратиться сюда? С ума сошел? Да он несется сейчас по дороге, поджав хвост!

— А если нет?

Инщ заворчал, потом сказал, что подумает, что можно сделать, и повесил трубку. Джеки сбросила скорость до почти нормальной и повернула на Форест-роуд, к въезду в богатый район Абердина.

— Ну? — спросила она.

— Может быть.

— Может быть? Это что за ответ такой?

— Вот такой ответ я получил, о’кей? — Он показал на въезд в Рубислоу Ден. — Здесь налево, а потом за угол.

На улице было тихо. Желтоватое свечение уличных фонарей просачивалось сквозь колышущуюся густую листву громадных старых буков. Где-то впереди показался дом, темный и молчаливый, как и вся улица. Логан постучал по стеклу:

— Встань здесь.

Джеки втиснула машину между грязным синим «транзитом» и «порше» с откидным верхом.

— Ладно, — сказала она, скрипнув ручным тормозом, — что у нас за план?

— Подкрадываемся, смотрим, что и как. Если ничего не заметим, возвращаемся, сидим, ждем в машине.

— Великолепно. Прямо то что мне нужно: еще несколько часов торчать в этой чертовой помойке.

Они вышли из машины и начали осторожно пробираться мимо грязного фургона. Логан остановился, оглянулся, нахмурился и спросил Джеки, не знаком ли ей этот фургон.

— Ты что, шутишь? — сказала она и повернулась к нему спиной. — Выглядит как обычный раздолбанный «транзит», такие по всему городу ездят. Я думала, мы спешим.

Логан прошагал по дорожке к дому Исобел, сложил руки чашкой, приставив их к стеклу в окне гостиной, и заглянул в темную комнату. Ничего. В холле то же самое. Обходить дом не было никакого смысла.

— Ну и что теперь? — спросила Джеки.

— Всегда можно попробовать позвонить в дверной звонок, я так полагаю. — Логан нажал на кнопку, и знакомый би-и-и-и-и-и-м-бо-о-о-о-о-о-ом прозвенел откуда-то из глубины дома.

Они стали ждать и ждать… и Логан еще раз нажал на кнопку звонка. Хозяйские машины стояли около дома: они должны быть там, сейчас почти половина четвертого утра!

Джеки заглянула в щель почтового ящика:

— Там темно, как в могиле.

— Это только у меня такое чувство или тебе тоже кажется, что здесь что-то не так?

— Может быть, они оба отрубились? Ты сказал, что Макалистер здорово нагрузилась, пока ты был здесь, а Миллеру обезболивающие колют…

Логан отошел назад, еще раз бросил взгляд на темный дом:

— Что плохого случится, если мы зайдем внутрь?