Светлана Алешина - Грех на душу

Про фото я вспомнила только сейчас — та самая фотография из альбома Каваловых, на которой запечатлен Пашков. Каким-то образом мне нужно было изъять ее у Эдиты Станиславовны. Ведь больше никаких изображений Пашкова в нашем распоряжении не было.

— Я вас понимаю… — без восторга сказал на другом конце провода Тимур. — Только… Опасно это! Нельзя вам туда!

— Куда туда? — спросила я.

— Ну, туда, где Боб отсиживается, — сказал Тимур и пояснил: — Кликуха такая у него. Вроде горох, боб — одна малина. Это в Павловом овраге. Хата там есть у одной бабы… в общем, ничего хорошего. Запросто замочить могут. — Так, а я не одна! Виктор со мной пойдет. Помнишь его? Его, пожалуй, так просто не замочишь!

Тимур вздохнул в трубку и сказал сдержанно:

— Эх, Ольга Юрьевна! Порассказал бы я вам, да времени у нас нет… Короче, смотрите сами! Я вас буду ждать на Горной — там, где трамвай поворачивает. Думайте там — мне все равно спешить некуда. Подвозите вашу фотку, потом решать будем, захотите — вместе пойдем, а нет — так я один рискну.

— Годится, — сказала я. — Жди.

Павлов овраг — место в нашем городе легендарное. Говорят, в давние времена у него было более конкретное название — Воровской. Сейчас его так не называют, но когда речь заходит об этом районе города, в интонациях невольно появляется опасливая нотка. Слава за этим местом осталась прежняя.

В общем-то, на первый взгляд ничего особенного здесь нет. При свете дня этот район выглядит на редкость даже мирно и патриархально. Правда, немного странно видеть в современном городе это хаотическое скопление покосившихся деревянных домиков, лепящихся по склонам большого оврага, устье которого выходит к самому берегу Волги. Кажется, что попал в какую-то временную дыру, проскочив прямиком в век XIX, когда еще не было ни автомобилей, ни мощеных тротуаров, ни электрических фонарей. Одни только дощатые заборы и дикие кусты бузины в палисадниках.

Не хочу сказать, будто в этом районе живут одни воры. Живут здесь, конечно, нормальные люди, которым не очень повезло в жизни. Но и воры тоже есть. Только, если вы чужак, вряд ли вам скажут их адреса. Здесь с этим строго.

Закреев чувствовал себя тут своим. Но и он не испытывал большого энтузиазма, когда вел нас с Виктором по кривым, покрытым чавкающей грязью улочкам туда, где скрывался Горохов. О нас и говорить нечего. Виктор-то, конечно, держался молодцом, а у меня на душе отчаянно скребли кошки. Обстановка была жутковатая.

Шел десятый час ночи. Темные закоулки были пусты — только иногда вдоль заборов шарахались какие-то тени — должно быть, собаки, роющиеся в отбросах. Кое-где тускло светились маленькие окна. Издалека доносился визгливый, запинающийся звук гармошки. Автомобили здесь не ездили.

Закреев уверенно шел впереди, не обращая внимания на месиво под ногами. С того момента, когда окончательно стало ясно, что мы с Виктором намерены лично встретиться с Гороховым, Закреев замкнулся, сделался угрюмым и решительным и не задавал больше никаких вопросов. Только попросил купить в ближайшем ларьке литр водки.

Водку теперь нес Виктор, а при мне была только фотография, на которой были запечатлены Блох, Кавалов и Пашков. Мне стоило немалых трудов выкрасть ее из альбома Эдиты Станиславовны, но в конце концов я этого добилась.

К ней я отправилась сразу после звонка Закреева. Формально — чтобы выразить сочувствие. Но основная цель была немного циничной — та самая фотография.

Эдита Станиславовна встретила меня с радостью, обильно оросила грудь слезами и наполнила мою душу леденящими подробностями убийства. Кстати, она с гордостью вскользь заметила, что заставила прокуратуру сделать подробнейшую опись ценностей, находящихся в квартире.

— Знаю я их! — заявила она с неожиданно злой интонацией. — Только дай волю — потом половины недосчитаешься! Нынче доверять никому не следует, голубушка, — без штанов останешься!

После этих слов до меня вдруг дошло, что теперь у Эдиты Станиславовны все шансы стать богатой наследницей, если, конечно, ее брат не начудил чего-нибудь с завещанием. Но, глядя на зареванную, подурневшую Эдиту, я тут же устыдилась своих мыслей, тем более что нужно было как-то провернуть свое дело, не вызвав при этом подозрений.

Под каким-то предлогом мне удалось заполучить в руки альбом, а когда Эдита Станиславовна вышла на кухню, чтобы налить нам чаю, я быстро вытащила вожделенную фотографию и положила в свою сумочку.

Чай я допивала уже впопыхах и, сославшись на неотложные дела, покинула Эдиту Станиславовну, призвав ее держаться. Провожая меня до порога, Кавалова опять плакала и просила ее не забывать. Это было нетрудно — я не смогла бы ее теперь забыть, даже если бы очень этого захотела.

Мы плутали по грязным улочкам уже минут двадцать. Я теперь совершенно не представляла, где мы находимся. Случись мне выбираться отсюда самостоятельно — у меня бы возникли серьезные проблемы.

Неожиданно Тимур остановился и обернулся к нам. Мы стояли возле глухого забора, упиравшегося в стену дома, окна которого были закрыты ставнями. Оттуда не проникало ни одного лучика света. Из-за этого строение было похоже на саркофаг.

— Короче, пришли, — негромко сказал Тимур. — Вы там, это… помалкивайте пока… Базарить я буду. А если чего — когти сразу рвите, понятно?

Мы с Виктором промолчали. Тимур воспринял это как знак согласия и решительно шагнул к забору. Оказывается, там была не замеченная мной калитка, через которую мы попали во двор, совершенно темный и неуютный. Тимур велел нам остановиться, а сам поднялся по скрипучему крыльцу и особым образом постучал в дверь.

Через некоторое время внутри дома послышался шум, и женский голос спросил из-за двери: «Чего нужно?» Тимур что-то произнес негромко. Звякнула щеколда, и дверь чуть-чуть приоткрылась. Закреев шагнул через порог, и до нас донеслось приглушенное бормотание. Мне стало как-то не по себе.

Наконец дверь опять скрипнула, и Тимур, окликнув нас, предложил заходить. Мы поднялись по расшатанным ступеням и проникли в чернильную темноту прихожей, где остро пахло мышами, рыбой, какой-то гнилью и спиртным перегаром. У меня перехватило дыхание.

Женщина, с которой вел переговоры Тимур, повела нас куда-то, и вдруг за следующей дверью обнаружилось ярко освещенное помещение, наполненное гулом голосов и табачным дымом. Едва мы вошли, разговоры стихли, и все уставились на нас.

Осмотревшись, я поняла, что мы находимся на кухне. Здесь половину площади занимала русская печь — настоящий музейный экспонат. Она была растоплена, и потому в помещении было невыносимо жарко. Трое мужчин за непокрытым столом пили самогон. В качестве закуски перед ними стояла банка с солеными огурцами, но, кажется, они предпочитали обходиться крепкими вонючими сигаретами и дымили не переставая. В щербатой почерневшей тарелке громоздилась уже гора окурков. Атмосфера была такая, что у меня начала кружиться голова.