Светлана Алешина - Радость вдовца
- Название:Радость вдовца
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:неизвестно
- Год:неизвестен
- ISBN:нет данных
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Светлана Алешина - Радость вдовца краткое содержание
«…— Ну вот, вы уже начали нервничать, — разочарованно улыбнулась я, — а я только приступила к расспросам. Вот вам, например, кто-нибудь угрожает?
— У меня были когда-то трения с людьми, жадными, так скажем, до чужих денег, — гораздо спокойнее сказал Хмельницкий, — но я уладил эту проблему.
— Вы хотите сказать, что у вас были разборки с бандитами? — без прочих околичностей спросила я.
— До разборок не дошло, — улыбнулся Всеволод, — просто я предпочел платить представителям государственного рэкета.
— Милиции, вы хотите сказать?
— Вот именно, — кивнул он, — хотя большой разницы между ними не вижу…»
Радость вдовца - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
Сева, как мне показалось, занервничал.
— Какое еще алиби? Да кто ты такая, чтобы я перед тобой отчитывался?
— Сколько ты, если не секрет, заплатил Трофимчуку?
— Кому-у?! — обалдел Всеволод.
— Трофимчуку Михаилу Семеновичу, — четко повторила я.
— Да ты, мать, рехнулась. Никакого такого Михаила я не знаю, — возмутился Всеволод.
— Так уж и не знаешь! — недоверчиво ухмыльнулась я. — А Кристина мне сказала…
— Не знаю, что сказала тебе Кристина, у которой тоже, кстати, не все дома были, — нагло заявил Сева, — а я тебе говорю, что никакого твоего как его…
— Трофимчук.
— Трофимчука я не знаю и знать не хочу! Чао!
Он бросил трубку. Я не стала ему надоедать, снова набирать номер его телефона, нервничать. Ладно, время покажет, успокоила я себя, нажимая на газ.
Светофор мигнул желтым, брызнул в глаза зеленым. Судя по адресу, Трофимчук жил в Заводском районе, а точнее, на Третьем жилучастке. Я доехала до стадиона «Волга». Потом, добравшись до базарчика, повернула направо. Миновала переезд и углубилась в жилой массив, состоящий сплошь из «хрущевок» и гипсолитовых двух— и трехэтажек барачного типа. Такие домики строились для рабочих в тридцатые-сороковые годы.
Я остановила машину у одного из таких домов. Во дворе стояли покосившиеся сараи, ветхим заборчиком было огорожено несколько отсеков для коз и птицы. Как и огромные клетки для кроликов, они пустовали, видно, их обитатели содержались в зимнее время в сараях. Смеющееся, без пяти минут весеннее солнце весело стаскивало с крыш пласты залежалого снега. На узкой кривой скамейке грели свои мощи две чрезвычайно утепленные старушенции. У одной были бесцветные слезящиеся глаза с белесыми ресницами и большой, весь в красных прожилках, нос. Ее сухое морщинистое лицо лишь на две трети выглядывало из пухового платка.
Другая выглядела не такой древней. В ее карих глазах я прочла живой, даже несколько нескромный интерес: куда это я направляюсь. Но интерес этот был озвучен ветхим созданием в пуховом платке:
— Ты к кому, милая?
Послать бабусю подальше язык не поворачивался, поэтому я остановилась и сказала:
— К Трофимчукам.
— Из органов? — недоверчиво поинтересовалась ее кареглазая подружка.
— Нет, из журналистов.
— А-а, — понятливо протянула старуха в пуховом платке, — горе-то, горе какое!
Она сочувственно закачала головой.
Я вошла в подъезд и, поднявшись на третий этаж, постучала в обитую коричнево-рыжим кожзаменителем дверь. Звонка не было.
Я услышала торопливые шаркающие шаги.
— Кто-о? — опасливо переспросила за дверью женщина.
— Бойкова Ольга, корреспондент еженедельника «Свидетель», — бодро сказала я, — у меня при себе удостоверение.
Дверь приоткрылась. В проеме показалось лицо женщины лет шестидесяти. Я выставила вперед руку с удостоверением.
— А что вам нужно? — голос женщины не стал теплее или доверчивее.
— Поговорить с вами.
— Со мной уже говорили, — был настороженный ответ.
— Милиция?
— Да.
— Мне надо задать вам всего несколько вопросов, — взмолилась я.
Женщина молча распахнула дверь. Только сейчас я смогла разглядеть ее бледное испитое лицо. Невысокий лоб, иссеченный поперечными морщинами, узкие, словно только что открытые после сна глаза, утиный нос и маленький, въедливый, с опущенными углами рот.
Мало того, что черты лица женщины не отличались изяществом и благородством, их застывшую некрасивость усугубляли недоверчивый взгляд, выражение враждебности и тревоги. Жидкие тусклые волосы кое-как собраны на затылке. На женщине был пестрый халат и тапки без задников на босую ногу.
— Извините, — застенчиво проговорила я, — не знаю, как к вам обращаться…
— Мила Степановна, — хмыкнула она.
Ее лицо не оживилось. «Краше в гроб кладут» — это выражение как нельзя больше соответствовало хозяйке.
— Так я пройду?
— Ага, — она кивнула без всякого энтузиазма.
Я протиснулась в маленькую прихожую, загроможденную к тому же какой-то старой рухлядью. Сняла шубу, разулась.
— Проходите, — Мила Степановна сделала приглашающий жест.
Мы прошли с ней в довольно большую, неопрятную комнату, меблировку которой составляли диван, стол, сервант, кресла и стулья поколения семидесятых. Диван был застелен клетчатым серо-голубым пледом. В изголовье лежала подушка с не очень чистой наволочкой.
— Мне все нездоровится, — вздохнула Мила Степановна, — а энти, — кивнула она в сторону окна, — уже вас обо всем расспросили?
Глаза ее сделались злыми и подозрительными. Она тяжело опустилась на стул с обтертым сиденьем. Я села в кресло с деревянными подлокотниками.
— Да, ваши бабушки не промах, — иронично отозвалась я.
— День и ночь судачат, — неодобрительно покосилась на окно Мила Степановна.
Она была удручена и подавлена. Еще бы, сын погиб!
— Мила Степановна, — как можно мягче произнесла я, — вы уже знаете, конечно, при каких обстоятельствах…
— Знаю, — всхлипнула Мила Степановна, — знаю… Только не верю, не могу поверить, что Миша мой уже никогда…
Она протяжно застонала. Потом начала тихо плакать, уставившись в пол. Достала из кармана халата несвежий платок, но слез утирать не стала, а принялась бессмысленно мять его в руке. Я решила, что лучше молчать, кто его знает, какая воспоследует реакция на слова утешения…
— Он ведь больной был, — причитала она, — Мишенька-а-а…
Волна рыданий смыла ее невыразительный тусклый голос.
— То есть…
Я грешным делом подумала, что Михаил Трофимчук страдал умственным или психическим расстройством.
— После этого Афганистана, будь он проклят! Контуженный он был… Раненный вернулся, прооперированный. С тех пор по больницам… Ох, эта война-война, — в отчаянии качала Мила Степановна головой, — что она с людьми делает… Нервный стал, чуть чего — вскакивает, глаза горят, кулаки сжимаются. А че ж удивляться-то, пенсию нищенскую начислили!
Мила Степановна зарыдала с новой силой. Я сидела онемевшая, не зная, как утешить, что сказать этой несчастной женщине. Перед моим внутренним взором нарисовалось в мельчайших подробностях это блеклое существование, полное нужды, унижений и разочарований. Болото, засасывающее таких вот, не умеющих выносить удары судьбы людей. Да что говорить, жизнь и не таких ломает. Ломает, корежит, душит даже самых ярких, сильных, смелых!
— А вы знали, что Михаил шантажировал порядочных людей, требовал с них полмиллиона долларов? — напрямик спросила я, испытав вдруг приступ какого-то чисто животного отвращения и пресытившись этим заупокойным нытьем.
Жестоко? Может быть.
— Порядочных? — с недоверчивой неприязнью переспросила Мила Степановна. — Разве может у порядочных людей иметься такая сумма?
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: