Валерия Леман - Восьмерка, которая не умела любить

— Привет, ты меня узнаешь?

Чудик неохотно оторвался от сочинительства и поднял на меня тусклые глаза, спрятанные за толстыми стеклами очков. Выражения счастья или радости на его лице при этом не появилось — каюсь, в студенческие годы я больше всех глумился над беднягой.

— Ты пришел устраиваться на работу? — не без тревоги спросил Лунатик вместо ответа на мой вопрос.

Я поспешил его успокоить, ласково улыбнулся, тут же взял под руку и повел по коридору в милой беседе.

— Понимаешь, с работой у меня все в порядке — ею меня обеспечивает папа, даже если я того не желаю. Дело тут в другом. Вот у тебя есть хобби?

Лунатик посмотрел на меня с презрением.

— Моя работа — это и мое хобби.

— Восхищаюсь тобой! А вот у меня помимо работы есть хобби — я изучаю случаи насильственной смерти. Так сказать, в метафизическом смысле — не провоцировала ли сама жертва свою смерть предшествовавшей жизнью, своим мировоззрением, образом мысли. Понимаешь?

Чудик остановился и выдернул свою руку из моих.

— Хочешь, чтобы я насплетничал тебе про нашего бывшего редактора?

Хм, быстро схватывает, собака… Я решил зайти с другой стороны.

— Кто занял место погибшего Лиманского?

Лунатик дерзко вздернул подбородок и ткнул пальцем в направлении кабинета с табличкой «Главный редактор».

— Вот сам иди и спроси.

Настала пора решительных действий. Убедившись, что коридор девственно чист и ничьи любопытные ушки из-за дверей не торчат, я схватил Лунатика за грудки, встряхнул и прижал спиной к стенке (вы наверняка неоднократно видели подобное в кино).

— Послушай ты, очкарик недоношенный! Если ты немедленно не расскажешь мне все о Лиманском, я тебе нос расквашу. Не сейчас, так вечером подкараулю в темном переулке, ты меня знаешь.

Он меня знал. Поэтому сердито отряхнулся и направился в конец коридора, к двери с табличкой «Литературный отдел», а я поспешил за ним.

Его кабинет был тесным и неуютным — окна с пыльными жалюзи, металлические стулья, заваленный «шедеврами» письменный стол. Ни цветочка, ни милой безделушки, одни кипы исписанной бумаги. Ох уж мне эти гении…

Лунатик молча устроился за столом, сдвинул бумаги в сторону и мрачно уставился на меня, усевшегося напротив него на таком же безобразном модерновом стуле.

— Ну, что конкретно тебя интересует?

— Все. Каким человеком Лиманский был, сколько имел любовниц, ругался ли с женой, у кого торчал полночи перед убийством, о чем спрашивали сотрудников следователи и кто что отвечал. Ну, ты понимаешь.

Лунатик поморщился.

— Ничего про жену и любовниц не знаю. Мы с шефом редко общались — я просто отдавал ответственному секретарю свои статьи, а потом, бывало, редактор вызывал меня, чтобы сделать замечания или что-то спросить.

— А вопросы следствия?

— Дак так, ничего особенного. «Где вы были в ночь на…», «Не угрожал ли кто…», «Не выглядел ли…» и все в таком роде.

Этот тип начинал меня раздражать.

— Ты что, действительно никого и ничего вокруг себя не видишь и не слышишь? Ведь всегда ходят разные слухи, домыслы, сплетни, люди судачат в курилке…

— Я не курю.

Еле сдерживаясь, чтобы не придушить засранца на месте, я перевел дух.

— Ну а своя версия убийства у тебя есть?

Лунатик неожиданно кивнул и посмотрел на меня строго и внушительно — так начальник смотрит на подчиненного.

— Есть. Это кара божья.

Я чуть язык не проглотил.

— Кара?

— Да, кара. Каждый должен отвечать за свои поступки. Око за око, зуб за зуб. Смерть за смерть. Именно так.

Это уже было интереснее. Лунатик встал и нервно прошелся по комнате, остановившись у пыльного окна.

— В редакции работала девушка, с которой Лиманский поступил крайне непорядочно. Она покончила с собой. Я думаю, ночное убийство — кара за смерть той девушки.

Ого! Оказывается, Лунатик не так уж отрешен от всего земного. Но больше меня потрясло другое — предположение, которое логически следовало после его пылкой тирады в духе эпохи Возрождения.

— Слушай, — проговорил я, ощущая, как сильно бьется мое сердце, — а ту самую девушку звали не Касей?

Лунатик вытаращил на меня глаза.

— Да. Она была у нас…

— Знаю, фотохудожником.

И я направился к двери. Но прежде чем выйти, оглянулся и задал еще один вопрос, не дававший мне покоя с самого начала:

— Скажи честно, Лиманский был похож на гомика?

Чудик даже покраснел. Опустил глаза. Но ответил голосом твердым и уверенным:

— Очень сомневаюсь.

Однако из его румянца следовало, что разговоры на эту тему в редакции все же ходили. Что ж, мой визит сюда принес свои плоды.

Касин дом стоял в одном из тихих арбатских переулков, где, кажется, каждый камень олицетворяет собой историю. Прижми ладонь к почерневшей от времени стене, и в нее польется ток столетий. Ну, или, по крайней мере, двух — как гласила полустертая надпись под самой крышей, дом был построен в 1867 году.

Я долго не решался открыть тяжелую дверь подъезда и шагнуть на сумрачную лестницу, легким изгибом взлетающую к верхним этажам. Стоял во дворе и смотрел на сияющий солнечными зайчиками прямоугольник окна под самой крышей, откуда, должно быть, и упала, разбившись насмерть, моя любовь. Впрочем, необходимо душить в себе излишнюю сентиментальность.

Второй подъезд, четвертый этаж. Я и забыл, что номер ее квартиры — тридцать пять. А вот трель звонка живо напомнила те, прежние, годы. На миг меня даже посетила странная мысль, что вот сейчас распахнется дверь, и Кася скажет мне: «Привет».

Она и распахнула дверь. Точнее, это мне показалось, что на пороге стоит Кася. Те же светлые волосы и глаза, та же улыбка. Но почти сразу я понял свою ошибку: лицо и фигура более тяжелые, морщинки у глаз…

— Да, я не Кася, — словно угадав мои мысли, произнесла молодая женщина. — Я ее старшая сестра Тереза, для своих — Тека. А кто вы?

— Ален, — чувствуя себя не в своей тарелке, представился я. — Это я вам звонил. Хотел бы поговорить о Касе.

Не дослушав, Тереза кивнула и решительно направилась в комнату, жестом предложив следовать за ней.

Комната так же отличалась от прежней, как нынешняя хозяйка — от бывшей. Те же шторы, та же мебель, однако новые обои на стенах, новый восточный ковер на полу. Не было раньше и старинного книжного шкафа, заполненного книгами. Главное же — всюду валялись детские игрушки и яркая одежда.

— Моей дочери, — пояснила Тека, заметив мой взгляд. — Ей семь лет, и у нее революция в крови.

Женщина убрала с кресла мягкого Тедди и предложила мне сесть, а сама устроилась на диване напротив.

— О чем конкретно вы хотели поговорить?

— О смерти Каси. Отчего она умерла?

Тека усмехнулась.

— Отчего люди умирают? Оттого, что не хотят больше жить. Во всяком случае, сестра не оставила никакой записки, никакого объяснения. Ни дневников, ни личных писем. Просто встала на подоконник и прыгнула. Было пять часов утра.